Вечное. Гильдия – наша мать.
У розы ветров – восемь лучей, у гильдии всякой – восемь ветвей.
Каждая солнцем щедрым согрета, на каждой – листья разного цвета.
Слушайте слово бардов!
Внимайте мудрости древних!
Заповедано предками от начала времен: не нужно нам власти иной, кроме власти Совета, не нужно иного собрания, кроме Гильдии. Гильдия – мать наша, Гильдия – отец наш. Гильдия кормит нас и одевает. Гильдия защищает нас от врага. Верь в Гильдию.
Слушайте.
Запоминайте.
Чеканьте в сердцах своих.
Ибо было так, есть и будет, пока солнце всходит на востоке, а времена года сменяют друг друга.
Слушайте…
Слушайте.
Слушайте!
Ветвь первая из леса родом. И тихий Зов ей вечно слышен…
Дом охотников – лес. Они живут в нем и живут для него, все, от ученика до ведуна, слыша Зов. Лес говорит с ними. Шелестом листвы, ароматом трав – с каждым по-разному и каждому своё. Кого-то отпускает без боли, о ком-то плачет день и ночь. Кого-то посылает в путь, кого-то – просит остаться.
И слушать.
Охотнику, что берётся за Поиск, равных мало.
Вторая ветвь – для созиданья. Растёт она всё вверх и выше.
Они – делатели. Они – создатели и творцы. Те, кто растит хлеб и сажает сады, возводит храмы и прокладывает дороги, варит сталь и плетет тончайшие кружева. Пересчитывает сегменты в теле скорпионовидной многоножки, смешивает несоединимые компоненты, дабы посмотреть, что из этого выйдет, и описывает ход солнца по небу в счётных рунах. Они стремятся постичь мир от бескрайних глубин океана до просторов небесной выси.
Они делают. На то и дана им Искра.
Ветвь третья магам отдана – кто Силою Стихий владеет.
В былые времена их почитали за богов. Люди поклонялись и трепетали пред теми, кто способен зажечь пламя мановением руки или остановить сердце одной только мыслью. Теми, кто повелевает бурями и штормами…
Но не в силах соединить оборванные нити жизни.
Буде на то воля их и желание, они могут – о да, могут! – перемешать небеса и землю, обратить горы в пыль и осушить моря. Они могут сделать воздух твёрдым, как сталь, а огонь – холодным, как лёд. В их силах лишить разума и памяти.
Но не создать жизнь.
Как и все мы, они лежат в руках Того, кто создал мир, хотя порой в ослеплении своём отталкивают эту ласковую руку.
А Сила – капризная подружка.
Четвертая – для битвы. Тем, в чьём сердце Ярость битвы рдеет.
Путь воина открыт всем – так говорят. Но ведь и тролля можно выучить через верёвочку прыгать. Почему ж называют мастаками одних и уважительно склоняют головы перед другими, мастерами именуя? Копьё льнёт к их ладони, как живое, меч ткёт стальной вихрь, а лук кажется продолжением руки. И порой страшен становится взор их, ибо тлеют в зрачках негасимые угли, теплятся, чтобы вспыхнуть вдруг – и ожечь насмерть.
Ярость застилает глаза и, бывает, лишает разума.
Но она же заставляет вставать с колен – когда, кажется, не осталось надежды.
Идти вперёд. И побеждать.
Ветвь пятая – для ловкачей, чью руку направляет Дух.
Верим мы, что у каждого из нас за плечами стоят два духа – светлый и тёмный. Светлый за правым плечом стоит, о добре и правде шепчет, о свете говорит, темный – за левым прячется, на каверзы толкает, на пути лёгкие, обманные. А бывает, делает он шаг вперёд и кладёт избраннику своему руку на плечо. И Тьма из тени вырастает, печатью своей человека метит.
Ночь распахивает объятья ему навстречу, и становится он тенью Кассилии. Дух бесплотный, невидимка, который тьму находит даже среди ясного полудня и, в неё шагая, прячется от глаз людских.
Сквозь стены смотрит.
В сердца людские глядит.
Потерянное находит.
Чужое без спросу берёт?
Хе-хе-хе…
Шестую Ветер обвевает, тревожит песней звонкой слух.
Ветер в голове, огонь в сердце…
Дети.
Вечные дети.
Они делают всегда то, что хотят, и говорят то, что думают. Плачут, если им больно. Смеются, когда им хорошо, поют, танцуют под дождём… Разве должны быть причины для всего на свете? Зачем течет река? Зачем порхает бабочка? Так и они – живут не ради какой-то высшей цели, а просто живут. Потому что знают, другого дня может и не быть. Но не боятся смерти.
А Ветер порой несет жар погибших звезд, опаляя хрупкие крылья, и сгорает певец, как свечка сгорает…
Их редко принимают всерьез, но без них меркнет дневной свет, и тускнеют краски.
Они умеют быть едины с миром и, играя на струнах наших душ и сердец, щедро делятся болью своей и радостью, учат не только в даль смотреть, но и то видеть, что лежит перед глазами.
Балладу эту поют нам их голоса и серебряные струны.
Меч бьёт, а слово – разит.
Избегнешь стрелы, но от слова не скроешься.
Седьмая – ветвь хранящих Веру – исцелит и благословит.
Вера не врождённое качество наше или свойство, как умение слушать Ветер или внимать Зову, загораться Яростью или сплетать нити Силы. Она приходит, когда просыпается разум, и мы начинаем постигать мир, тщимся стать едины с ним. Кто-то приходит к ней быстро, другим нужны годы, иные – не получают ничего. Потому что судья тебе – самый суровый и беспощадный, какого только можно найти.
