Цурюк - [23]

* * *

— Идиот, ну и куда ты меня привёз?

— Пустяки, Ади, дело житейское. Сейчас выйду и всё устрою. Смотри-ка, у тебя опять отросли эти дурацкие усищи!

— Я тебе запрещаю впредь говорить в таком тоне о моих усах!

Пока наши два приятеля совершали свой стремительный круиз по маршруту «Блоксберг — Гиперборея — Рябиновка», доктор Штайнер застыл перед светящимся Порталом, заворожённый открывшимся — его тренированное сознание мигом соединилось со сверхсознанием Золотой пирамиды, венчавшей легендарную гору Меру, и древняя мудрость стала вливаться в него могучим потоком. Так он простоял, отрешённый от обыденности, в течение многих часов — пока не свалился на землю замертво от истощения…

Яков Блюмкин, смекнув, что его провели, кинулся, потрясая бомбой, следом за умчавшимся по узкому серпантину длинным белым автомобилем.

«Испано-сюизу» доктора Рудольфа Штайнера полиция обнаружила через три дня на живописном берегу Женевского озера.

Про таинственных Клауса и Грету больше в этих краях никогда не слышали. Да швейцарцы и вообще говоря не самый любопытный народ…

ГЛАВА 14. КРАТКИМ КУРСОМ

— Что — вас так уже сильно волнует судьба тюрьмы, в которой вам однажды довелось отсидеть? Россия — это тюрьма народов. Земной шар — всего-навсего тюрьма отягощённых злом душ. Оно вам надо? Одумайтесь!

Последнее слово Якова Блюмкина…

Борис Савинков, по конспиративной привычке зарывшись лицом в стог, с невольным трепетом наблюдал за передислокацией красных войск. Во всём этом сквозила некая первородная скифская мощь — гимназисту Саше Блоку по этногенезу пятёрка с плюсом… Сперва с гиком и шальной пальбой по полю промчалось около полусотни боевых колесниц. Следом в облаке пыли со странной песней потянулась на рысях конница:

— …  Прощальным костром догорает эпоха,

И мы наблюдаем за тенью и светом

В последнюю осень…

«Какие жуткие слова. А красиво поют! В нашем времени не было таких ясных слов — всё больше чахлые накокаиненные незнакомки… И как же страшны эти лица в закатном зареве. Так вот он какой — пресловутый новый мир, ради которого я, Борис Савинков, жил, боролся, и теперь обречён сдохнуть в гнилом стогу! Увы — Революция всегда сжирает своих лучших детей…». 

* * *

— Товарищ Будённый! — к лихому усачу в малиновых шароварах подскакал плюгавого вида вестовой с пакетом. — Вас срочно требуют в Вятку, в штаб Реввоенсовета.

— Меня — требуют? — Пётр, оскалившись, дал шпоры злому вороному жеребцу. — А ты не в курсе, боец, как я назвал свой бронепоезд?

— Все знают, товарищ Будённый: вы назвали его «Кратким курсом!»

— Так вот, передай своему начальству — мой паровоз всегда под парами. Час пути — и нескольких залпов хватит, чтоб превратить вашу сраную Вятку в огненную братскую могилу! И кто после этого смеет с меня чего-то требовать? Я — Будённый! А твоя как фамилия, чучело?

— Боец Поскрёбышев… — втянул голову в плечи неказистый человечек.

— Расслабься, не трону. И кто только таких посылает ко мне? Тьфу!

— Я — ординарец Иосифа Виссарионовича Сталина. И это — его личный приказ вам.

На сей раз пришла очередь осесть в седле Петру Ганешину. Вот и доигрался, бляха, в Будённого! Самозванец нащупал ребристую рукоять плазменного меча на поясе. «Рубануть до седла — и никто после не спросит… Ординарец какой-то… Да только шалишь, Петруха — история-то спросит — и твоя революционная совесть за всё ответит… В конце концов, от его Книги я не отступал. Ну, разве самую малость. Приеду к Сталину — и всё расскажу ему лично. Делай что должен — и будь что будет…». 

— Вон у того тополя свернём лесочком, — тихо шепнул Пётр сталинскому посланнику. — Армия ничего не должна знать.

— Так будет правильно, товарищ Будённый, — кивнул лысой головой Поскрёбышев…

* * *

Дальше мимо савинковского стога тяжко прогромыхала конная артиллерия — и потянулся нескончаемый обоз. Здесь уже революционных песен никто не пел. Да и разговоры велись попроще — добродушный толстый писарь Бабель в треснутых очёчках прислушивался к речам обозных мужиков, время от времени что-то занося в засаленную тетрадь.

— Тот Ленин, что в Кремле засел — ненастоящий! Его в пломбированном вагоне из Германии ввезли с тридцатью тремя евреями. Поэтому в Москве и окопался — в Питере-то настоящего Ильича каждая свинья знает, — вещал безносый старик Здолбунов, воняя окрест кислыми портянками. — А ты пиши, писатель… Нам всё едино — хуже уже не будет.

— И где тогда натуральный Ильич? Завалили жыды батюшку-праведника? — поднял голову от жратвы списанный в обоз за животный антисемитизм люмпен-пролетарий Иван Чухов.

— Ленин, мужицкий царь, в лесах вятских до поры схоронился, — строго изрёк Здолбунов. — Своего часу дожидается. Живёт потаённо, прикинувшись вещим старцем… Все в красном войске знают про то, только молчат до поры. И вам лучше бы помалкивать.

— Ну, ты дед и сказочник! — покачал толстой головой писарь Бабель. — Ещё расскажи про меч-кладенец Будённого, и про Дерендяя в огненном столпе.

— Больно нужно — не хочешь, не верь. Каждому воздастся по вере его… — Здолбунов принялся отрешённо давить в швах зипуна тифозных вшей. Борис Викторович, не дожидаясь, пока последняя телега с награбленным скроется за поворотом, вылез из своего наблюдательного стога и пошёл быстрым шагом на восток — навстречу надвигающемуся в орудийных разрывах колчаковскому фронту — домой, к цивилизации…