Чеченские лабиринты. Устами журналистов. Книга 1 - [4]

— Откуда возьмутся Ломоносовы? Ценят нас не по уму, а по кошельку, — учтиво разъяснил Лозовский. — Наивная вы душа… Разве трудно понять, почему наука бобылиная, одинокая… Пирог «учености» подъедают неучи и нахалы. На кой ляд образование буржуины будут давать бедноте! Западный чужой ум, их идеи… Чужеземцы лезут повелевать, унюхали сырье, просторы вселенские… Россию сковырнуть хотят в пятьдесят первый штат Америки. А этому парню я не успел вымолвить, что у меня невестка — «золотой человек», еврейка, а внуки — прелесть, два малыша. И я их люблю!.. Живем дружно…

Свернули в переулок.

Мартовское солнце светило. Но мерзлота еще держалась, под ногами шуршали кусочки стылой грязи, потрескивал ледок.

— Может, я кого-то не так костылял? — спросил Москаленко, в сердцах отшвыривая ногой комок мерзлой земли. — Вон, мировой авторитет, хирург Святослав Федоров, и тот раскусил соплеменников-господ: «Демократией» не пахло, «крепостной» строй наяву. «Чинуши» государственной собственностью обожрались, разъели державу… А мы кто есть? Простолюдины-рабы… Отечеству же каюк…

Оба мужика вошли в раж.

— Обещалкины… Пустомели… Временщики… Перевертыши… — Лозовский взбеленился: сложил кукиш, нагло сунул его под нос воображаемым лиходеям-царедворцам, с большим удовольствием и голую бы задницу показал, да не разденешься на улице, ну… Ельцина рядышком нет, он все по телику чешет языком, о чем попало, етит-твою налево…

— О, господи, ну и свита окружила поводыря! — бухтел Москаленко. — Строительство Руси «узурпировал «заштатный свердловский околотный», завлаб марксизма-ленинизма, ваучерную осанку пел «пресмыкающему» голодному люду по кличке «рыжий», фиговый приватизатор, финансовый воротила, ленинградский кандидат наук, разбогатевший на продаже цветов. Н-да, а рыночную реформу затеял баловень судьбы, внук популярного писателя, питавшийся «красной икорочкой» еще из сосочки вместо молока до самого переворота и, пожалуй, по сей день выдающийся теоретик по проблемам экономики в журнале «Коммунист» и в газете «Правда», гений рыночной капиталистической тусовки. Он так и не напялил косоворотку «черни», не изведал простой городской и деревенской житухи. Все ему давалось на блюдечке с балыком и с жирным куском мяса… Чего уставился, мыслитель? А они не травят ли нас ядом безумных, недотепанных галлюников — картинок, сотканных из нелепых переустройств быта и производства? Кстати, а армию взнуздал, не Ванька ли взводный, «великий генералиссимус» Чечни?! А как за нас вопил «третьесортный» дипломатишка, двоечник в мировой политике, если сравнивать его с Андреем Громыко и Евгением Примаковым. Двор сконфузил короля. Он изредка пытается вколотить ржавые гвозди в горб этой дурацкой команды… Нет, нет! Толя Чубайс оказался непотопляемым, башковитым хлопцем, всегда то под конем, то на коне…

— Пугаешь меня этими канальями, да? — Лозовский сник, будто сам в чем-то перед ними провинился.

— Знаешь, какую убийственную характеристику нынешних властей России дали американские журналисты в газете «Индепендент инвестор»? — Его вопрос-ответ был подобен короткому встречному удару на ринге. — «Российское правительство 1992 года представляет собой причудливую смесь сторонников перемен, некомпетентных бюрократов, расхитителей и просто глупцов…»

— Ну что — лопнули обитатели Кремля, как мыльный пузырь?.. — усмехнулся Лозовский. — Ползают, держатся за край борта корабля… — Москаленко невозмутимо вытащил из кармана газету: — Гнилая интеллигенция в при-слуги подрядилась! — Он ткнул пальцем между строчек. — Смотрите, как ударом хлыста, резко её сечет, казалось бы, антикоммунист, советский диссидент — писатель Владимир Максимов:«.. Несостоявшиеся прозаики, бездарные ученые, незадачливые литературоведы, бесцветные адвокаты, пародисты, гитаристы, вчерашние комсомольские поэтессы и профсоюзные деятельницы — саранчовой тучей катятся по стране, пожирая на своем пути всё, что только можно сожрать и переварить: государственные квартиры и служебные помещения, природные ресурсы и космическую технику, военное снаряжение и лесные пространства. Нет в России ничего съедобного, чего не перемололи их хищные челюсти… Я не хочу жить в России, где недавние фарцовщики и воры, ставшие биржевыми спекулянтами, торгаши и валютные проститутки становятся примером для подражания.» Спротивничал писатель, приговор вынес и верхушке, и низовке. Разве не так?

— Кончен бал, погасли свечи… Ловко же «удальцы» побежали с тонущего корабля, как крысы, в теплые местечки — депутатские кресла, хитрые фонды… — с упреком заявил Лозовский. — Сколотили независимые партии. Ну и что? Не выбор — гибель наша…

— Не сбегут от кары за тридевять земель… Достанем…

— Иван Михайлович потирал руки и чмокал пересохшими губами. — Искурочили, размотали кладовку одной шестой части суши! Паршивцы, недотепы! Им плевать на судорожный стон Родины… Тьфу… Какая мутная пена! — Москаленко вызывающе скривился, как от касторки.

— Твоя правда! — Семен Игнатьевич покачал выбеленной шевелюрой. — Цвет нации? Смешно! Не им о себе судить… Уж мы-то докумекаем, как справиться с этим сбродом… Мне вот прислала письмишко узница Освенцима, просится от житухи этой туда обратно… Голодно, холодно ей…