Дневник эмигранта - [3]

Как память о старом мире

Вот этот вот летний вечер,

Огни в знакомой квартире:

Добрые, легкие встречи.

И хрупкие звуки гитары,

И звон хрустальных бокалов.

А рядом проходят пары —

До счастья осталось так мало.

Сгорает пламя заката

И в Лету уходит лето…

Все это было когда-то

И будет…но с кем-то, где-то.

«Куски вырывая из горла…»

Куски вырывая из горла

Друг друга, мы смотрим во тьму

Но всех нас эпоха затерла,

Отправив в Донбасс, как в тюрьму.

Здесь лучшие люди — отбросы,

Отбор отрицательный прав.

Ведь проклятые вопросы

Испортили каждому нрав.

Прохожие прячут в карманах

Своих повседневное зло.

В чужих ковыряются ранах

Такое у них ремесло.

И все продают понемногу

Остатки великой страны.

И врут себе сами, что Богу

Их черствые души нужны.

И вот до последнего часа

Я угольной пылью плююсь…

Я — сталкер. Я — житель Донбасса,

И ада уже не боюсь.

«Ну что же ты так выглядишь угрюмо…»

Ну что же ты так выглядишь угрюмо

И исподлобья озираешь мир?

Да, ты узнал, что жизнь — не фунт изюма

Давно, блуждая в пустоте квартир,

Где прошлого засели отголоски,

Надежд ребяческих далекий свет,

Где догорели лучшие наброски…

Вновь чистый лист, но будущего нет.

А у других судьба еще в порядке,

Но дышит в спину наш коварный век…

Ты пишешь строки, бьешься в лихорадке —

Гостиничный, подпольный человек.

«Устав играть в компьютерные игры…»

Устав играть в компьютерные игры,

Сюда приезжают столичные гости.

В новом камуфляже, храбрые, как тигры,

До первого обстрела, до смертельной злости.

И всякий стремится набраться впечатлений

От грязи войны, от чужих страданий,

Чтоб после комфортно тексты измышлений

Продать в виде песен и воспоминаний.

И всякий раз от фальшивых героев

Смердит враньем из телеэкрана,

А настоящих — не видно из запоев,

У них давно вместо сердца рана.

И, как всегда, проявляя таланты,

Живут легко, ни о чем не волнуясь,

Разного рода проходимцы, спекулянты,

За каждую копейку отчаянно торгуясь.

А выхода нет — зима или лето —

За окнами все то же беспощадное горе.

Ты спросишь, почему я молчу об этом?..

А на хрен мне писать об этом позоре.

«Идя по тропам мироздания…»

Идя по тропам мироздания,

Итожа жизни суету,

Ты странные находишь знания,

Безумье ловишь на лету.

И сталкиваясь с пошлой скукою

Невероятно-мутных лет.

Ты сердце наполняешь мукою

Изысканных надежд и бед.

И, наблюдая мелкобесие,

Хранишь, чуть что впадая в транс,

Меж тьмой и светом равновесие —

Души возвышенной баланс.

«Странствуя по дням, воспоминаниям…»

Странствуя по дням, воспоминаниям

И, встречаясь с многоликим злом,

Глушишь утомленное сознание

Водкой, что торгуют за углом.

Ты пронзаешь взглядами кинжальными

Время, что неласково с тобой,

Нитями незримыми, астральными

Связан с воздающей всем судьбой.

И глядишь с печальным равнодушием,

На размен людей по мелочам,

Музыку больной вселенной слушая,

Горьким счастьем бредя по ночам.

«Полухохлы, полукацапы…»

Андрею Ивасенко

Полухохлы, полукацапы

Друг друга лупят за копейки,

Мечтают счастье взять нахрапом.

Мельчают люди и идейки.

Мы все полны постылым бытом,

Мы пьем спокойно на работе,

И души горечью забиты,

Истерты в скуке и заботе.

Закусишь горькую паштетом,

На что еще осталось денег?..

И стол свой приберешь с рассветом,

И схватишь ненавистный веник.

Все повторяется так четко:

Героев побеждают трусы.

Ну а тебя хреновой водкой

Отравят братья-белорусы.

«Так не выигрывают войны…»

Так не выигрывают войны —

Дрожа за собственный уют.

А мы грустны, а мы спокойны,

Ведь не впервой же предают.

Понять грядущее несложно:

Ты просто выглянул в окно

И осознал, что невозможно

Страну, идущую на дно

Спасти. И без кровопусканья

Теперь уже не обойтись.

Есть только горечь осознанья

Беды…И, как ты ни молись,

Чтоб миновали катастрофы…

Ты понимаешь, что сейчас

Отчаянье чеканит строфы —

История списала нас.

«Судьбы страдательный залог…»

Судьбы страдательный залог

И наши странные печали…

Зачем мы жизнью рисковали,

Хотя предвидели итог?

Но мы иначе не могли,

В кулак сжимая нервно пальцы.

Да, мы нелепые скитальцы,

Но все же души сберегли

В круговороте смутных дней,

Под стоны боли, охи-вздохи…

Под небом проклятой эпохи

Мы шли и делались сильней.

«А жизнь, которая приснилась…»

А жизнь, которая приснилась,

Развеялась…И вот итог:

Душа по улицам носилась

Бессмысленно. И не помог

Никто ей выйти из тумана

Осенних грез, холодных лет.

На глубине самообмана

Застыли сны твои, поэт.

Все чаще боль от пониманья

Того, что время утекло

Сквозь дождь в тоску воспоминанья,

А быть иначе не могло.

Что очень скоро жизни вечер…

И ты идешь, слегка дрожа,

За грани мира-миража —

Отчаяньем судьбы отмечен.

«Есть на свете люди и людишки…»

Есть на свете люди и людишки,

Жаль, что вот последних — большинство…

И к чему прочитанные книжки,

Если первородство-старшинство

Сменяно на пошлую похлебку

Разговоров в суете сует?..

Так, бывало, поднимаешь стопку,

Ненадолго покидая свет,

Чтобы утром, все начав сначала,

Жизни бред задумчиво твердить…

Проходить спокойно и устало,

Равнодушно мимо проходить.

«Нехотя рифмуется строка…»

Нехотя рифмуется строка,

С тайнами ночного тупика,

Где блуждает тень твоя опять…

Ничего не можешь ты понять.

День за днем…и годы в никуда

Падают и души без следа

Исчезают в дымке, в полутьме

Растворяясь в скуке и зиме.

…Разговорчик оборвется вдруг,

Не заметит даже лучший друг,