Стихотворения

В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность. Книга завершается финалом, связывающим воедино темы и сюжетные линии, исследуемые на протяжении всей истории. В целом, книга представляет собой увлекательное и наводящее на размышления чтение, которое исследует человеческий опыт уникальным и осмысленным образом.

Жанр:	Поэзия
Серии:	-
Всего страниц:	2
ISBN:	-
Год издания:	2017
Формат:	Полный

Стихотворения читать онлайн бесплатно

Шрифт

Интервал

* * *

На земле, полынной и сосновой,

в коконах горячих облаков,

время служит скудною основой

для ковровых узелков.

Но покуда не иссякла нитка

и пустая тьма не стерла лиц —

будет мучить шелковая пытка

пальцы мастериц.

Не смущай их ласковым вопросом,

Выткан рай — не отводи глаза.

Как идет анатолийским розам

зноя бирюза!

Как идет израненным, упорным,

в танце вскинутым рукам

стих суфийский — золото на черном —

по сухим шелкам.

И сквозь вязь чужую проступая —

голубь в арке мусульманского окна —

пишет светопись скупая

нам родные письмена.

Мы об этом никому не скажем,

заслоняясь от чужой любви.

Но сестра мне — та, с ковровой пряжей,

с пальцами в крови.

* * *

Я, кажется, женщина — помню, как берут за руку, греют пальцы…

Вышивала мама — мне нравилось, как иголка идет сквозь пяльцы,

сад прорастает нитками мулине, складками коленкора,

украинскими мальвами, клевером у забора.

И куда все кануло — жаль, вышиванье у нас не в моде,

рукоделие женское в антикварном живет комоде,

а что за руку не берут, писем не шлют, написанных от руки, —

этих длинных, бумажных, живых, горячих —

виноват ветер, разметал коленкоровые лоскутки,

и они приземлились на подмосковных дачах.

И теперь столько женщин сами строят сады себе — руки в земле,

да что в земле — на руле, на бензопиле.

Мама, мама, смотри — и я стою среди них, живая,

беспросветную прозу розами вышивая.

* * *

Эксцентричная леди медитирует над прудом,

ею же вырытым. Ланшафтный дизайн — отчасти

анестезия, а вовсе не хобби. Построить дом —

необходимо, но недостаточно для достижения счастья.

Бригада шабашников лепит новый хозблок,

обещая — под ключ. Живая бетономешалка,

таджик, фактурный, как зороастрийский бог,

подмигивает, играя бицепсами… Ей становится жалко

себя, но это проходит. Ерошит пальцами колоски

недостриженного газона, рассеянно отмечая,

что депрессия близко, но на каждый приступ тоски

есть таблетки, коньяк и немного чая

с привядшей мятой. Еще — надежда на новый душ

и даже забор, если денег подкинут дети.

Что еще в списке плюсов? Внук. И декоративный муж,

словно муха в меду, тоскующий в Интернете.

Лепесток пиона рассматривает на просвет…

Ей кажется — все куда-то ушли, а ее забыли.

Красавца зовут Бахром — почему бы нет?

И немного свербит в носу от цементной пыли.

* * *

Какая птица пролетела!

А я её не разглядела.

Мигнула мне золотооко,

мелькнула синим и зеленым,

стрелой воздушного потока

ввинтилась в ветреные склоны.

А я стою на огороде

и поливаю лук из лейки,

и соответствую природе

в своей китайской телогрейке,

и верю — там, в небесном круге,

мотив варьируя и тему,

поют, поют ее подруги,

гармонизируя систему.

И я бы в этом хоре пела,

от катастрофы мир спасала…

Какая строчка пролетела!

А я её не записала.

* * *

Майский дождь сомнений не имеет —

землю полирует и не смеет

одного другому предпочесть.

Гаражи, заборы, листья, ветки,

червяки и лягушачьи детки —

все равны, за то ему и честь.

В этом мире, высушенном жаждой,

право на глоток имеет каждый.

Вот и он — небесная вода

хлещет вниз, как из дырявой лейки.

Травы глубоки, бутоны клейки,

и черемуховы холода.

Я и сад промокли до озноба,

но, похоже, счастливы мы оба —

водопад взъерошенных ветвей

нам такое лето обещает!

И в лещине горло прочищает

мокрый и счастливый соловей.

Что же ты фальшивишь, бедолага?

Ну и тормоз — на краю оврага

слушатели ждут — а ты никак!

………………………………

И стоим под майской благодатью,

так сказать, непобедимой ратью —

я, сирень, крапива и червяк.

* * *

Тускло-синий, диковатый

лунный свет кладет заплаты

на уснувшую траву,

мира контуры меняя,

тихим страхом наполняя

сад, в котором я живу.

Мне во тьме видна скамейка,

где ночных существ семейка

завершает свой обед,

где, с утра нащупав тему,

сочинял весь день поэму

незадачливый сосед.

Меж своих угодий злачных

он бродил в галошах дачных,

с недоверчивым лицом,

хмуря брови деловито,

заедая аква виту

перезрелым огурцом.

Где сосед? А нет соседа.

Он погоню сбил со следа,

оторвался — и взлетел,

утишая сердца раны

среди марсов и уранов

и других небесных тел.

Обретя свою свободу,

он плывет по небосводу

в телогрейке, но босой,

а под темными стволами,

сея фосфорное пламя,

бродит барышня с косой.

А соседка? Нет соседки,

той, что чай пила в беседке,

и беседки тоже нет.

Чайник брошен недопитый,

а за ней — крутой, размытый,

реактивный тает след.

Старый пес — и он за ними,

месит лапами больными,

в вираже руля хвостом.

И в ответ на зов осенний

их серебряные тени

завиваются винтом.

Небосвод сгустился плотно,

на сукне его добротном

косо млечный путь звенит,

словно орденская лента,

и летит моя фазенда

сквозь потоки Леонид.

Дикий ветер воет в поле.

Я одна осталась, что ли?

Ни мангала, ни огня…

Только фосфорная дева,

да и та куда-то делась —

или ей не до меня?

Ход луны в ночной лазури

будит яблочные бури

под наплывами коры,

поздний сок бурлит в березах,

и цветут на хрупких лозах

параллельные миры.

* * *

Да, иллюзия, майя — пусть, но ее текстура,

ее фактурного гобелена узлы и вены!

Мелочи, что на вид холодны и хмуры,

а на ощупь жарки, яростны и бесценны.

Наждаком шлифуют, как рашпиль, дерут безбожно

очерствевших лет чешуйчатые наплывы —

и, буравя поры, вскипает огонь подкожный,

лишь плечом коснешься шершавого тела ивы.

Да, креза, шиза, дактилоскопическое помраченье —

Продолжить чтение

Еще от автора Ирина Васильевна Василькова

Ирина Василькова

Умные девочки

Ирина Васильевна Василькова — поэт, прозаик, учитель литературы. Окончила геологический факультет МГУ, Литературный институт имени Горького и Университет Российской академии образования. В 1971–1990 годах. работала на кафедре геохимии МГУ, с 1990 года работает учителем литературы в школе и руководит детской литературной студией. Публикуется в журналах «Новый мир», «Октябрь», «Знамя», «Дружба народов».

Ирина Василькова

Миф как миф (о книге Ирины Ермаковой)

Критическая статья на книгу Ирины Ермаковой «Седьмая».

Ирина Василькова

Садовница

Ирина Василькова

Стожок для несуществующей козы

Василькова Ирина Васильевна — поэт, прозаик, эссеист. Родилась в Подмосковье, окончила геологический ф-т МГУ, Литературный институт им. А.М.Горького и ф-т психологии Университета Российской академии образования. Живет в Москве, преподает в школе, руководит детской литературной студией «19 октября». Автор четырех поэтических книг. Финалист премии им. Юрия Казакова за 2008 год. Публиковалась в журналах «Новый мир», «Знамя», «Октябрь», «Литературная учеба», «Мир Паустовского» и др. Стихи и проза переведены на болгарский, сербский, немецкий.

Ирина Василькова

Стрелка

Ирина Василькова родилась в Москве. Окончила Геологический факультет МГУ, Литературный институт им. Горького и психологический факультет Университета Российской академии образования. Поэт. Автор четырех поэтических книг. Впервые выступила в «Знамени» со стихами (2002, № 9) и с прозой (2007, № 2).

Ирина Василькова

Как сквозь кустарник

Ирина Василькова — поэт, прозаик, эссеист. Автор четырех поэтических и двух прозаических книг. Преподает литературу в московской Пироговской школе.