Чеченский детектив. Ментовская правда о кавказской войне - [210]

— Похоже на то… — Бескудников, взявшись за кружку, посерьезнел лицом, — красивая схема. Сначала мы Бекхана хлопаем, потом вместо нас калужских взрывают… Следующий, бл… сюжет — Султан с Тимуром к Аллаху уезжают, а нас в итоге где-нибудь все же замочат…

— Все верно говоришь, — Рябинин задел своей кружкой его, — самое паскудное, что весь этот мокрушный напряг технично на нас переведется, а потом все и забудут с чего началось…

Опера, рассевшись на свои места, выпили. Лишь Катаев все мусолил в руках фотографию, не обращая внимания на разговоры друзей и процесс возлияния. Что-то не позволяло ему вернуть бумажку обратно Рябинину. Какая-то мысль, словно хирургический трефин, пыталась проникнуть в сознание, финишируя процесс мучительного возвращения памяти.

— Кость, а Кость, — Рябинин слегка толкнул задумавшегося друга, — а ведь эфэсбэшники подарок нам с тобой сделали… Домой на десять дней раньше приедем и не по залету…

— М-да, Куликов интриган старый, — Бескудников принялся разливать очередную порцию, — а народу объявит, что два пассажира за свои синие выходки на родину отправились…

— И так будет с каждым! — Кочур взял со стола кружку, — Пацаны самое главное, что мы выстояли во всем этом дерьме, как мушкетеры кардинала!

— Короля… — улыбнулся начитанный Долгов.

Минимальное прояснение на всех подействовало освежающе, словно холодное пиво под горячую солянку с жесткого похмелья. Постепенно маски тусклой хмурости сползали, оставляя лишь какое-то равнодушие ко всему происходящему. Словно кино закончилось, титры пошли, но свет в кинотеатре еще не включили. И вроде на выход пора, но никто не встает, ожидая соседской реакции.

— Костян, а ты вообще фартовый, — поплывший от алкоголя и от, в принципе достойной развязки, Кочур похлопал Катаева по плечу, — как ты этого Калугина шуганул! Я подумал, точно бубенцы ему отстрелишь!

— Да… — добавил Долгов, — я так не стремался с того дня как мы тебя на героинового меняли… Помнишь, тогда на…

— Стоп! — Костя аж подскочил, — Все! Вспомнил!

Он потряс уже изрядно мятой бумагой. Затем припечатав ее к столу, наконец, опрокинул в себя кружку с водкой. Друзья с любопытством, нет, скорее с оторопью, смотрели на, еще минуту назад о чем-то «гонявшего», коллегу.

— Мы ведь встречались с ним! — Костя был похож на дзюдоиста, сорвавшегося с удушающего приема, — вспомните! Именно когда торчка брать ездили! Я с ним еще как с корешем прогулялся, вспомните! Он как раз Зелимханом представился и сказал, что в ОВО службу тянет!

— Точно фартовый, — Кочур пьяненько подхикикнул, — как блатные говорят: фартовый — это тот, кто на дело ходил, но судимостей не имеет…

С этого момента началась отвальная. Пусть внезапно свалившийся отъезд Катаева и Рябинина не был таким уж приятным событием, но накипь последних дней требовала эмоциональной разрядки. Рябинин не рассказал друзьям, о чем он так долго беседовал с полковником Куликовым. Опера так никогда и не узнали, что цена счастливой развязки их общего поступка, «не совместимого с требованиями, предъявляемыми к сотрудникам органов внутренних дел», — рапорт на пенсию, написанный старшим оперуполномоченным в начальственном кабинете. Одним из условий его написания, было обещание полковника не применять репрессий в отношении Катаева. Кроме этого, Рябинин отдал Куликову свои оперативные позиции и каналы информации, наработанные за все командировки в Чеченскую республику. Этот оперативный багаж был очень нужен новому начальнику Центра Содействия.

Серега же реально устал. Сбрасывая со своей души все, что связывало его с этой войной, он решил вычеркнуть из памяти всю грязь, скопившуюся под ногами на этом пути. Оставить в себе лишь те светлые моменты, ради которых приходилось убивать или умирать. Цепляться за службу для того, чтобы опять услышать выводы руководства о неправильности поступков по совести? Наверное, не стоит она того. Попрощаемся уже.

А опера, смягчив зачерствевшие души алкоголем, постепенно возвращались к жизни. Бог войны, собрав их, веселых и грешных, пригоршней швырнул в жаровню чеченского пекла. Пьяные вагоны, весело доставившие их в обугленный город, не стали дожидаться обратных билетов. Их здесь не выдают. Каждый вытягивает свою путевку самостоятельно. Кого-то взрывают, кого-то снайпер или автоматчик, кто-то погибает, просто оказавшись не в том месте, не в то время. Некоторые тянут служебную лямку: зачистка-инженерка-пост, наиболее удачно устроившиеся, умудряются, не выходя дальше мини-рынка, стопроцентно закрывать «боевые» и привозить госнаграды. И лишь немногие зачем-то лезут на рожон и иногда остаются в живых.

Так получилось, что все они разношерстно-разновозрастные, соприкоснувшись, как круги Эйлера, нашли единый сектор правильного понимания жизни. И пусть эта их жизнь продолжалась всего 90 суток, а для кого-то гораздо меньше, они прожили ее, глотая одну колючую пыль, терпя одну боль и довольствуясь одним на всех возмездием. Самое интересное, что ехали они на войну теми же мотивами, что и все остальные. «Боевые-окопные-командировочные». Но так получилось, что судьба сбацала злобную шутку. Отобрав у них товарищей, она наполнила эту командировку настоящим жизненным смыслом, а не шкурными интересами. Помимо оперского заболевания, известного как «чешежопица», возник еще и вирус личной, а точнее, кровной мести. Видимо местность такая… Способная спокойных северных мужиков развернуть на 180 градусов. И уже не надо ничего земного, дайте только до горла добраться. Как для того старого и седого горца. Жизни нет, пока кровник где-то чистым воздухом наслаждается. Все иное…