Мемуары сталкера

Я и моя группа пережидали Выброс в старом АТП. А всего лишь пятнадцать минут назад эти шестеро думали, что они, первые пробравшиеся через Выжигатель, после его загадочного повторного включения два года назад, погибнут от банальной стаи слепых псов или же Зона сохранит свои тайны достав смельчаков Выбросом…

В затянувшейся тишине первым голос подал раненый в бедро Танцор.

— Вот, ведь эти грёбаные монолитовцы! — слабеющим голосом произнёс сталкер.

Мы понимали, что идти он хоть и сможет, но нужно скорее добраться до логова Лысого. У него-то можно промыть рану и оказать нормальную помощь. Левша настраивал датчики, чтобы мы знали, когда можно будет выбраться из этого погреба.

— Хакер. Хакер! — окликнул меня Кулинар, и я сразу понял, что дальнейшие его слова меня не обрадуют. — Да ёк-макарёк! Тебя что контузило? — всё ещё теребил меня за плечо напарник.

— А, что? Прости, задумался. Что-то важное? — я не задумался. На самом деле мне просто не хотелось его слушать. Сейчас я был слишком уставшим для того, чтобы делать хоть что-то, моим мыслям нужен был срочный отдых, ведь совсем скоро моей голове вновь предстояло быть забитой до самого края совершенно неприятными вещами, не думать о которых становилось всё труднее. Слишком много произошло, слишком много произошло того чего быть не должно, слишком много было не так. Или хотелось не так…

— Хотел бы я чтобы это было не важно. Тут кое-что изменилось, — сталкер кивнул в сторону Танцора и продолжил. — Он пока в сознании, но только вот Хирург говорит, что дела всё хуже. Кажется, Выброс совсем его добивает.

— Стой, он же сказал, что задет небольшой сосуд, да и тот уже залатали. Хирург сам сказал, что Танцор сможет дойти, тем более причём тут Выброс?

— Ты давай по последовательней с вопросами. Хирург думаешь знал, что вся эта хренова аномальная энергия вдруг так беспардонно начнёт вмешиваться в здоровье его пациента? Левша говорит, что датчики засекают странные электромагнитные сигнатуры или что-то вроде того. В общем, это не просто внеплановый Выброс. Зона точно хочет нас достать, а начать решила с самого уязвимого.

— Ладно, я с Левшой сам поговорю, так что именно с Танцором? — пытаясь говорить хотя бы о более важных проблемах, спросил я.

— А мне почём знать.

— Так Хирург что говорит? — раздражённо спросил я.

— Хирург сказал сам не знает толком. Танцору нужно хотя бы поесть, сменить бинты и вколоть какой-нибудь химии посильнее, чтобы какое-никакое состояние поддерживать. Всё что знает Хирург, а это и мне тут ясно: до Лысого нужно срочно добраться или Танцору хана. Выброс просто убивает его организм.

— Но с нами, то всё в порядке! Почему с ним так?

— Ну ты конечно загнул, «в порядке», ха, — вглядываясь в жирное и блестящее от пота лицо Кулинара, смотря на морщины, которые от усталости и сильного переутомления отчётливее проступали по его лицу, на целую кучу царапин и ссадин, на запёкшуюся на губах кровь, всё это вкупе со скрытой его костюмом перевязи, я понял, что и правда не всё в порядке. Как Кулинар только умудрился получить все эти травмы, когда большую часть времени был в шлеме, да и в перестрелках мы вроде участвовали поровну? Да, чёрт его разберёт. Я скорее всего выгляжу не лучше. — Только вот Танцор совсем ослабел, видимо есть внутреннее кровотечение.

— Да час назад такого не было. Мы его после ранения никуда не подставляли. К тому же только сейчас всё это стало заметно. У него сосуды теперь хобби нашли и сами собой начали лопаться?

— Нет, я же говорю: это всё Выброс. Хирург боится осложнений. Я так понял он намекает на то, что всё только похоже на кровотечение, которого нет вовсе. Короч, всё что мне ясно: он сейчас не в силах помочь, хотя и пытается. У меня такое ощущение, что Зона знает куда бить, ведь в остальном он как бы «в норме», а вот рана не просто болит…

— Ясно, пока Хирург действительно не поймёт, есть у Танцора внутреннее кровотечение или нет его там, будем надеяться на лучшее. А пока пусть сделает всё что может. С Выбросом на верху нам всё равно торопится некуда, — закрыв глаза на секунду, я покачал головой. Чувствовалось подкрадывающееся бессилие и жестокая переутомлённость от происходящего.

— Кулинар, я только предлагаю, самим себя осмотреть и пока здесь тихо нужно перекусить или мы в поле попадаем, если Танцора придётся нести.

— Понял. Пойду остальным скажу.

Так мы и сидели в этом погребе. Потрёпанные, но для меня главное, что пока живые. Хирург сказал, что Танцору тоже нужно поесть, потому как он его состояние каким-то образом стабилизировал. На время. А сейчас я погрузился в свои воспоминания, они всегда меня успокаивали, я вспоминал как всё это для нас началось тогда, шесть лет назад.

Мы с друзьями никогда не скучали, но только всегда хотелось сделать нечто глобальное, что-то, что изменит нашу жизнь. Это похоже на цели скорее подростков, поэтому не сразу можно поверить, что это мысли взрослых людей, уже познавших вкус жизненной рутины. Но всё же им не хватало чего-то. Им нужна была для счастья кардинально другая жизнь…