Я потрясенно молчал.
— Это что. Hа Шекспира вообще приходится натягивать маскировочные сети. Знал бы он, когда сочинял про Гамлета с Йориком…
— Правда? — восхитился я. — Так значит, он сам пьесы свои написал?
— Черт его знает… может сам, а может и нет. Читают-то его. Кстати, ты знаешь, ведь и у нас тут еще кое-кто есть. Если пройти вглубь… У тебя поезд когда?
Оказалось, что пройти вглубь мне никак не удастся. Вот если бы злодей Саксаулов расщедрился на машину… хотя, если бы он расщедрился, я бы еще долго оставался в счастливом неведении…
Потом я шел по пыльной дороге, тянул на себе сумку с вещами и короб с Саксауловской корреспонденцией и думал, что как только поезд тронется, я сразу вытащу из сумки блокнот, зачеркну прежнюю подпись и напишу «Спиридон Саксаулов».
Hо до сих пор этого не сделал. Почему? Ох, почему…