Черная радуга - [73]

— Мороженого? Того, что весной получили?

— Да, пятьдесят тонн на корм песцам. А специалисты определили, что на корм песцам он не годится.

— Порченый?

— Нет, рыба кондиционная. Но каким-то образом влияет на плодовитость зверей… отрицательно.

— Вот те раз, — откидывается назад Пилипок. — В прошлом году я был в отпуске на материке, там за минтаем очереди, драки. А тут звери не едят.

— Они едят, но…

— Не давать больше! Куда же эти пятьдесят тонн денем?

— Может, курям его? — спрашивает кто-то.

— Ну тонн пять или десять курам можно… А остальное?

— В тундре разбросать, песцам на приманку.

— Ну еще тонн десять максимум. А остальное?

Повисло тягостное молчание. Я зашептал Вадиму:

— Узнай, кто подписал акт, что за комиссия. Вроде бы из любопытства…

Он понимающе кивнул бородой.

После планерки я вышел на невысокое крыльцо и тотчас увидел Уалу. Она стояла, прислонившись к стене конторы.

— Идем, — сразу же позвала она. Не задавая лишних вопросов, я поплелся за ней. Напротив магазина шаг мой замедлился.

В голове от этих гольцов, коралей, моржей слегка гудело, надо было ее прояснить.

— Постой минутку. Или вместе зайдем?

— Иди один, — она отвернулась.

Во всех селениях Севера действует сухой закон. Лишь раз в неделю выдают (то есть продают) по бутылке на каждого брата — любое пойло, что в магазине. Но на гостей этот закон не распространяется, им делают поблажку. Зайдя, я сразу увидел большие бутылки с характерной наклейкой. Бренди, совсем неплохо, подарок братской страны. Взяв одну, кое-какую закуску и с десяток сырых яиц (помогает!), я с чувством облегчения защелкнул портфель. Теперь можно хоть к черту на рога.

Уала встретила меня коротким настороженным взглядом и быстро пошла вперед. Я думал, что она поведет меня в какой-нибудь дом, к своим близким или дальним родственникам (тут все повязаны родством), но она вышла из селения и направилась по длинной песчаной косе лагуны. Ее ножки в джинсах и спортивных кедах быстро мелькали впереди, оставляя в слепящем песке на диво маленькие следы. Скоро коса кончилась, пошли неровные камни, а потом и вовсе валуны, по которым пришлось прыгать, и я заботился о том, чтобы в портфеле не образовалась яичница. Куда Уала ведет? Но не стоило мельтешить, задавать ненужные вопросы. Да и не в моем это характере. Куда бы ни вела, все равно приведет. Не в дом, так в тундру, и, может быть, что-то расскажет. Это самое разумное — в тундре не подслушаешь.

И все-таки она привела меня в дом.

Но такого дома никто и нигде на земле не видел. Едва мы повернули за мысок, в глаза сверкнуло радужным сиянием — в первый миг я подумал, что это глыба нерастаявшего льда, выброшенная на берег. Но уж очень нестерпимо и необычно она сверкала и переливалась разноцветными огнями. Я так и застыл.

— Ну что же ты? — она повернулась ко мне с ясной улыбкой. — Это дом Вити Семкина. Он сам построил.

Дом из бутылок. Они были уложены одна к другой горлышками наружу и скреплены цементом. Медленно приближаясь, я во все глаза рассматривал дивное сооружение, потом обошел его со всех сторон. Тонкая, продуманная работа. Фундамент из подогнанных один к одному гранитных обломков. Фронтон из прозрачных бутылок, боковые стены из зеленых, задняя из коричневых. Остроконечная крыша из тяжелых «бомб», уложенных на толстые доски, — виднелись их короткие торцы. Дверь арочная, изнутри висят обрывки моржовой кожи — видимо, закрывалась как полог.

— Что же это, а? — ошарашено бормотал я.

— Что?

Она взяла меня за руку и ввела внутрь. Там царил разноцветный полумрак, играли блики — солнце светило в заднюю и боковую стенки. Грубо сколоченный топчан, у входа чернело давнее кострище, донышки бутылок на стенах кое-где закопчены.

Она стояла у задней стены, и на лице ее лежали опаловые отсветы. Я без сил опустился на топчан.

— Рассказывай, — еле выдавил.

— Говорят, ты уже не раз бывал на Севере…

— Жил.

— Помнишь, в шестидесятые годы бутылки не принимали в наших магазинах. Их просто выбрасывали где попало.

— Как не помнить. Тогда еще в городах были стеклянные свалки. Когда я околачивался в Певеке, в общежитии, уборщица каждое утро лаялась, выволакивая корзины бутылок.

— Вот-вот. И у нас тут была стеклянная свалка. А в это время в Лорино бичевал один веселый парень Витя Семкин, бывший архитектор. А может, художник. Сколько его помню, он всегда улыбался, никогда не унывал. Как-то привезли цемент в мешках и свалили на берегу, оказался не нужен. Вот Витя и решил построить дом. Сначала один носил сюда цемент и бутылки, а потом, когда увидели, что он делает, все ребятишки стали помогать ему носить бутылки. И я тоже носила… Он говорил, что строит дом для нас, веселый стеклянный дом. И построил. Все лето каждый день мы прибегали сюда и слушали, как Витя рассказывает нам сказки и разные веселые истории. Когда дул ветер, горлышки бутылок свистели на разные лады, и он говорил, что дом поет. Мы называли его поющим домом. Приходили и взрослые, приносили вино, пели, танцевали… Слушали, как поет дом. Иногда он пел страшно.

Она замолчала.

— Где же он? Этот Семкин?

— Исчез куда-то… — в ее голосе явно чувствовалась горечь. — В стеклянном доме зимой не проживешь. Нарисовал много плакатов для совхоза и подался с последним пароходом. А мы все прибегали и ждали, что он вернется…