Бог и попаданцы - [7]

— Ну, до свидания, Ваня.

Ваня идет домой, вдыхая запах осени с счастливой улыбкой на лице.

* * *

Саше часто снилось место, в котором он побывал этим летом — Рай. И почему-то было ощущение, что это были не просто сны. Слишком они были связными и слишком дополняли друг друга. Как будто Бог показывал ему новости из своего мира.

В один из таких снов Саша понял, что Рай совсем не таков, как его видим мы — христиане, мусульмане, буддисты. Нет, он и раньше видел, что там нет никаких садов и даже разделения на Рай и Ад, но к людям не присматривался: очень уж не до того было. А теперь он только людей и видел.

Люди в Раю вовсе не были абсолютными праведниками и уж тем более не проводили время в сплошных наслаждениях. Их ждало куда более суровое испытание: каждый человек после смерти превращался в свою противоположность — слабые стороны становились сильными, а сильные слабыми. Но человек сохранял память о прежне жизни и искренне терзался, не понимая, как он мог так ошибаться тогда или как он изменился в худшую сторону с момента смерти.

Жизнь в Раю вовсе не была вечной. Прожив там столько же, сколько они бы прожили в своем мире, они умирали и снова возрождались в случайном мире, со случайным набором черт характера и без памяти о прошлом. Саша подозревал, что у Бога было что-то вроде программы с датчиком случайных чисел, которая и «раскидывала» людей по мирам. Причем эта мысль совершенно не казалась Саше кощунственной, потому что Бог ведь создавал людей по образу и подобию своему, а значит, и изобретения наши могут быть подобны божественным (или, наоборот, Бог собирает наши лучшие изобретения, как писал Вербер).

Саша, по сути, наблюдал в Раю таких же людей, как мы с вами. Поэтому и выводы, делаемые им из таких наблюдений, можно было применить к земным людям. Он записывал эти мысли в блог, и люди соглашались с ним. Писали ему сообщения с вопросом, а не занижает ли он свой реальный возраст. Спрашивали, как он пришел к какой-то определенной мысли. Приводили примеры из жизни. В общем, давали Саше понять, что что-то он для них все же значит. И Саше было приятно это сознавать.

* * *

«Широкая жизнь, и по ней я шагаю,

Дорога далёка, конца нет и края,

И мне до конца не добраться вовек,

Ведь я — не бессмертный, а лишь человек».

Ваня в очередной раз пытался написать стихотворение для Сашиного блога. Он (в смысле, его предшественник) раньше частенько так делал, потому что Саша не всегда мог писать туда что-нибудь даже раз в несколько дней. Ваня — и тогдашний, и нынешний — великолепно его понимал: он не раз пытался заставить себя писать «в день по…». Последний раз он продержался на чистом упрямстве три с половиной месяца, из которых последние полтора точно были лишние, потому что хорошие идеи перестали приходить, и наступила пора отписок.

Саша (который рассказал Ване про свои сны) в последнее время сам неплохо справлялся, поэтому сейчас он писал стих больше для тренировки. Вот только вдохновение идти не хотело, строчки на языке не вертелись, а размышления «О чем писать» ничего путного никогда не приносили. Поэтому получалось… то, что получалось. Приходилось отложить рифмоплетство до лучших времен и скачать из Интернета (почему-то Ваня писал это слово с большой буквы, то ли как дань английскому языку, то ли из уважения к такому огромному количеству информации) очередную бесполезную для мозга книгу фэнтези. Задание по информатике Ваня уже сделал (предшественник раньше предпоследнего вечера за это не брался — прогресс!), а умная (по утверждению всех учителей и откровенно завидующих одноклассников) голова требовала тренировки, но, похоже, приходилось утешаться тем, что завтра алгебра. Самому, что ли, блог завести? Хотя лучше не надо, Саша рассказывал, какое плохое настроение накатывает, когда пишешь пост в пару тысяч знаков, выкладываешься по полной, слова полчаса подбираешь, а его никто не комментирует. Да Ваня и сам не чужд был творчеству и знал, что особенного счастья оно не приносило (точнее, приносило, но только в процессе написания; потом оставалась какая-то пустота).

Книга оказалась интересной, и мама только в половине двенадцатого уговорила Ваню лечь. Конечно, для большинства подростков это еще очень и очень рано, но мы, ботаники, — совершенно ненормальные люди. Но ведь именно на таких ненормальных людях прогресс и двигается, так ведь?

* * *

Иван вылез из виртуального пространства, потому что захотел есть. Для него являлось загадкой, как он зарабатывал на хлеб, но еда дома была и на отсутствие денег память тела не жаловалась. Насколько он понял, в этом мире уже лет двести (по земным меркам) бытовала система, по которой Творцы вывешивают свои произведения в ВТП (см. предыдущую главу про Ивана), и за каждый просмотр и комментарий им начисляются какие-то деньги. Остальные люди — простые смертные, как слегка пренебрежительно (привычка потомственного «человека искусства») заметило тело — деньги получали обычным, почти земным способом и тратили их тоже как земляне с древнейших времен — наличными. У Ивана же был поставлен какой-то хитрый алгоритм, по которому деньги на закупку еды и коммунальные услуги (то есть их здешний аналог) отчислялись автоматически, а остальные, «нестандартные» запросы управлялись силой мысли. Ивану-Ване положительно нравился этот мир. Не надо было бороться за оплату труда, не надо было чего-то достигать. Пока его читают и комментируют, он будет жив и сыт (пара тысяч прочтений уже набралась, было даже штук пять положительных отзывов).