40 градусов - [27]

Шрифт
Интервал


Мы немного отвлеклись на обсуждение местного литературного процесса и выпили еще по половинке от оставшейся половинки. Воздух закусочной удивительно легко проносился сквозь горбушку, напитываясь по пути сытным хлебным духом.


– Ты сам-то пишешь чего-нибудь? – поинтересовался Дробиз.


– Не-а, – беспечно ответил я.


– Гляди, тебе ведь уже тридцать. Скоро на покой пора. Успевай, – напутствовал Герман Федорович.


– Это, значит, прописано в Конституции, – надрывался поодаль депутат. – В Конституции, и более, значит, нигде! Оспаривать законы и подзаконные, значит, акты – бесперспективно!


– Перспективно, – обреченно возражал очкарик.


Допив последнее, я пристал к Дробизу с просьбой в сотый раз прочесть стих, очень мною любимый, – про урожайную страду на станции Аять, где «нарезаны земли творческой бедноте».


– Я стою, прислонившись к березе, приникнув к лопате, – негромко бубнил Дробиз. – С косогора к реке уползает поселок Аять. Я форпостом культуры поставлен стоять на Аяти, и на этом стою, и на этом и буду стоять.


И мы разошлись – я направился по Ленина в сторону рюмочной, он по тому же проспекту в сторону пельменной.


Бог знает, что во всем этом было. Но оно – правда, было.


И та карманная горбушка как-то милее мне, чем нынешние заточенные в полиэтилен и целлофан вечно свежие хлебы. Не хочется ими ничего занюхивать. Да уже и не с кем. И негде.

40 градусов в рифму

«Когда-то я был неприкаянным…»

Когда-то я был неприкаянным
И этим гордился слегка.
Натягиваясь, напрягаясь,
Ломалась моя строка.
Отверженным – и двужильным,
Женатым – и холостым,
Мотался я Вечным Жидом
В кабак и в монастырь.
И льстило мне счастье голодное:
Все просто – грешу да пишу.
И водка пилась по талонам,
И девушки ели лапшу.
Детские в стол уткнув локотки,
Любили, жалели навзрыд,
Подталкивая любовные лодки
Туда, где маячил быт.
Несчастная, глупая молодость,
Нищи твои дары!
Бездомье да обездоленность
Пищали, как комары.
Девушки, соблазнившиеся
Набором страдальческих рифм,
Тоже сегодня – нищие,
Влюбившись и разлюбив.
С кем нищете изменишь ты?
Не вылепятся из нас
Мудрый циничный менеджмент,
Честный рабочий класс.
Не вылепится удовольствие
От жизни и от любви.
Что песня – то двухголосие,
Что церковь – то на крови.

«Он приехал из дальней страны…»

Он приехал из дальней страны.
Он почти что забыл этот город.
Он пошел по друзьям,
Но везде получил от ворот поворот.
«Ты теперь из господ, —
Мрачновато шутили друзья, —
А у нас вот закончился порох:
Полтора бутерброда
И долг на два года вперед».
Он бродил по проспектам,
Глазел на дома и прохожих,
Что-то вспомнить пытался,
Только в памяти исподтишка
Разливался страдальческий свет
Этих тесных прихожих,
Этих клеток, в которые весь божий день
Заносило его, дурака.
В забегаловке водочки выпил,
Вернулся в гостиничный номер.
Ах, какая глухая тоска!
До чего бестолковая жизнь!..
Он почти уже спал —
Неожиданно вздрогнул – и замер —
И вспомнил!
Точно – это и вспомнил:
Тоска, бестолковщина, водка,
Хоть спать не ложись…

«Паренек по прозванью Фикса…»

Паренек по прозванью Фикса
Безутешно под ноль постригся
И пошел в райвоенкомат.
Там ему говорят: готовься,
Мы тебя, говорят, заносим
В список завтрашний, говорят.
Фиксе в армию не хотелось.
Он любил свою вольнотелость
И девчонок своих любил.
Ну, раз надо, так значит, надо.
Черт с девчонками. Только Надю
Он сильнее всего любил.
И его обожала Надя.
Ну, раз надо, так значит, надо.
Попрощались, и все дела.
Он ее, конечно, запомнит,
И она его тоже запомнит,
Чтоб любил и чтобы ждала.
Фикса вечером выпил дома,
И отец ему: сено-солома,
Мать ему: ты пиши, сынок.
И неспешно думалось Фиксе,
Как он грустно под ноль постригся
И что завтра будет денек.

«Сменщик мой ударяется в пьянку…»

Сменщик мой ударяется в пьянку.
Он игрок и на руку нечист.
И жена у него – лесбиянка,
И сынок у него – онанист.
Сменщик мой по натуре флегматик,
Но в хмелю – сатаной сатана.
И сынок у него – математик,
И точь-в-точь Пугачиха – жена.

Иваныч

Когда беззлобный алкоголик,
Который всех смешит до колик,
Уходит спать, кренясь слегка,
Считая звезды коньяка
Небесной выдержки столетней,
Соседи суетливой сплетней
Сопровождают старика,
А он плетет свои безумства.
Ах, звезды высыпали густо,
И темен небосвода плеск.
Сквозь глушь двора знакомый бес
Опять Иваныча ведет
Туда, к созвездию Бутылки,
И редкий волос на затылке
Под ветром тоненько поет.
И если бес ему: «Иваныч, —
Сказал бы, – Хочешь сдохнуть за ночь
И отрешиться от сует?» —
Старик, прищурившись на свет,
Сказал бы: да.
Сказал бы: нет.
Он любит жизнь, Егор Иваныч,
Хотя и жизни, в общем, нет.

«Стакан, да огурец ядреный…»

Стакан, да огурец ядреный,
Да смута, голод, нищета.
Поспи, проклятьем заклейменный:
Не происходит ни черта.
Жучки дерутся с червячками,
С козявками бранятся тли.
Над ними среды с четвергами
Идут, идут… Ушли, ушли…
Какой по счету век промотан —
Да не один ли, в общем, хрен?
Все нас, христовеньких, по мордам
Лупцует ветер перемен.

«Поскольку дубасит Москва по столу кулаком…»

Поскольку дубасит Москва по столу кулаком,
Мелеет казна и народу грозит обнищанье,
Постольку сидит областное начальство рядком,
Кипит возмущеньем и с тщаньем ведет совещанье.
«Да что нам Москва? – говорит голове голова. —
Мы сыты и житом своим, и своим антрацитом,

Рекомендуем почитать
Человек на балконе

«Человек на балконе» — первая книга казахстанского блогера Ержана Рашева. В ней он рассказывает о своем возвращении на родину после учебы и работы за границей, о безрассудной молодости, о встрече с супругой Джулианой, которой и посвящена книга. Каждый воспримет ее по-разному — кто-то узнает в герое Ержана Рашева себя, кто-то откроет другой Алматы и его жителей. Но главное, что эта книга — о нас, о нашей жизни, об ошибках, которые совершает каждый и о том, как не относиться к ним слишком серьезно.


Крик далеких муравьев

Рассказ опубликован в журнале «Грани», № 60, 1966 г.


Маленькая фигурка моего отца

Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.


Собачье дело: Повесть и рассказы

15 января 1979 года младший проходчик Львовской железной дороги Иван Недбайло осматривал пути на участке Чоп-Западная граница СССР. Не доходя до столба с цифрой 28, проходчик обнаружил на рельсах труп собаки и не замедленно вызвал милицию. Судебно-медицинская экспертиза установила, что собака умерла свой смертью, так как знаков насилия на ее теле обнаружено не было.


Счастье

Восточная Анатолия. Место, где свято чтут традиции предков. Здесь произошло страшное – над Мерьем было совершено насилие. И что еще ужаснее – по местным законам чести девушка должна совершить самоубийство, чтобы смыть позор с семьи. Ей всего пятнадцать лет, и она хочет жить. «Бог рождает женщинами только тех, кого хочет покарать», – думает Мерьем. Ее дядя поручает своему сыну Джемалю отвезти Мерьем подальше от дома, в Стамбул, и там убить. В этой истории каждый герой столкнется с мучительным выбором: следовать традициям или здравому смыслу, покориться судьбе или до конца бороться за свое счастье.


Осторожно! Я становлюсь человеком!

Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!