Человек на балконе - [41]
А вот вчера я случайно открыл для себя новый кабачок под названием «Наш паб» на углу Фурманова и Курмангазы. Просто мимо проходил и зашел. Человек-то я ужасно любопытный. А внутри играли джаз, хороший качественный джаз, свет был приглушен и было очень мало места. После «Девушки из Ипанемы» последовала вариация на тему «Миссия невыполнима» Лало Шифрина, и я был очарован. Очень простой кабак, без пафоса и экспатриантов. Я присел, и сердце мое стучало, руки дрожали, мысли вертелись в голове безжалостным вихрем. «Неужели я снова потерял ее, идею? — думалось мне. — Жизнь дается, живи! Люби ликеры и приятные запахи. Чего стыдиться, ни я не стыжусь, ни они».
И сейчас я застрял в глухой степи, где-то на середине трассы Алматы-Астана. И знаете, что мне думается? Я бы хотел, наверное, в каждом из вышеперечисленных мест оставить маленькую записку, спрятать небольшое посланьице какому-нибудь человеку. Неважно, какому, главное, чтобы (он или она) его, в конце концов, нашли. И представляю всю чудесность этого момента, ощущение мини-открытия, когда твоя душа переворачивается наизнанку. Что бы я в нем написал? Наверное, следующее:
«В этом месте я кое-что осознал. Живите необычайно, живите сильно и страшно».
27
— Фью-ю-ю-ю-ю! — отчаянно завывала ноябрьская вьюга. Я вздохнул и нехотя открыл глаза. Узкую комнату гостиницы «Караганда» заливало проникшее с улицы Бухар жырау через большое окно желтое, как расплавленный маргарин, солнце. Мысли о пребывании в новом для меня городе привычно радовали юношескую тягу к открытиям и, успокоившись, я снова закрыл глаза.
— Жи-у-у-у-у-у! — рассерженно прибавляет ветер за окном. Я сбросил с себя одеяло, встал, открыл окно и глянул вниз. У подножия могущественного торгового центра City Mall с утра уже бурлила неоднородная субстанция, добродушное варево, булькающий бульон под названием казахский народ. Я глядел сверху вниз на тяжелых женщин с сумками, усталых мужиков, бредущих на свои работы, худых парней, девочек в курточках, топочущих по снегу каблучками. В таких вот наблюдениях и в том, что ты незнакомец в чужом городе, есть определенные преимущества. Ты будто обозреваешь разыгрываемый на сцене спектакль вместо того, чтобы в нем участвовать.
…
Накануне вечером поезд Алматы-Петропавловск оставил меня в Караганде. В вагоне-ресторане я всю дорогу флиртовал с симпатичной длинноногой карагандинкой, возвращавшейся домой из командировки. Между нами происходила напряженная и страстная игра взглядами, мысленно я уже ласкал ее белую плоть выше чулок, но так ничего и не предпринял. Думал о Джулиане. Несмотря на то, что я обожаю соблазнять женщин, в глубине души я все-таки однолюб.
Явился я на холодную, бушующую ветрами, карагандинскую территорию в необдуманно алматинском обличье: легкий пиджак, светло-коричневые весенние брюки, тонкое черное пальто, обмотанное сверху итальянским шарфом. Зал вокзала был забит темными человечьими лицами и штабелями багажа. Выйдя на улицу, я не обнаружил снаружи ни одной машины такси. Зато ужасный, завывающий ветер нагло бил мне в лицо, забрасывая в физиономию горстки мокрого не то снега, не то дождя. Побродив десять минут в хаосе снега, автомобилей и ругательств, я наконец нашел таксиста, мордатого типа в цигейковой шапке.
— Куда? — спросил мордатый.
— В гостиницу «Караганда».
— Три тысячи.
— Две, и ни цента больше!
— Садись.
В темноте неба, в метели, яркими огнями горели фонари хорошо освещенной ночной Караганды. Город напоминал котельную Дьявола. Еще в XIX веке здесь ничего не было. Существует легенда, что в начале прошлого столетия мальчик-пастух по имени Аппак Байжанов нашел здесь уголь и с этого момента в этой богом забытой степи началась его добыча сначала русскими, а затем французскими и английскими предпринимателями. Караганда — гигантский индустриальный центр, подобный, скажем, Детройту в Соединенных Штатах Америки.
Гостиница «Караганда» представляет собой нечто среднее между неоготическим советским строением и византийской тюрьмой. При этом она считается гостиницей класса VIP, еще со времен номенклатуры Казахской ССР, и находится в самом центре города. Меня поразило, что в коридорах, просторных, как холлы римских языческих храмов, не ощущалось праздничного пафоса, свойственного классическим советским гостиницам. В светлых штанах, в шарфе, с байроновской улыбочкой я поднялся к себе в номер. В номере не оказалось интернета, а значит, и возможности поговорить с любимой женщиной по Skype, или оставить еще один остроумный комментарий в Twitter. Блядь. Мне объяснили, что интернет во всей гостинице имеется лишь на третьем этаже, в кафе с символическим и сюрреалистическим названием «Шатра». В «Шатре» всемирной сети также не оказалось, зато там сидела парочка свиноподобных проституток.
…
На следующий день, проснувшись, я решил совершить первые шаги по грязному снегу шахтерской столицы моей Родины. Будущее пряталось в утреннем городском воздухе. Спешно натянув зеленые вельветовые брюки, серый пиджак и пальто, я открыл дверь в темный коридор, вышел и громко вставил ключ в замок двери.
— Эй, вы куда? Оставьте ключ! — разгневанно сообщила мне появившаяся из ниоткуда седая, породистая вахтерша, смотрящая за этажом. Одна рука покоилась на бедре, другая, с дымящейся папиросой — у рта.
