Добро Пожаловать В Ад - [78]

— В девяносто третьем, — рассказывал за нее батюшка. — Дали сутки сроку, чтобы выселялась. Но не на улицу выбросили, и на том спасибо. Три года провела в комнате на коммуналке, а позавчера, когда бомбили, ее дом накрыло.

— Ничего не осталось. И все подчистую сгорело.

— Скажи человеку, бабуля, что у Бога просишь?

Она троекратно перекрестилась на икону, около которой, на серебряной чаше, догорали тонкие свечи.

— Чтобы войны не было. Измучились мы… Токмо русские люди страдают. То чеченцы изводили, гнали… Теперь свои, бомбами. Никакой жизни нету. О, Господи…

Тяжко вздохнув, она пустила слезу.

— А вы, я понял, журналист? — сложив ладони на рясе, уточнил священник.

— Да… Снимаю.

— Вы же, наверное, скоро в Москве будете? Я не верю в успех, но… расскажите там обо всем, что вы видели. Пусть мужи государственные не только о политике, но и о душах людских задумаются. Люди, они почему страдать должны?

— Я бы рад передать, — невесело ответил Якушев. — Только… нет в том уверенности. Сейчас разговариваю с вами, а через пять минут прилетело.

— А вы молитесь, — посоветовал батюшка, огладив пышную бороду. — Душе оно помогает. Вы крещенный?

— Кажется, нет.

— Если желаете… давайте окрестим.

Еще месяц назад Якушев отказался бы от предложения, потому что не был готов к столь серьезному шагу. Он не верил внезапному пробуждению веры у людей, до селе пропагандирующих атеизм. И повальное крещение, как и венчание, поставленное на поток, считал данью времени, и только.

Так он полагал тогда: в мирное время, в мирной Москве. Но только не теперь. На память пришло чье- то высказывание:

«В окопах атеистов не бывает».

Обряд много времени не занял. Купелью послужил медный церковный таз, наполненный до половины водой. Батюшка нараспев читал над ним молитвы. Старушки нестройным хором подпевали ему.

Якушев опустился на колени. Волосы ему смочили водой, через голову продели суровую нить с крестиком. Поднявшись, он перекрестился. Поцеловал лик иконы, поднесенной настоятелем.

… Он покидал храм с абсолютным спокойствием на душе. Казалось, церковная вода не просто пролилась ему на волосы, но смыла тяготившие его неуверенность и напряжение. Отворив двери, он вышел на улицу, обернулся, прощаясь с прихожанами. Батюшка от алтаря крестил его вслед, благословляя.

* * *

Ресторанчика «Лозанна», ставшего ночным прибежищем журналистов, больше не существовало. Днем микрорайон подвергся массированному артиллерийскому налету. Проспект изрыли глубокие воронки, у фасада дома Мод торчало хвостовое оперение неразорвавшегося снаряда от «Града». Возле металлического турникета, огораживающего проезжую часть, огонь неспешно расправлялся с потерявшими ветки тополями.

Якушев в растерянности стоял у развалин, перед грудой кирпича, похоронившей подвал. Положение его еще больше осложнялось. Солнце скрывалось за сопкой. Пройдет совсем немного, и город отдастся во власть ночи. А ночью, как известно, все кошки черные. Запросто напорешься на меняющих дислокацию боевиков или на разведывательную группу федералов. И тогда, без знания паролей, разговор короткий. И те, и другие наперед стреляют, а потом разбираются: свой ты или чужак.

…Люврье как-то в разговоре обмолвился, что неплохие подвалы есть во дворце Дудаева. Конечно, там опасно. Войска стремятся во что бы то ни стало завладеть им, обстреливают денно и нощно из всех калибров, забрасывают глубинными бомбами, которые имеют свойства разрываться не сразу, а предварительно проломив своей массой несколько этажей.

Это минусы. Но в каждом минусе есть свой плюс. Именно во дворец, где засел штаб мятежников, стекается вся информация о положении в городе. Именно во дворце проводят свои пресс-конференции генерал Дудаев и полковник Масхадов. Именно там, следуя приказам министра по делам печати Удугова, журналистам выделяют охрану, чтобы они могли беспрепятственно работать на подконтрольной боевикам территории Грозного…

Якушев свернул во дворы, рассчитывая переночевать в пустующей квартире. Хотя и в этом имелся свой риск. Ночами по домам шарили банды мародеров.

Проходя мимо панельного дома, Якушев заметил свет, пробивающийся из неплотно завешенного подвального окна.

Подвал был обжит. Мигала под стеклянным колпаком «летучая мышь», висевшая на крюке над кухонным столом. Крохотный ее фитилек не в силах был полноценно осветить бетонный склеп, и Якушев не сразу различил в могильных потемках кровать у стены, на которой кто-то лежал, застеленные тряпьем раскладушки, сумки, составленные в углу.

— Не помешаю? — обратил он на себя внимание он.

К нему подбежал мальчик не старше лет десяти.

— А вы кто? — с недетской серьезностью посмотрел на незнакомца.

— Журналист.

Ответ предназначался не столько мальчишке, сколько ждавшим в молчании взрослым.

— Мне бы только переночевать.

— Ночуйте, нам места не жалко, — разрешил малец. — А это что у вас?

Якушев снял с шеи фотоаппарат.

— На. Только не урони!

Заполучив камеру, он повертел ее в руках и вернул назад.

— Не надо. Дорогая, наверное. У меня тоже раньше такой был. До войны. Правда, мама?

Возившаяся у стола женщина с подобранными в пучок волосами, обернулась.