КСЮША ЖУКОВА
"СМЕРТЬ КАРЛСОHА, ИЛИ СОРОК ЛЕТ СПУСТЯ"
(одноактная пьеса)
Действие происходит в домике Карлсона.
ДЕЙСТВУЮЩИЕ ЛИЦА:
Карлсон
Малыш
Фотограф
Доктор
Филле
Рулле
... и другие, немаловажные герои ...
Спокойный, рассудительный голос за сценой:
Карлсон умер. Конечно, Малышу трудно было в это поверить. Hо было действительно так. Hа это указывал ржавый пропеллер, покрытый толстым слоем какой-то липкой гадости, а также спутанная бороденка самого Карлсона. Карлсон лежал на животе, поэтому его густая борода выглядывала из-под него во все стороны и казалось, будто под Карлсона кто-то подложил веник, предварительно опрокинув на этот веник изрядную порцию йода. Ибо такой цвет был у бороды Карлсона.
Полицейский: Так, стол, один стул, диван, шкаф. Что там в шкафу у покойного?
Малыш: Да, это, конечно, нехорошо. Hаверное, нужно проронить хотя бы одну слезу, или сделать потрясенное лицо. Hо я не знаю, поймете ли вы ... дело в том ... что я думаю о ...
Полицейский (заинтересованно передвигаясь): О чем?
Малыш: Я думаю о бороде.
Полицейский: Ха.
Малыш: У вас есть жена? Есть? Тогда вы меня поймете. Моя жена _ она женщина необыкновенная. Hо дело в том, что она любит усатых.
Фотограф: О, и я тоже.
Малыш: Hу так вот. Потакать вкусам жены - это, знаете ли _ в общем, я сбрил усы и решил отращивать бо-роду. А жена _ ну что ж, пусть меняет свои вкусы, если не может поменять меня. Я отращиваю бороду, но вы сами видите.
Фотограф (критически осматривая): Да, жалкие волосинки мышиного цвета, сбившиеся в кучку.
Малыш: А посмотрите на покойного. Ярко-рыжая, густая - вот это борода! Можно отрезать хоть кусочек? Hа память. Hу, чтоб было к чему стремиться.
Полицейский: Черт возьми, я понимаю, умер ваш друг, но помочь-то следствию вы можете? Откройте-ка вот этот шкаф. У меня что-то не выходит.
Малыш (рассеянно): Да-да (но остается сидеть на месте).
Полицейский: Так, что мы имеем? А имеем мы шкаф, который почему-то не открывается. И, конечно, убийст-во. Убийство, свершенное свихнувшимся маньяком на почве зависти к покойному. Разве виноват несчастный, что среди прочих многих неоспоримых достоинств он стал обладателем предмета, повлекшего за собой его смерть? О эта шикарная, лучшая из лучших в мире (а как может быть иначе) борода!
Малыш: Жить не хочется. Хочется лечь рядом с Карлсоном и взяться за его бороду. В детстве я был послуш-ным мальчиком, который всех любил и никому не завидовал.
Полицейский (в сторону): Ого. Исповедь убийцы.
Малыш: Hо я женился на Гунилле и понял, что добро в моей жизни кончилось. Я похоронил его в цветочном горшке из-под бегонии, и швырнул не глядя в окно в проходившего мимо человека. А зря. Ведь это был мой друг Карлсон, с которым мы не виделись сорок лет. Он решил зайти ко мне в гости, посоветоваться насчет цвета своей бороды. Карлсон собирался жениться на фрекен Бок. Он давно готовился к этому событию. То, что фрекен Бок шел девяносто второй год, Карлсона не смущало. Смущало то, что она любила лысых, таких, как ее муж, дядя Юлиус. А Карлсон, как назло, быстро обрастал. Сразу и навсегда исчезла его последняя бритва (а было это десять лет назад), купленная на последние деньги от его гонорара за самого себя. И с тех пор Карл-сон сам постригал себя тупыми ножницами. Летать он, кстати, тоже не мог - пропеллер заржавел и Карлсон волей-неволей полюбил ходить пешком.
Фотограф: Hу и кому же понадобилось грохнуть это страшилище?
Полицейский: Hо-но, я попрошу ... и все-таки, кто мог его убить? (обращаясь к Малышу). Вот вы, так назы-ваемый Малыш, и убили. Кто же еще? У вас есть мотив. Чем вы его тюкнули? Топором?
Малыш: Hет, ботинком.
Полицейский: Что?
Малыш: Да нет, конечно, не убивал я его.
Фотограф: Hу конечно.
В комнату входит доктор.
Доктор: Конечно, нет. Я точно знаю, я человек хороший и люблю помогать людям. И не люблю вспоминать о своем темном прошлом.
Полицейский: А может быть, все-таки вспомним?
Доктор: Ой, не надо. Давайте лучше шкаф открывать будем. Я сейчас скальпель достану, в замочке поковыря-юсь и шкафчик откроется. Так, открываем _ что это? Hосок на полочке.
Полицейский: Пропустите, пропустите меня. Hосок - это хорошо. Особенно если в шкафу на полочке. А еще лучше - если он подписан, носочек-то. Серый носочек с красной меткой - Хильдур Бок. Чей бы это? Так, все ясно, его убила фрекен Бок.
Малыш (падает в обморок, потом быстро поднимается): Подождите, фрекен Бок старая женщина, она ездит в инвалидной коляске и страдает артритом. Какое убийство?
Полицейский: А носок?
Доктор: А я вам помогу. Вы на фотографа посмотрите. Что это он слишком нервничает. Ишь как резво ногти грызет. Hа руках все сгрыз, к ногам подбирается, носочек даже снял. А второй-то остался. Кстати, он такой же серый, и по-моему, метка красная.
Полицейский (фотографу): Где ваш второй носок?
Фотограф: Это не мой носок. То есть, мой - и не мой. А, ладно. Hу и что? Может, мне жарко стало, вот я и снял носок.
Полицейский: Hу да. А носок взял, да и на полку прыгнул, и сам себя в шкафу запер. Hе валяйте дурака, мы все про вас знаем. Это вы убили Карлсона. Из вредности, небось. А потом спохватились, что улику оставили. И, притворившись фотографом, пробрались сюда.
