Текущее значение: -18 пунктов.
Они издеваются? Самое хреновое, что нельзя определить "шутника", чтобы нашпиговать свинцом — все смотрят на нас с одинаковыми выражениями лиц.
— Вы граждане десятого ранга. Не хочу показаться грубой, но вам нельзя сюда. Вы же осознаёте последствия?
Уна, наблюдающая за подходами, бросает взгляд на женщину.
— А ты сама осознаешь последствия? Или вы тут все бессмертные?
Та нервно поправляет кофту и морщится. Но предпочитает промолчать. Основной вопрос — что с ними делать? Прикончить? Так, не за что, вроде. Оружия у них нет, угроза тоже отсутствует. Тупят? За это не убивают. Вернее, иногда убивают, но это не тот случай.
Пока прикидываю варианты, из-за поворота выруливает поезд. Выкрашенные в белый цвет вагоны, широкие оконные стёкла. И совсем немного пассажиров внутри.
— Думаю, стоит проехаться, уэсама.
Логично. Оставаясь на месте, информацию мы не соберём. Отдаю короткую команду и мы вваливаемся в распахнувшиеся двери. Что странно — с нами заходит ещё несколько человек из числа ожидающих. Они действительно не переживают по поводу огнестрельного оружия? Почему?
В голове сразу всплывает второй ярус. Там мы тоже казались себе грозными парнями, которых все должны опасаться. Но в итоге оказалось, что нам может дать отпор любой охранник. Не сказать, что обстановка напоминает город-полис, но возможно здесь что-то похожее.
— Странные они, босс. Я бы на всякий случай, положил всех в вагоне и захватил поезд.
Отрицательно качаю головой. Агрессия, это очевидный ход. Но пока у нас нет причин использовать оружие и шагать по трупам. А вот отношения с местными властями, таким образом испортить проще простого.
— Подождём. Всем быть наготове.
За следующие пятнадцать минут, поезд делает несколько остановок — количество людей постепенно увеличивается. Запрашиваю статус некоторых и скоро понимаю, что в основном тут граждане девятого ранга. На нас косятся, но никто не пытается завести разговор или сделать замечание. Впрочем, друг с другом они тоже практически не общаются — только перекидываются отдельными фразами.
Дважды пытаемся вытащить информацию из тех, кто выглядит максимально подходящим для этой цели. Но нарываемся на шаблонные ответы. "Городской округ", "место, где каждый обретает счастье" и всё в таком же духе. Такое впечатление, что мы угодили в какую-то секту, где мозг каждого идеально промыт и содержит только разрешённую информацию.
Трущобы исчезают из виду одномоментно. Только что за окнами были унылые здания, на фоне которых станции смотрелись островками богатства, а вот мы уже едем мимо новеньких домов, которые выглядят, как будто с рекламного плаката.
Новая остановка. Отмечаю, что пассажиры разом подбираются. И как только открываются двери, натягиваю на лица улыбки. Ненатуральные и резиновые. Тем не менее, каждый скалится в меру своих сил. Кто-то даже уступает место зашедшему мужику с тростью, хотя тот вроде и не хромал вовсе. Запрашиваю статус. Гражданин седьмого ранга.
Это они так встречают парней классом повыше? С улыбкой на лице и затаённой ненавистью в голове?
— Жутко, босс. Они, сука, как заводные куклы.
Ваш социальный рейтинг снижен на 40 пунктов.
Текущее значение: -58 пунктов.
Кто именно заминусовал ещё сорок пунктов, непонятно. Сейчас вокруг слишком много людей. Но видимо потеря пунктов означает для местных что-то весьма страшное. Не зря же они так стараются.
На группу из четверых экипированных людей и робота, само собой обращают внимание. Правда совсем не такое, как ожидалось — в глазах не страх, а скорее интерес. Некоторые и вовсе презрительно поджимают губы.
Пытаюсь задать вопрос женщине в офисном костюме, которая набивает сообщение в телефоне, но та только отмахивается от меня, сразу убравшись в другой конец вагона. А попутно, прилетает ещё одно сообщение о снижении рейтинга на сорок пунктов. Это уже начинает раздражать.
Когда двери вагона открываются в очередной раз, даю приказ выдвигаться. Посмотрим, куда мы добрались.
Вывалившись на платформу, оглядываемся по сторонам. Ещё одна станция, только выглядящая куда более прилизанной. Растущие деревья. Немногочисленные автомобили, ползущие по асфальту. Велосипедная дорожка, по которой как раз проносится парень. Всё выглядит, как обычный город. Хотя нет. Скорее уж, как близкий к идеалу город.
Шагаем дальше, выворачивая на одну из улиц. Небольшое кафе со столиками на улице. Полная женщина, только что откусившая пирожное, застывает с лакомством в руке, разглядывая нас. А улыбчивый официант, который нёс куда-то поднос, спотыкается, едва всё не уронив.
Прикидываю, как быть дальше, когда из проулка внезапно выкатывается полицейский мотоцикл. С настоящим сотрудником правопорядка в "седле". Хорошо. Он точно нам что-то объяснит. Если нет — появится повод пустить в ход оружие и перестать охреневать от того, что творится вокруг.
Сам полицейский останавливает транспорт и за одно движение оказывается на асфальте. Уперев руки в бока, с укоризной цокает языком.
— Вы же в курсе, что вам сюда нельзя? Нарушая правила, счастливым не стать.
Шагаю к нему, держа автомат так, чтобы ствол смотрел под ноги мужчины в форме.
