© Андрей Ангелов, 2020
© Deluxe
ISBN 978-5-0051-6110-7
* * *
Бомж — это человек без определённого места жительства. Иногда не человек.
Бомж — это экзотический образ бытия, хотя сами бомжи экзотику отрицают.
Бомж — это тот, кто владеет свободой, а не свобода владеет им.
Бомж — это занятие, наполненное житейской мудростью. Куда бы мы не пытались от житейства деться, никуда не денемся.
Бомж — это сердечное существо, оно всегда поможет и обнимет. Примешь ли ты сие от бомжа — вопрос другой, и проблема вовсе не бомжеская.
Короче. Бомж — крут. Не у каждого есть силы стать им, чаще и проще лечь и сдохнуть, без борьбы. Если жизнь дала такого рода пиздюлей инфантильному придурку, в коего превратился мир.
* * *
Петрович являлся бомжем так давно, что уже и не помнил, кем же он был до сей ипостаси. Ну, точнее, помнил, но не вспоминал. Ибо банальностями и так забито существование. Много лет назад Пётр Петрович Смирнов купил «Мерседес-Бенц», в кредит. Жизнь подставила ножку, Пётр Петрович упал с карьерной лестницы и на него наехала кредитная организация.
— Плати, или?.. – сказали взиматели долгов.
Раньше люди грабили банки, а теперь банки грабят людей. Эволюцию не остановить, хотя и сбежать от неё можно. Пока – можно.
Петрович сел в свой полуоплаченный «Мерс», и укатил в никуда, дабы не подставлять ни жену, ни тёщу. Детей строгануть не успели.
Прелесть Столицы заключается в том, что здесь можно ездить на любой машинке, — украденной, кредитной, разыскиваемой за преступления, — и всем похуй. Никто и никогда тебя не остановит, ведь поток в 5 миллионов автомобилей – неподвластен кучке дрянных полосатых жезлов. Главное, не попадать в аварии, а от них Петровича Бог в натуре миловал. Дорожные камеры с каждым днем, конечно же, умнели… однако зубрёжка и понимание действий – это разные штуки, а камеры идут как раз по пути тупого запоминания, путь логики при обучении ИИ инженеры не применяют. Возможно, Петрович до сей эры не дожил, оно и к лучшему. Говоря прямо, — до розыска машинок камеры не доросли.
Петрович не думал о прошлом настолько, насколько не интересовался будущим. Ведь кроме настоящего у Петровича ничего и не.
Когда зародилась эпоха Интернета, то она прошла мимо бомжа, всем своим целиком и полностью. После – правда — подумала и вернулась. Ненадолго.
Петрович иногда гонял на «Мерсе», зато постоянно в нём спал, ел и курил. Срал под ближайшим кустом. И зимой, и летом. Не пил, но дрочил. Питался сначала с таксования, а когда агрегаторы сожрали частный извоз – зарабатывал как придётся.
* * *
В пятницу Петрович ехал в Столицу. От друга из ближайшего МО, жившего под сломанным деревом, в землянке. Ну, не то чтобы друг, но дружили, — с какого-то такого. Пару дней с корешем гуляли по лесам, искали клады в августовской земле. Нашли пару старинных монет, которые предстояло продать Петровичу.
Нежданно шофёр приметил «Инфинити» на обочине, рядом отчаянно голосовал мужик. Похеризм машинок соперничал с похеризмом их водителей – все равнодушно проезжали мимо. Но бомж сделан не пальцем, в отличие от. Притормозил. Подошёл, подмигнул и молвил простецки:
— Помогу.
— Здравствуйте! – воспрял мужик. Возрастом примерно как Петрович, лет пятидесяти, в хорошем деловом костюме и даже при галстуке. Окутанный дорогим парфюмом. – Вы можете подвезти меня до моего дома? Я хорошо заплачу!
— Не баблом единым… — туманно отозвался Пётр Петрович. И тут же добавил: — Сколько? Спрашиваю чисто из любопытства!
* * *
— Воняет? – ухарски спросил Петрович, видя, как его пассажир морщится и непроизвольно зажимает нос.
— Типа того, — попытался усмехнуться приличный мужик, обнажив белые ровные зубы. – Ты неделю не мылся? Ну, без всяких.
— Мы с тобой хантраст, бля! – залыбился Петрович, показывая мужику гнилую пасть. – Я – бомж и в бане шкрябался год тому.
— Да уж, — призадумался мужик. – А я заместитель мэра Красногорска. Сергей Лютиков.
Бомж следил за дорогой, крутя баранку и слушая. Кондиционер прежде (всё-таки) включил.
— У меня случился коллапс, — рассказывал заммэра, осторожно принюхиваясь в такт «кондишну». – Сел аккумулятор, кончился бензин, а оба телефона разрядились! Сразу и вдруг! – он со значением посмотрел на шофёра. – И ни один… — чиновник проглотил матерное слово, — не остановился! Даже таксисты!
— Если у Бога сломается тачка и он выйдет голосовать, не тормознут, — ответил бомж. – Никто Его не узнает. А ты не Господь, Серёга, а лишь мелкий чинушник, вкуриваешь.
— Я не про то, — занервничал Лютиков. – Моя должность ни при чём!
— В курсе, — согласно покивал Петрович. — Так и сдохнут. Как и жили. Никчемно. Оне, все.
Мы ненавидим тараканов, а тараканы точно также ненавидят нас. Вестимо. Да, и чёрт с ними, глупо менять мир, если в Красногорске не можешь асфальт уложить. То денег нет, то их украли, то у намедни отстроенной больницы кусок отвалился…
– Знаешь, Петрович, я думаю, что ты – Знак! – размыслил Лютиков. — Послан мне зачем-то.
Бомж – конечно – мудрая сила. Только вот не нужно фанатизма. Пётр Петрович ухмыльнулся:
— Нет никаких Знаков, Серёга. Ты не заморачивайся, живи проще, без стерэотипов, — в приоткрытую фортку полетел хрено-плевок. Последовала недолгая пауза. – Я – лишь твоё долбанное совпадение.
