«Не буду сегодня выходить в интернет, — вслух, благо вокруг никого не было, повторила Таня. — Не буду. Незачем».
От этого решения стало легче. В конце концов, есть масса полезной деятельности, вообще не требующей включения компьютера. Пусть на дворе двадцать первый век, но рукописи в архиве хранятся реальные, не виртуальные, и бумажные каталоги никто пока не отменял. Таня встала, вышла в соседнюю комнату и осторожно провела рукой по ветхим корешкам. Она любила эти пожелтевшие листы, любила даже странный, многим неприятный запах — «запах сушеных мышей», как привычно шутили коллеги. Она не задумываясь побилась бы о заклад, что текст, читаемый с экрана монитора, теряет девяносто процентов привлекательности. Короче, она любила свою работу, несмотря на бросающиеся в глаза недостатки таковой. «Архивны юноши толпою на Таню чопорно глядят»… Где они, эти юноши? Очевидно, умерли с голоду. Во всех помещениях немалого архива (кроме, разумеется, кабинетов начальства) заседают барышни — от двадцати до восьмидесяти. Женщины куда более живучи.
Впрочем, Таня знала, что пушкинские «архивные юноши» — отнюдь не то, чем представляются на первый взгляд. Эти молодые люди числились в Архиве министерства иностранных дел и «задавали тон московской молодежи на гульбищах, в театре и гостиных». Таня вообще знала многие вещи, о которых обычный человек не имеет ни малейшего понятия. Она обладала прекрасной памятью и любила учиться. Что не мешало — даже помогало — трудиться за мизерную зарплату по восемь часов в день.
— Танюша, — жалобно попросила Ольга Андреевна. — Не в службу, а в дружбу… Ну, ненавижу я эту железяку. — Она с отвращением глянула на компьютер. — А ты у нас такая умница, во всем разбираешься. Поищи для меня кое-что, а? Вот, совсем несложно.
Ольга Андреевна положила перед Таней заранее заготовленный листок. Мысль об отказе не приходила старушке в голову. Таня единственная в отделе освоила интернет и безропотно выполняла поручения сослуживиц, большинство из которых было старше на целое поколение.
«А на этот сайт заходить не буду, — твердо заявила сама себе Таня. — И живой журнал этой девочки тоже смотреть не буду. Не понимаю, как люди могут выставлять личный дневник на всеобщее обозрение в интернете? Наверное, они очень несчастны и одиноки. Но я после смерти Аньки тоже несчастна и одинока, а не в силах поделиться даже со знакомыми, тем более с посторонними. И все равно так и тянет любым способом остановить эту дурочку. Если я не сделаю этого, она погибнет, как моя Анька, я убеждена. Убила бы этого мерзавца! Не верю, что он неожиданно переменился к лучшему. Что бы придумать? Хотя если я не спасла родную сестру, где мне помочь чужому человеку, о котором не знаю даже имени. Только нелепый ник — Эстрелла. Так зовут одну из героинь Артема Турищева. У него слабость к вульгарным именам. Чего ждать от писателя, выбравшего псевдоним Арт Тур? Почему он так популярен, не понимаю. Неужели люди не видят, что их дурачат? Что за красивыми фразами ничего нет? Что книги, претендующие на глубокое знание истории и философии, изобилуют фактическими ошибками? Еще юные девочки вроде моей Аньки или этой Эстреллы, им простительно попасться на ложную многозначительность… только почему я уверена, что Эстрелла и вправду юная? Виртуальное знакомство очень коварно. Красивым женским именем может назваться столетний старичок. Но нет! Я вижу эту девочку, словно живую. Словно ожила моя Анька».
И Таня жадно впилась глазами в строки сайта, адрес которого решила забыть навсегда.
Ира вовсе не собиралась долго сидеть в интернете. Хотя бы на третью пару в институт пойти было необходимо. Намечалась контрольная, и, чтобы получить зачет, требовалось как минимум явиться. Ира поехала б и на первую пару, да проспала. Почему-то не услышала будильника, а родители, как назло, уже смылись на работу и не разбудили. Такие они, взрослые. Когда не нужно, вечно торчат под носом, а лишь понадобятся, не дозовешься. Ко второй паре, пожалуй, можно было успеть, и Ира честно намеревалась, да включила на минутку компьютер. Ну, на одну минуточку! Только проверить почту, а то вдруг пришло письмо от Него и мается, несчастное, где-то на сервере, одинокое и позаброшенное. Однако оно не маялось, и радостное возбуждение тут же сменилось глухой тоской. Не потому, конечно, что он разлюбил. Он не из тех, кто, встретив наконец родственную душу, свою единственную половинку, коварно ее обманет. Просто он очень занят. Он ведь не обычный человек, а знаменитый писатель. Скоро у него выходит новая книга. Настоящая книга, не какой-то там детективчик, которые легко штамповать по штуке в месяц. Создание таких шедевров, как у него, требует вдохновения и глубокой сосредоточенности. Наверное, он витает в мире своих фантазий и совсем забыл о реальной жизни. В частности, об Ире.
Ира почувствовала, что на глаза навернулись слезы. Забыл, забыл, забыл! Какая тут учеба? Хотелось лечь и умереть. Или, по крайней мере, выплеснуть свои чувства, пока они не разорвали сердце на мелкие кусочки. Кто придумал — «разбитое сердце»? Оно не разбивается, а именно разрывается. Горе действует не извне, а изнутри.
