Больше чем блондинка - [13]

– Правда?

– Да, читала в каком-то журнале.

– Знаешь, в аптеках продают специальный гель…

– Ага, для жирной кожи от «Джонсон и Джонсон».

– Да, правильно!

В школе с мальчиками я не особенно ладила. Пределом их мечтаний было пить земляничное вино и после уроков гонять на грязном велике. Судьбы моих одноклассников предначертаны, вариантов практически нет: для девочек – замужество и дети, для мальчиков – работа где-нибудь на заправочной станции.

А этот парень совсем не такой, да еще настоящий красавец!

– Миссис Боско знает твою маму? – спросил Патрик, открывая передо мной дверь.

– Да, у нее салон в Википими.

– Твоя мама – та самая Дорин?

Я кивнула:

– Она классно работает! Ее салон – лучший во всем Нью-Хэмпшире.

Мы заказали по сандвичу и баночке диетической колы. Стоявший за стойкой парень в клетчатой рубахе даже не поднял глаз: кажется, слушатели Академии Уилфреда – его основная клиентура.

– Если хочешь, познакомлю тебя с мамой, по субботам я работаю в ее салоне.

– Ну, вообще-то…

– Конечно, зачем тратить время, салон-то самый заурядный.

– Дело не в этом. Просто в субботу я иду на собеседование в салон, где хочу работать, после того как получу диплом.

– Да? И где это?

К нам подошла девушка с огненно-красными волосами и сережками в виде крупных колец. В руках большой бумажный стакан с дымящимся кофе. С садистским удовольствием я отметила, что поры у нее действительно расширены.

– Привет, я Вайолет! – представилась она, не переставая перекатывать во рту большой комок розовой жвачки.

– Привет, – довольно вяло отозвались мы с Патриком. Похоже, Вайолет из гиперобщительных людей, утомляющих своим присутствием.

– Чем собираетесь заниматься, когда получите дипломы? – спросила она, потягивая кофе. Как она может пить со жвачкой во рту? – Кем хотите стать?

– Колористкой, – неохотно сказала я.

– Стилистом, – отозвался Патрик.

– Ну надо же, стилистом! Как здорово! – взвизгнула Вайолет.

– Да, надеюсь, – пробормотал парень.

– Слушай, а откуда у тебя шрам? – с милой непосредственностью поинтересовалась девица.

Я испуганно молчала, а Патрик инстинктивно закрыл лицо руками.

– Слушай, а ты всегда так бестактна? – не вытерпела я.

– Простите! Получилось грубо, да?

Мы даже не удостоили наглую девицу ответом, но она не отходила, явно рассчитывая услышать историю о шраме.

– Пора в класс, – сказала я Патрику. – Скоро звонок.

К академии мы пошли в обход через стоянку. Выражение лица у Патрика такое мягкое и обезоруживающее, что хочется взять его под крыло, защитить…

– Так где ты собираешься работать по окончании курсов? – спросила я, чтобы сменить тему.

– В Нью-Йорке. Зимой там открывается новый салон, французский, от клиентов отбоя не будет. Понятно, сначала придется кофе подносить, но ведь главное – зацепиться.

– Как называется этот место?

– «Жан-Люк».

Что только я не перепробовала, по выходным подрабатывая в мамином салоне: мелирование, колорирование, завивку, стрижку, укладку… Так радовалась, когда клиентки просили попробовать что-то новое! А на курсах миссис Боско подробно описывала, как следует делать химическую завивку: разные составы, колышки, бигуди, гибкие «спагетти», восстанавливающие бальзамы… После четырехсот часов теории и такого же количества практики я могла сделать «химию» с закрытыми глазами.

В салоне «У Дорин» было столько посетителей, что без моей помощи мама бы не справилась. Иногда я бежала в салон сразу после курсов. Миссис Смит нравился мой подсинивающий состав, миссис Мэтьюз каждые две недели освежала «химию», а в промежутке даже голову не мыла.

– Джорджия, заменишь меня в понедельник утром? – спросила как-то мама.

– У меня же курсы! Миссис Боско разозлится…

– Об этом не беспокойся, с Эдной Боско я договорюсь.

– А что случилось?

– У Мелоди собеседование.

– Куда она собирается? В ассоциацию анонимных идиотов?

– Ну зачем ты так! – расстроилась Дорин. – Твоя сестра в колледж поступает.

Пошел мокрый снег, и мама судорожно вцепилась в руль.

– Какой еще колледж? Ей же всего шестнадцать!

– Бостонский университет предложил Мел стипендию…

– Как же она смогла…

– По ее словам, все просто: сдала тесты, взяла рекомендации, написала в колледж и получила положительный ответ.

Мама включила поворотник – мы выезжали с центрального шоссе. Впереди, разбрызгивая грязь, на черепашьей скорости тащился трактор.

– А зачем тебе с ней ехать?

– Неужели нужно объяснять? – устало спросила Дорин.

– Нет, конечно, прости…

Естественно, мама должна быть рядом с Мелоди! Умница умницей, а на права сестрица сдала только с третьего раза.

– Просто я… слегка удивлена.

– И я тоже, – вздохнула Дорин.

– Думаешь, это хорошо?

– Не знаю… Я читала письмо декана, думаю, Бостонский университет – именно то, что нужно Мелоди. Там ее по крайней мере оценят. А то в Википими… – Мама расстроенно покачала головой.

Она, как всегда, была права. В Википими Мелоди считали ненормальной. Впрочем, меня тоже, но в совершенно ином смысле. Сестра жила в своем собственном мирке, где можно неделями не мыться и не менять одежду. Мелоди ни с кем не общалась и все время что-то бубнила. В школе над ней даже не смеялись. Увидев сгорбившуюся под тяжестью ранца фигурку, одноклассники поспешно отворачивались. Со мной иначе: золотистые локоны, мини-юбки, обтягивающие водолазки никак не соответствовали стандартам средней школы Википими. Выпускной класс оказался самым тяжелым. Девчонки искренне считали меня потаскухой (а кто еще носит мини?), а мальчишки бесились из-за того, что это не так. Несмотря на частые бойкоты и отсутствие друзей, я не сдавалась. Ничего, придет день, и меня будут уважать!