Девушка с золотистыми волосами. Часть 1 - [16]

- Свободен, - сказал он тихо, кладя пакет на приборную панель перед собой. - Хорошо... в этот раз хорошо... Но... послушай внимательно, и донеси это до своего босса - больше этим говном я заниматься не намерен!

- Отлично, мужик, отлично! Видишь, с тобой можно работать! - он хотел сказать еще что-то, но, увидев по лицу Фрэнка, что этого лучше не делать, вылез, хлопнул рукой по крыше и, не закрывая за собой дверь, направился к машине. Фрэнк не отводил взгляда от зеркала заднего вида. Лишь когда фары машины зажглись и та, пробуксовывая и дрифтуя, ринулась вниз по дороге, тяжело выдохнул.

"Да, я по уши в этом дерьме... - думал он, слушая как хрустят колеса его машины по узкой грунтовой дороге. - Я стал тем, кого я ненавидел и с кем боролся всю свою жизнь. Но в чем именно моя вина? - боролось в нем совершенно другое начало. - Что в том, что я помогаю достать людям то, чего они сами хотят? Ведь это и есть свобода, ведь в этом и есть выражение истинных прав человека, а не в том либеральном дерьме, которое течет в глотку со всех сторон. Ниггеры, пидоры - ты должен их любить, ты должен их уважать, но ты не имеешь свободы делать то, что хочешь ты". "Алкоголь, - вспомнились ему слова, сказанные ему в тот вечер Розарио, слова, которые имели для него особый смысл - это самый сильный наркотик. Если бы его изобрели сегодня, он попал бы в один лист с героином и кокаином. Ни один наркотик не убивает столько людей, сколько алкоголь. Но всем на это насрать. Почему? Потому что это деньги, это индустрия, это традиция. Все поколения на всех континентах употребляли алкоголь. Алкоголь вошел в историю всех культур мира. Алкоголь убил и испортил жизни большему количеству людей, чем все вместе взятые войны и катастрофы. Так чем же хуже то, что лежит у меня сейчас в бардачке?"

Он сам не заметил, как подъехал к своему дому, и лишь когда металлическая дверь гаража начала медленно перед ним открываться, Фрэнк очнулся от своего странного состояния, огляделся по сторонам и медленно заехал внутрь.

VIII.

Когда Кай вернулся в дом, на улице уже смеркалось. Тени выползли из углов, покрыв полумраком всю комнату. Птицы в дворе замолкли и лишь где-то под окном, в траве, громко щебетал кузнечик. Он взял стул, стоявший рядом со столом, и поднес его к кровати. Осторожно, боясь содрать заживавшие болячки, он снял с себя рубашку и хотел лечь, но в этот момент заметил, что входная дверь слегка приоткрыта. Он подошел к ней и потянул на себя, но в этот момент на улице послышалось шарканье шагов по траве. Кто-то шел в его направлении.

Им овладели прежняя нерешительность и страх. Он шагнул назад, с каким-то трепетом ожидая того, кто войдет к нему. Вот послышался стук шагов по ступенькам и их тихий жалобный скрип. Дверь заскрипела, Кай сделал еще один шаг назад и остановился. Дверь раскрылась и на пороге показалась фигура Джо.

- Нравится тебе у нас? - Джо сплюнул в сторону и, не разуваясь, прошел к столу.

Избегая взгляда Джо, Кай попятился назад, дошел до стула, присел на него на секунду, потом снова соскочил, почесал шею и тихим голосом, смотря куда-то на свои босые ноги проговорил, - да, очень... спасибо вам, что... что помогли.

- Это хорошо, что нравится. Ты садись, чё вскочил! - Джо кивнул на стул.

Кай послушно сел.

- Ты, вообще, помнишь меня?

Кай на мгновение взглянул на Джо, но поймав на себе его пристальный взгляд, покраснел как ребенок и, снова уставившись вниз, тихо проговорил "не помню".

- А что ты, вообще, помнишь?

- Я не знаю... мало что помню... лишь помню, как шел по дороге, а потом вспышки и полицейский автомобиль. Меня подобрали... подобрал...

- Джон Симмерс! Мать мне это уже рассказала! Мерзкий тип, говно как человек, впрочем, они все копы такие. И чё ты делал там на этой дороге?

- Я... я вышел из леса, но я... я этого уже не помню.

- Ты помнишь свою мать?

Нет, -мотнул головой Кай.

- А я ведь помню тебя! Я помню тебя еще таким! - Джо опустил руку вниз, на метр, демонстрируя рост того Кая, каким видел он его в последний раз. - Мы - ты и я, часто тусовались вместе. Играли в войнушку в заброшенных гаражах. Я был индейцем, бегал с луком и томагавком, ты был ковбоем, потому что у тебя была эта идиотская шляпа, - Джо показал пальцем на лежавшую на соседним стуле потертую шляпу.

- Да? Но... - на мгновение Кай замялся, однако решился продолжить дальше, - Анна... ваша мама говорила, что моя мать меня редко пускала на улицу...

- Ты больше верь ей! Она стара и память у нее стала такой же, как у тебя. Впрочем, твоя мать не любила нас, твоя мать вообще никого не любила, но ты был не простым ребенком, не слушал ее, бегал из дома. Ты и тогда убежал от нее, в лес...

- Я не помню этого... - все еще не решаясь посмотреть в глаза собеседнику проговорил Кай, - расскажите мне, пожалуйста, что тогда произошло?

- Да чё рассказывать-то? Мамаша твоя любила бухнуть и тебе часто доставалась, когда она была кривой. Однажды, вернувшись домой в жопу пьяная, она отдубасила тебя так, что ты несколько дней не мог ходить. Видимо тебя тогда это все достало, и ты решил вскоре уйти из дома. Я не знаю куда ты пошел - кто говорил, что в крупный город, кто говорил, что ты ушел в лес. Но с того дня я тебя больше не видел.