Проснулся Митя от звонка в дверь. Звонок был как сама хозяйка баба Тамара — старый, дребезжащий, резкий и требовательный. Митя откинул одеяло, схватил джинсы и принялся их натягивать, прыгая на одной ноге. Звонок все не умолкал. Наконец джинсы и майка были надеты, Митя торопливо оглядел кухню. Бардак, конечно, полный: в мойке громоздится посуда, на столе объедки, под столом валяется пустая жестянка от пива, а вся кухонная столешница от плиты до раковины застелена газетами и завалена электроникой: схемами, проводами, моторами и всем остальным, что баба Тамара строжайше запретила раскладывать по её кухонной столешнице. Но убрать это уже не было времени, поэтому Митя просто накинул покрывало поверх электронного мусора и бросился открывать дверь. И когда увидел на пороге не бабу Тамару, а всего лишь полицейского, даже вздохнул с облегчением.
— Младший следователь Тимур Петрович Чашечкин… — неразборчиво пробормотал полицейский и бегло махнул удостоверением. — Вы понимаете, почему я у вас?
— Нет, — ответил Митя.
— Жаль, — вздохнул Чашечкин. — Я надеялся, что вы сами мне всё расскажете.
— Что?! — удивился Митя.
Полицейский символически потерся ботинками об коврик у двери и сделал жест рукой, как бы приглашая самого себя пройти внутрь. Мите ничего не оставалось как посторониться. Чашечкин вошел, оглядел прихожую и потопал на кухню. Митя отметил про себя, что следователь Чашечкин довольно молод для следователя — на вид ему было как Мите. Оглядев кухню, полицейский достал блокнот и маленький карандашик «IKEA».
— Приступим, — сказал он. — Ваше имя? Возраст? Образование?
— Сверчков Дмитрий Германович. Двадцать пять лет. Не женат. Техникум космического приборостроения.
— Так вы космонавт, Дмитрий Германович?
— Увы. Специалист по электронике.
— Где работаете?
— Менеджер-консультант салонов мобильной связи.
— Это как?
— Продавец в ларьке.
Чашечкин задумчиво покусал карандаш.
— Что ж вы, Дмитрий Германович? Учились ради космоса, а работаете продавцом? Много платят?
Митя вздохнул и шмыгнул носом.
— Да если бы, много… Но мобильники — тоже электроника.
— Я вас понял. Прописаны здесь?
— Снимаю одну комнату.
— Вы не можете снимать одну комнату в однокомнатной квартире!
— Я снимаю кухню, — уточнил Митя. — А комната заперта, там вещи хозяйки. Слушайте, да что вообще случилось?! Почему вы врываетесь с раннего утра в мой единственный выходной?
Следователь полез во внутренний карман пиджака. Митя испугался, что он вытащит пистолет, но он вытащил фотографию и протянул ее Мите. Митя взял ее в руки и замер.
— Вам знаком этот человек, — произнес Чашечкин утвердительно.
— Знаком, — кивнул Митя, лихорадочно соображая, что же такого мог снова натворить Гриша. — Это мой одноклассник Гриша Дольский.
— Вчера вы его видели последний раз?
Митя бегло глянул на следователя и решил не врать.
— Да, приезжал ко мне. Откуда вы знаете?
— Выследил по камерам наблюдения, — объяснил следователь с некоторой гордостью: — Он входил в подъезд, но не зафиксирован камерой в лифте. Значит, был на первом этаже, а это ваша квартира. И как часто он у вас бывал?
— До этого мы не виделись лет восемь после окончания школы.
— О чем вы говорили?
— Он жаловался на неприятности…
— Какие?
— Ну, самые разные. С работой… с карьерой… с женщинами… с визой… с партнерами по бизнесу… У Гриши, чтоб вы знали, куча самых разных неприятностей!
— А я знаю, — кивнул Чашечкин. — В котором часу он вышел от вас?
— Сильно за полночь… Слушайте, почему бы вам не спросить у него самого?
— Потому что у него больше нельзя ничего спросить.
Митя все понял. Он сел на табуретку, хватая ртом воздух. Затем обхватил голову руками. Гришки больше нет. Гришки. Больше нет. Гришки…
— Куда он направился от вас? — продолжал следователь.
— Вышел из подъезда, пошел через стройку… Там на него напали собаки… Он от них побежал и перелез забор… Кажется, они ему порвали штанину.
— Он сказал, куда собирается пойти?
— К своей машине.
— Он приехал на машине?
— Нет. Он сказал, что машина на парковке у строительного рынка, но в ней нет бензина.
— Вы знали, что ваш друг живет в машине?
Митя кивнул.
— Он мне сказал. Я дал ему денег на бензин…
— А почему вы не спрашиваете, что случилось с вашим другом? — Следователь Чашечкин с подозрением глянул на Митю.
— Да какая теперь разница… — с горечью ответил Митя. — А что случилось?
— Его раздавил столб.
— Он въехал в столб?!
— Нет, он спал в машине, — объяснил следователь. — Столб упал на машину.
Митя снова обхватил голову руками.
— Послушайте… — Он наконец пришел в себя. — Но при чем здесь я?! Какая связь между мной и столбом? Как вы вообще узнали, что он был у меня?!
— Не вам меня учить, как делать мою работу! — неожиданно тонким голосом закричал следователь.
— Да что у вас за работа такая?! — в ответ закричал Митя. — Выслеживать моего погибшего друга?! Носить с собой его фотографию?! Вот из-за таких преследователей, как вы… — Митя осекся. — Простите меня, — сказал он тихо, — я очень расстроен, пока не могу осмыслить…
Следователь Чашечкин побарабанил пальцами по столешнице.
— Григорий говорил вам, что он в опасности?
