Аутем. Книга 7 - [4]

— Мы поднялись сюда из сектора третьего яруса. Того, что под вами. Вы должны о нём знать. Антикризисный специалист первого ранга, Брод. Мне нужна связь с вашим "управляющим" или тем, кто его заменяет.

Тот печально вздыхает, всем своим видом выражая вселенскую грусть. А рядом что-то гулко бахает на асфальт. Винтовка Урана? Какого…

Не успеваю закончить мысль, как перед глазами появляется чёрная воронка, за которой скрывается картинка окружающего мира. Последнее, что чувствую — боль от удара об асфальт.

Глава II

Первое ощущение — раскалывающаяся голова. Второе — дикий сушняк. Где я? Последнее, что помню — фигура полицейского, который печально нас рассматривал. А потом я как будто вырубился. Стоп. Я похоже и правда отключился. И перед этим Уран выронил свою винтовку. Как они это сделали? И где я?

— Эй? Очнулся? Давай, поднимайся. Не выйдем вовремя, оба огребём.

Голос звучит слева. Судя по тембру — молодой мужчина. Точно не один из наших.

Поднимаю веки и сразу же жмурюсь из-за ударившего в глаза света.

— Отлично! Давай, бодрее. Глядишь сегодня день не зря пройдёт. Станем счастливее. Если ты понимаешь о чём я.

Моргаю, привыкая к освещению и скашиваю взгляд в сторону. Молодой парень в форменном сером комбинезоне, который что-то перекладывает на столике. Сам я на кровати около стены. С другой стороны — ещё одна, такая же. Плюс крохотный стол, около которого стоит неизвестный. Краем зрения вижу что-то похожее на угол тумбочки.

Странно, но конечности свободны. Я могу спокойно ими шевелить.

— На вот. Пить наверное хочешь сейчас.

Парень протягивает мне открытую бутылку с водой. Секунду колеблюсь — вдруг отравлена. Потом понимаю, что у неизвестных и так была масса возможностей, чтобы ввести мне в организм любое действующее вещество. А то и вовсе прикончить.

Подняв руку, приподнимаюсь и делаю несколько жадных глотков. Чувство сухости отступает и паренёк забирает бутылку, поставив её на стол. Потом сам опускается на кровать напротив.

— Ну что, будем знакомы. Ты Брод, да? Я тут уже пару недель. Если не высовываться, то жить можно. Рейтинг, конечно не поднимешь, но если продержишься, то глядишь переведут на другую работу, где всё получше.

Кивнув своим собственным мыслям, мечтательно добавляет.

— Мне бы на уличные отработки. Свежий воздух, люди вокруг. Хотя бы одна добрая душа в день, да попадётся.

Опускаю ноги на пол, поморщившись от боли. Где я? Какая работа? Почему меня не убили или не закинули в камеру?

Хм. На мне такой же форменный комбинезон, как на "коллеге". Ладно. Попробую что-то выяснить. Первым делом запрашиваю статус парня напротив.

Том Эллир. Гражданин 10 ранга.

Социальный рейтинг: 5 пунктов.

Угу. Тоже десятый ранг. Такой же, как у меня. Или что-то изменилось? Разворачиваю интерфейс.

Гражданин Брод.

Социальный рейтинг: 0 пунктов.

Статус: гражданин 10 категории.

Сила оценки: 0.

Дополнительные отметки: нарушитель.

Дополнительные бонусы: отсутствуют.

Штрафные санкции: запрет оценки на 10 суток.

Странно, но отрицательного значения рейтинга больше нет. Том открывает рот, собираясь сказать что-то ещё, но я взмахиваю рукой, обрывая его.

— Подожди. Давай по порядку. Где мы?

Медленно качает головой.

— Вот ведь. Я думал, хоть один нормальный напарник будет. А у тебя тоже мозги спеклись.

Поморщившись, принимаюсь разминать пальцы на руках.

— Мозги у меня в полном порядке. А вот информации не хватает.

Теперь на лице парня отображается вполне искреннее удивление.

— Какой информации?

— Где мы? Что это за место? И что сейчас происходит?

— Эмм… Ты такие вопросы задаёшь, как будто обучение не проходил.

Их ещё и учат быть такими? Интересно, как учебное заведение называется? Школа покорных жополизов? Университет клонированных идиотов?

— Представь, что не проходил. И отвечай на вопросы.

Теперь мой товарищ по несчастью смотрит на меня с долей негодования. Что в целом логично — подаёшь человеку воды, пытаешься наладить контакт, а он начинает отдавать приказы. Пытаюсь исправить положение.

— Я буду очень признателен, если ты меня просветишь и расскажешь, что тут творится.

Эллир задумчиво хмыкает, разглядывая меня.

— Мозги у тебя может и не спеклись, а вот с памятью что-то точно не так. Ну да ладно, это вообще дело не моё, а департамента исправления.

Ойкнув, со страхом косится на дверь и поправляется.

— Департамента пути к счастью, то есть. Оговорился.

Поднимаюсь на ноги, проверяя ощущения. Вроде всё в норме. Правда, какое-то странное чувство. Как будто чего-то не хватает.

— Да плевать, как он там называется. Где мы сейчас находимся?

Пожимает плечами.

— Компания "Бастер и сыновья". Юристы.

Сильно это ситуацию не проясняет.

— И зачем мы здесь?

— Прибыли, чтобы исправиться и стать счастливыми.

Твою дивизию. Опускаюсь обратно на кровать и тяжело вздыхаю.

— Слушай, я не проверяющий. Или как вы их тут называете. Мне просто нужны ответы. Настоящие, а не этот бред сивой кобылы.

Глаза паренька удивлённо округляются.

— Ты из радикалов что-ли?

Тут же взмахивает рукой.

— Даже если да, не говори ничего. Мне проблемы не нужны. Ни от вас, ни от них.

Не знаю, за кого он меня принял. Но если считает, что какие-то призрачные "соратники" могут ему навредить в случае конфликта, пусть лучше так и будет. Молча смотрю на него и после короткой паузы, Том наконец принимается отвечать.