В салоне BMW X5, автомобиля всего из себя крутого и подкрученного бизнесмена Вована, внезапно оживает GPS-навигатор. Называется (вот наглец-то) Федором. И начинает методично испоганивать всю Вовину привычную сытую жизнь.
2007 год
Это невозможно.
Вован с чувством грохнул ладонью по приборной панели BMW X5. В машине-то все было в порядке - и бензин в наличии имелся, и лампочка масла не горела, и кондей вполне себе работал. Раздражало Вована лишь одно - вечная пробка. Третье транспортное кольцо перед съездом на Русаковскую встало намертво.
- Я ж в на час раньше выехал, - удивленно сказал Вован в пустоту. - Специально ж, чтоб не вляпаться. Специально! Ну что за вашу-в-ногу-мать, а?!
Вован так глубоко задумался, что пропустил момент, когда впереди стоящий "Кукурузер" уехал вперед, а сразу же за ним нагло полезла темно-зеленая "девяносто девятая".
- Понаехали тут! - тут же запылал праведным гневом Вован, увидев номер региона наглеца - 33. – Охренеть, сколько вас едет, Москва ж не резиновая!
Вован уже почти забыл, что сам "понаехал" в столицу пятнадцать лет назад из Пензенской области, сразу же после окончания школы. Поступил в институт, да так и остался в Москве. Так что наезжать на 33 регион он вроде бы и морального права не имел. Не имел, но очень хотелось. Последнее было важнее, так что наезжал Вова безо всякого зазрения совести.
- До поворота направо осталось двести метров, - хорошо поставленным мужским голосом сообщил GPS-навигатор.
Вован дернулся: навигатор присыпал рану отборной солью. Да, Вован знает, что до съезда с ТТК осталось двести метров, представьте себе. Знает. Только еще б у навигатора ума хватило выглянуть в окно и увидеть битком забитые автомобилями полосы. Сразу бы язык прикусил, или что там у него вместо языка, долбаная коробочка-предсказатель за штуку баксов. Но нет у него ума, за штуку ум в комплектацию не входит. Ничего не видит, а еще лезет, понимаешь ли, помойка с микросхемами.
- Иди на хуй, - привычно ответил навигатору Вован. Он всегда так говорил. Ну, почти всегда, - когда ехал в своем икс пятом один.
- Сам иди на хуй, - незамедлительно прозвучало в салоне.
Вован вздрогнул и моментально вспотел. Окна закрыты наглухо, несмотря на жару - кондей все-таки пашет; двери блокирует сигнализация, - в салоне посторонних быть не должно.
Вова быстро завертелся на сиденье, оглядывая салон. Никого.
- Кто здесь? - неуверенным тоном спросил он.
- Ты че, засцал? - язвительно поинтересовались у Вована. Голос был все тот же, что и в первый раз. Мало того - этот голос был Вовану хорошо знаком. - Тебе, идиоту, сказали, что поворот через двести метров? Сказали. Иначе б ты б его клювом проклацал, как пить дать. Кретин топографический, а туда же. Думаешь, если купил навигатор за штуку баксов, так у тебя сразу ума прибавилось, да? Ща, утрись. Если б я тебе каждую поездку все по пять раз не талдычил, ты б до сих пор из Выхина в Печатники по два дня добирался, через Химки и с ночевками.
"Я же не пьян! - подумал Вован, холодея. - Я ж не курил ничо! Так что ж, получается, я уже с катушек съехал? Со мной навигатор разговаривает?!"
- Чё вылупился? - меж тем продолжил все тот же голос. - Ах, "помойка с микросхемами"! - глумливо передразнил он мысли Вована. - "Ничего не видит, а туда же". Все, что мне надо, я прекрасно вижу. Так что не надо мне тут ля-ля и тополя.
- Вашу мать, скоро со мной начнет разговаривать сиденье в сортире, - слабым голосом произнес Вова. Он был даже не в шоке, а в каком-то предкоматозном состоянии.
- Много чести для тебя, - тут же отбрил его навигатор. В том, что беседу с Вовой вело именно это устройство, сомнений уже не оставалось.
Сзади послышались нетерпеливые сигналы. Стоящая перед Хэ пятым машина уже успела отъехать аж метра на три вперед. Оставшиеся позади автомобилисты в своих корытах, как презрительно называл Вовик стадо кредитных «лансеров» и «фокусов», начали нервничать.
- Подвинься вперед, лошара, - все тем же хорошо поставленным голосом сказал навигатор. - Не мешай людям. Раскорячился тут, понимаешь, посреди дороги, как у себя дома. До поворота, кстати, осталось сто девяносто метров, - ехидно добавил он. Или оно?
Вован послушно подвинул машину. Не сказать, что у него совсем не было мыслей. Была. Одна, правда. Но зато какая емкая и многозначительная! "Это происходит не со мной. Этого не может быть, потому что не может быть никогда".
Вслед за единственной мыслью пришла вторая. Розыгрыш. Все это - не более, чем розыгрыш. Сейчас он отъедет на обочину, остановится, обшарит машину и выудит этот источник звука...
- Гы-гы-гы, - жизнеутверждающе послышалось в салоне. - Не надейся. Не розыгрыш.
Вован вспотел и уставился на здоровый дисплей навигатора. "Так он что, мысли читает?!" - пронеслось у мужика в голове.
- Твои мысли только идиот не прочитает, - отбрил его навигатор. - У тебя их вообще полторы, и основная - как бы кого кидануть с особым цинизмом, да еще так, чтобы не спалиться. Так что ничего здесь сложного нет.
Вован разозлился. Его уже не смущал тот факт, что он, ну прям как типичный псих из больнички, разговаривал с неодушевленным предметом.
