Черные яйца - [75]

Царев покачал головой. Это ни в малейшей степени не обескуражило Маркизу-Херонку.

– Может, ты Джона знаешь? Только не того, что в Москве, а нашего. С Загородного. Ну, у него еще Шэннон гитару брал, правда, плохую, за шестнадцать рублей, и струны на ней ножницами обрезал по пьяни. Не знаешь Джона?

Царев понимал, что может сейчас запросто сознаться в знакомстве с Джоном и наврать про этого Джона с три короба, и все это вранье будет проглочено, переварено и усвоено Великой Аморфной Массой «Сайгона», все это разойдется по бесконечным тусовкам и сделается частью Великой Легенды, и припишется множеству Джонов, умножая их бессмысленную славу.

Однако Цареву не хотелось ничего врать Маркизе. Не знал он никакого Джона. И Шэннона не знал. И Джулиана – тоже.

– А Ваську знаешь?

– Это который Леков? – сказал Царев. – Знаю. – Ему вдруг сделалось грустно.

– Во! – ужасно обрадовалась Маркиза. – Слушай, а ты «Кобелиную любовь» слышал?

– Нет... Слушай, мать. Угости кофейком. Маркиза нахмурилась.

– Идем.

И деловито протолкалась к одному из столиков. Приткнула Царева.

Ушла. Вернулась. Принесла кофе. Сахар в голубеньких аэрофлотовских упаковках. Царев положил себе один кусочек, Маркизе досталось три.

Маркиза рядом тарахтела, мало интересуясь, слушают ее или нет.

Царев поглядывал на нее, поглядывал на остальных...

Теперь Царев знал, что все они – кто доживет до тридцати, до сорока – неудачники. Возможно, они и сами – осознанно или нет – программировали свою жизнь как полный социальный крах.

Здесь, в «Сайгоне», который мнился им пупом земли, и был корень глобальной неудачливости целого поколения. Здесь угнеталось тело ради бессмертного духа, здесь плоть была жалка и неприглядна, а поэзия и музыка царили безраздельно. Битлз. Рок-клуб. «Кобелиная любовь», в конце концов.

И неостановимо, со страшной закономерностью это принципиальное угнетение тела ради духа вело к полному краху – как тела, так и духа.

А пройдет еще лет десять – и настанет эпоха настоящих европейских унитазов.

– ...Ты что смурной такой? – донесся до Царева голос Маркизы. – Пошли лучше покурим. Слушай, у тебя курить есть?

– Курить есть.

Они вышли на Владимирский. Уже совсем стемнело. Мимо грохотали трамваи.

Маркиза зорко бросила взгляд направо, налево, знакомых не приметила, полузнакомых отшила вежливо, но решительно.

– Что ты куришь-то? Царев, обнищав, перешел на «Даллас».

– Ну ты крут! Ты че, мажор?

– Нет.

Маркиза затянулась, поморщилась. Посмотрела на Царева.

– «Родопи»-то лучше.

– Лучше, – согласился Царев. И вспомнив, снял с шеи забавную феньку. – Держи.

– Ты это правда? Я думала, ты шутишь.

– Какие тут шутки. Владей. Она тебе удачу принесет. Мужа крутого по фамилии... Вавилов. И будет он, муж твой, царем земли и всех окрестностей ея. И даст он тебе... – Маркиза-Херонка засмеялась. – Даст он тебе, – повторил Царев.

– Да я сама такому крутому дам, чего уж... – отозвалась Маркиза.

После сайгоновского кофе Цареву вдруг показалось, что мир наполнился звуками и запахами. Их было так много, что воздух сгустился.

И вдруг от короткого замыкания вспыхнули троллейбусные провода. Прохожие сразу шарахнулись к стенам домов. Царев обнял Маркизу-Херонку за плечи, и они вместе прижались к боку «Сайгона».

Сейчас Царев был счастлив. Над головой горели провода, бесконечно тек в обе стороны вечерний Невский, и впервые за много лет он, Царев, никуда не торопился. Он был никто в этом времени. Его нигде не ждали. Его здесь вообще не было.

Он стоял среди хипья, чувствуя лопатками стену. Просто стоял и ждал, когда приедет аварийная служба и избавит его от опасности погибнуть от того, что на него, пылая, обрушится небо.

И «Сайгон», как корабль с горящим такелажем, плыл по Невскому медленно, тяжело и неуклонно.

На прощание Маркиза поцеловала странного мажора, сказала «увидимся» и нырнула обратно в чрево «Сайгона». Царев пробормотал, поглядев ей в спину:

– Увидимся, увидимся...

И перешел Невский. В кулаке он сжимал десять копеек, которые Маркиза сунула ему, чтобы он, бедненький, мог доехать до дому.

Ехать домой Цареву было не нужно. Ему нужно было на дачу. Воздухом подышать. С соседкой побалагурить. Папироску выкурить.

Оглянулся. Чтобы на «Сайгон» еще разик взглянуть.

На углу Владимирского и Невского стоял чистенький, в розовых тонах, совсем европейского вида дом. Швейцар у входа. Сверкающие витрины. За витринами – унитазы.

Царев закрыл глаза. Открыл. Нет, все в порядке. Маркиза сидит на приступочке, рядом с ней – народ прихиппованный тусуется. Все в порядке.

Царев быстрым шагом пошел к Московскому вокзалу. В город со своей дачи он уже не вернулся. Как и предполагал.

* * *

Ихтиандр-Куйбышев еще не очень хорошо изучил топографию завода. Судя по всему, те два парня внизу шли с участка гибкого автоматизированного производства. Ихтиандр посмотрел на часы. Обеденный перерыв. В столовую идут, выходит. А где же здесь столовая-то, черт бы все это побрал? Куйбышев знал, где находится главное – административное здание, бухгалтерия, гараж, литейный цех, но разобраться в лабиринте заводских построек еще не успел. Жрать хотелось.

Ихтиандр-Куйбышев посмотрел вниз. Ребята явно о нем говорят. Интересно, что же они говорят? Хотя – какая разница? Явно в столовую намыливаются.