Плыла.
Она была вольна,
Как в поле птаха,
Чиста,
Как синева озер и рек.
И вновь
Кабатчик
Возвращал рубаху
И говорил:
— Я тоже человек…
А утром
Снова солнышко светило.
И, жизнь свою не помянув добром,
Шел человек в рубахе
По стропилам,
Играючи зеркальным топором.
Любовь неразделенная!
Откуда
Она пришла желанью вопреки?
На силу не надеясь и на удаль,
Шли мужики,
Как в храмы,
В кабаки…
Но предок мой
Забыл кабак,
Оставил,
И с верным
Непропойным топором
Он день и ночь
Красу земную славил,
Как говорят, не описать пером.
Он поднимал
В заоблачные дали
Красу земли
На легких куполах.
И в честь его
Колокола
Звучали,
Оповещая о его делах.
Его любовь звала.
Он шел на голос
Любви неразделенной и святой.
Во славу той любви
Клонился колос,
Отяжелевший, солнцем налитой.
Во славу той любви
Вставало солнце,
И таял снег в холодной январе,
И яблоня цветущая
В оконце
Стучала, просыпаясь на заре.
Когда враги
Вторгались в наши земли,
Когда стонала
Родина в крови,
Мой предок шел,
Пощады не приемля,
На правый бой
Во имя той любви.
Она — огонь.
Что в стужу обогреет,
Лесной родник,
Что в пекле охладит,
Она, в тебя поверив,
Подобреет,
Ответною любовью наградит.
Так и случилось.
И порою вешней
«Люблю» сказала
Люба у плетня.
Так и случилось.
Иначе, конечно,
Я был бы нем.
И не было б меня.
О предок мой!
Благословен тобою,
Иду туда, зарею осиян,
Где так гордятся прадедов судьбою
Сто двадцать миллионов россиян!
Иду к России…
На ее тропинках
Все та же поднимается трава.
И на озерах
Та же синева,
И та же в чистом небе голубинка.
Все те же звезды
В черной высоте,
Все те же сосны
И все те же росы.
Все те же песни
И все те же слезы,
Все те же люди,
Те же,
Да не те!
Когда у деда
Не хватило силы.
Чтоб выйти на весеннее крыльцо,
Он с грустью
Смерти поглядел в лицо
И умер,
Детям передав Россию.
Он славно пожил…
И его топор
Светло звучал по городам и селам,
Да так звучал,
Что эхо
До сих пор
Несет
Его напев и звон веселый.
В семнадцатом,
Оставя ремесло,
Он с топором заветным
Распрощался,
Пошел в огонь,
И всем чертям назло
Он из огня веселым возвращался.
Шел по фронтам —
Был жив и невредим.
Его, должно быть, пули обходили.
И брал дворцы,
Построенные им,
Брал города,
Что предки возводили.
И после,
Позабыв огонь атак,
Придя домой к родимому порогу,
Он песни пел!
(Теперь споют ли так!)
А как плясал!
(Сегодня так не смогут)
Он появлялся на крыльце чуть свет,
Чтоб не проспать
Ни одного рассвета.
А смерть его
Уже бродила где-то,
Уже ждала,
Должно быть, много лет…
Отечество!
Его передавали
Из рода в род
Без родовых бумаг.
Отечество!
И за него вставали,
Когда у дома появлялся враг.
Отечество!
И старый мир трещал,
Разбуженный началом новой эры.
Отечество!
«Авроры» залп
И вера,
Которую нам Ленин завещал.
Он завещал
Святые имена
На обелисках траурных победы.
Отечество!
Земля отцов и дедов.
Да будет вечно славиться она!
Отечество!
И в бой за правоту,
Не думая о славе и наградах,
Шли деды и отцы
На баррикады
И знали,
Кто — по эту,
Кто — по ту.
Я славлю баррикады той поры,
Когда дорогу к свету
Расчищали
Булыжники
И наши топоры, —
Те самые,
Что предки завещали.
В те годы было проще и ясней…
Но, прошлое окинув беглым взглядом.
Я думаю,
Напрасно баррикады
Не сохранили
И до наших дней.
Они бы не мешали нам в пути,
И совесть
Каждый мог по ним бы сверить.
Нет баррикад.
И разбери поди,
Кто чем живет,
Во что сегодня верит.
Кто он,
Тот самый
Юркий краснобай,
Что в грудь стучит,
Отечеством клянется?
Он в день войны
С Москвою расстается
И в тыл бежит —
На свой «передний» край.
Скрывая равнодушное лицо,
Он не смущался, видимо, нимало,
Когда вдова
Венчальное кольцо
На корку хлеба
У него меняла.
Ему плевать,
Что третью ночь подряд
Не спит в цеху, припав к станку,
Рабочий,
Что где-то накрывает цель снаряд,
Бессонные оправдывая ночи.
Ему бы только
Жаркий звон монет.
А в остальном
Ему плевать,
Что где-то
Глядит печально Родина Советов
На кровью обагренный партбилет.
Ему плевать,
Апостолу рубля,
На эту кровь
В отцовском партбилете.
Плевать,
Что мать мою взяла земля
Плевать,
Что я один на белом свете.
Нет, не один!
Отечество со мной.
И я его наследую по праву.
Нелегкою и страшною ценой
Досталась мне земли отцовской слава.
И он, конечно, жив,
Тот краснобай,
Что по тылам
Слонялся воровато.
И ты, земля,
Ни в чем не виновата,
Не виновата, дорогая, знай.
Он жив!
Но я-то мимо не пройду,
Не промолчу,
Когда молчать не надо.
Я славлю нашей правды баррикады
И вижу,
Кто — по эту,
Кто — по ту!
Мне скажут:
— Эка, парня повело!
Какие баррикады в наше время?
Переходи-ка, брат, к любовной тема.
Риторика — пустое ремесло.
Ты не о том хлопочешь,—
Скажут мне.—
Ну, согласимся,
Всякое бывало.
Земля давным-давно отвоевала,
А ты опять толкуешь
О войне.
Да, на рентгеновских экранах
Они, пожалуй, не видны —
Незаживающие раны,
Беда и боль родной страны.
В календарях
Мелькают даты
Не поражений,
А побед.
Мы забываем о солдатах,
О тех,
Кого на свете нет.
Мы забываем об утратах.
Не чтим могильные холмы.
А каково живым солдатам?
Их тоже забываем мы.
Да, это правда.
Мы-то знаем!
И каждый подтвердить готов,
Что лишь за чаркой
Вспоминаем
О мужестве живых отцов.
Мы вспоминаем их награды,
Медали их
И ордена.
А кто-то говорит:
— Не надо!
Она давно была, война…
А вы себе на миг представьте,
Вы, незнакомые с войной,
Как плачут маршалы в отставке,
Исполнив долг
Перед страной.
Как плачут старые солдаты,
