Чеченский детектив. Ментовская правда о кавказской войне - [209]

— Это уже не поводы, — Рябинин принял «полтарашку» от Гапасько, — так, пена… Давайте вмажем я, этта, все прокомментирую…

Пауза в мощном потоке сброса информации заполнилась алко-брейком. Все стандартно. Выпили-закусили, еще налили. Помолчали. Еще раз выпили. Вот только прежде эта процедура завершала какой-нибудь миниэтап в их жизни. На этот раз, по-видимому, открывала.

— Из меня, конечно, оратор хреновый, — начал Сергей, когда молчание явно затянулось, — поэтому постараюсь как-нибудь попроще… У тебя, Костян, все нормально, ты не гоняй, а то по глазам вижу уже место себе на гражданке ищешь… Бумага на самом деле существует, ее к приезду Куликова доставили, я даже читал. Там совокупность каких-то шкур эфэсбэшных с выводами о том, что за нами охота началась… Как я понял, это от кореша твоего, Олега Михайловича…

— Какой он мне кореш!.. — Костя вспыхнул, — я его всего один раз до этого в жизни видел!

— Не перебивай старших… — Рябинин, очевидно поняв, что перегибает с шутками, примиряюще улыбнулся, — сейчас все по порядку изложу… Короче, когда Жоганюк по жалу выхватил, на следующий день в ФСБ побежал. Мол, так и так, за родину пострадал… Там его выслушали и посоветовали не дергаться. Типа, вызывай руководство, будем сообща решать. Скорее всего, как мало-мальски ценный источник, он для них уже интереса не представлял. Пустым оказался… А Куликов, как приехал в Грозный, первым делом к фэйсам сунулся… Ну, а что там они нарешали — вот на выходе и получилось. А вот, почему они так решили я только догадываться могу…

— Давайте третий, — Долгов занял возникшую паузу.

Опера встали. Выпили.

— А Жоганюка на хрен слили-то? — выпивший без эмоций Бескудников, первым задал вопрос, оставили бы дальше на руле…

— Тут политика уже начинается, — Рябинин отхлебнул стылого чая, — Куликов понимает, что на сегодня вроде как все поставленные задачи выполнены. Сейфулла сидит, расклады дает. Бекхан тоже показатели подправил, кучу тяжких в раскрытие ставить можно. Ну, пленных освободили… Так, для представления на орденок сойдет… А Граф зажмурившийся, вообще статистику поправит, на него все последние полгода повесить можно… Поэтому отдавать такую красоту Жоге, ну никак не хочется. Лучше самому на руль сесть. И ЧП похерить, и домой с красивыми результатами вернуться. Осталось — то десять дней до конца смены…

— Насчет Графа я вообще прогон подумал… — Долгов задумчиво покачал головой, — тем более мы тут причем…

— Труп Графа нашли фэйсы, — продолжил Сергей, — по информации местного РУБОПа…

— Так они его и зачехлили, — криво гоготнул Бес.

— А почему решили, что это он? — Катаеву все еще не верилось, что Граф покинул грешную чеченскую землю.

— Я тоже сомнения высказал, — Рябинин потянул нагрудный карман куртки, — Куликову ведь вообще до фонаря кто здесь кто. Но он фотку этих жмуров у фэйсов прихватил… И я поверил…

— Он что там, не один что ли? — Катаев, сидевший к Рябинину, ближе всех взял, сложенный вчетверо, лист бумаги.

Опера, не дожидаясь когда фото пойдет по рукам, столпились у Катаева за спиной.

Распечатанная на принтере фотография оказалась не слишком высокого качества, но все сразу узнали одного из распростертых на потрескавшемся асфальте мужчин.

— Иса… — чуть не хором выдохнул первый ряд.

Очевидно, обоих убитых выволокли на асфальтовое покрытие, специально для фотосессии. Вытянутые вверх руки, задранная под подбородок одежда, уходящие за обрез снимка, мазки крови. Иса, несмотря на запрокинутый оскал, узнавался сразу — чересчур характерная борцовская фактура. Убит он, судя по всему, был в спину — вся грудная клетка подернулась запекшейся кровью. Лицо оставалось относительно чистым, разве что налипшие травинки пятнали посмертный анфас чеченца.

Второй труп, на порядок крупнее Исы, лежал чуть на боку, вывернув голову в страшной смертной ухмыле. Ему досталось намного больше — натовские штаны, рваные пулевыми попаданиями, окрасились в бурый цвет, в груди, на левой скуле и под подбородком темнели отверстия, а черные волосы слиплись от напитавшей их крови.

— Иса, все-таки и есть Граф… — осторожно предположил Долгов.

— Ни хрена, — покачал головой Рябинин, — Граф вот этот, второй… Замбиев Зелимхан, сотрудник милиции, ОВОшник вроде бы… А Иса, как неустановленный прошел.

Катаев, не отдавая фотографию, всматривался в застывшие фигуры. Он краем уха слушал слова Рябинина о том, что Графа и Ису обнаружили где-то на Олимпийской позавчера, что трупы были еще относительно свежие и оружия при них не было. Лишь у Графа обнаружено удостоверение сотрудника УВД по ЧР. Якобы рубоповцы информацию о его второй сущности получили два дня назад, но, вот какая незадача, задержать не успели. Кто-то их опередил.

Зелимхан, Зелимхан… Крутилось в голове это, отдающее ядом кобры, имя. Где он могло зацепить сектор памяти? Костя внимательней вслушался в речь Рябинина.

— …Скорее всего, они действительно сами их и завалили, а по своим дырявым информационным базам запустили, что это мы исполнили, — голос Рябинина еле заметно дрогнул, — козлы, бл… под чужие грехи нас подводят, чтобы самим немного почище казаться… Наверняка вся их система знает, что мы с графовскими всерьез закусились, вот и добавили маслица…