Банши - [7]

— Да, проснулась. Всё, отключаюсь, — ирландец выключил телефон и посмотрел на меня, — Мы уже почти приехали.

— Кто такая «бошента»? — спросила я, совершенно игнорируя великолепные итальянские пейзажи за окном.

— Бошента? — переспросил Киан, делая вид, что не понимает, о чём я.

Ага, старайся дальше. Я вообще-то не глухая.

— Ты произнёс это слово, когда говорил по телефону, — решив сыграть по его правилам, напомнила я.

— Я произнёс много непонятных тебе слов — всё-таки говорил на ирландском, — Киан весело усмехнулся, вынуждая меня удивлённо нахмуриться.

Он говорил на русском! Я же всё понимала!

— Это слово запомнилось мне больше всего… — на ходу начала импровизировать я, — Оно мне что-то напомнило… Что-то знакомое.

— Бошента, банши — в разных местах Ирландии её зовут по-разному… — Киан, вновь уделил всё своё внимание дороге, — По-русски это переводится, как Плакальщица — женщина из потустороннего мира.

— Я знаю, кто такая Банши; смотрела «Зачарованных», — выразительно подняв бровь, сказала я.

— Исчерпывающий источник, — хмыкнул Киан.

— Суть не в этом, — примирительно подняла руки я, — А в том, что ты её упомянул… Почему?

— Потому что одна из них сидит на пассажирском сидении моего авто.

Я замолкла. А потом всё же издала звук. Чем-то он напоминал утиное «кря»… А может, мне показалось…

— Ты знаешь, кто я? — по слогам спросила я.

— Знаю, — улыбнулся Киан, вновь отвернувшись к дороге.

— Но… как это возможно? — пробормотала я, — Я думала, я не оставляла следов…

— Ох, ты наследила дай Боже, — хмыкнул Киан, а затем посмотрел на меня, — Но я за тобой подчистил.

— Стой… Так ты приехал… — начало медленно доходить до меня.

— Да, я приехал в Россию за тобой. Ты не должна была быть там. Здесь твоё место.

— Здесь? В Италии? — я вытаращилась на него.

— Здесь — рядом со мной, — объяснил Киан.

Да уж, объяснил…

— Стоп, стоп, стоп! — я закачала головой, — Так это похищение?!

— Если учесть, что ты здесь по доброй воле, то нет, — заметил этот… похититель!

— Я буду кричать! — всерьёз предупредила я.

— А вот этого не надо! — тут же отозвался Киан, — На коренных жителей Ирландии крик Банши действует по-особому.

— И как, позволь узнать? — тут же заинтересовалась я.

— Всему своё время.

— Да ладно! — я всплеснула руками, — А то, что меня выкрали из родной страны под видом рекламного тура, я должна принять, как подарок от Санты?

— Не впутывай в это Святого Николая, вы из разных канцелярий, — поморщился Киан.

— Я тебя сейчас ударю, — призналась я.

— Ладно! — он на секунду оторвал руки от руля, поднимая их вверх, — Ты — Банши. Потомственная. Ирландка.

— А-ха-ха! — совсем не искренне посмеялась я, — Я — русская. Спроси у моей бабушки.

— Значит, ирланды были где-то в предках, — ничуть не смутившись, уступил Киан.

— И? — я выжидательно посмотрела на него.

— И… тебе досталась наследственная сила, которая чёрт знает — как просыпается в носителях ирландских корней и не даёт им нормально жить всю жизнь.

— Это самое странное похищение из всех, — развернувшись лицом к дороге, подытожила я.

— Тебя часто похищали? — поднял бровь Киан.

— Нет, но я предполагала, что будет багажник и кляп, а не рассуждения о моих корнях в Италии.

Киан вновь усмехнулся, а потом вырулил машину к одному из поместий, дорога в которое шла через просторную садовую зону, где росли виноград, виноград, виноград… ещё что-то, чего я не разобрала… яблоневые деревья…

— А ты неплохо живешь, Киан, — заметила я.

— Это дом Шона. Он здесь отдыхает в летний сезон, — выезжая на гравийную дорогу и останавливаясь перед внушительного вида особняком, сказал ирландец.

— Шон? — переспросила я.

— Мой младший брат, — отстегнувшись, сказал он, — Не обращай на него внимания, а если сможешь — вообще игнорируй. Мы здесь только потому, что рекламный тур в Ирландию во время вашего кризиса выглядел бы странно.

Я открыла рот и поспешила отстегнуться, а когда вышла из машины, выкрикнула с праведным гневом:

— Так у меня не будет экскурсий по Италии?!

— Если хочешь, я устрою тебе экскурсию. Но, боюсь, ты сама откажешься от подобной потери времени, — спокойно ответил Киан и достал мой чемодан из багажника.

— Киан, зачем ты вывез меня из России? — опустив руки, сосредоточенно спросила я.

— Здесь я могу тебя защитить. А там — нет, — ответил ирландец.

— Защитить? От кого? — нахмурилась я.

— От самой себя, — отрезал он.

Затем прошёл по выложенной камнями дорожке до огромной двери, украшающей вход в поместье не хуже, чем картина какого-нибудь известного художника (Господь мой, всемогущий — зачем столько бабла тратить на простую входную дверь?!), открыл это произведение искусства и зашёл внутрь. Мне, по-видимому, предлагалось повторить его путь. Ну, а что я? Я в чужой стране, а мой чемодан в руках похитителя.

Так что идём и не пыхтим слишком громко…

Первое, что бросилось в глаза — это элегантность дизайна интерьера. При огромной площади дома, мебели здесь было не так много. Но при этом возникало чувство гармонии и уюта — что редко встречалось в домах, к благоустройству которых не приложила руку женщина.

— Вы женаты, Киан? — задала я логичный вопрос.

— Да, женат. Но моя жена осталась в Ирландии, — кивнул этот уже совсем не волшебный мужчина.