Пустыня…
Бесплодная земля, безграничная, бесконечная, покрытая солончаками, безводная.
Высохшие реки, пустые берега.
Сожженные кусты.
На далеком горизонте плещет волнами мираж.
В голубом безбрежном океане радостно плывет корабль с парусами словно цветы.
Кажется, что в судне много пробоин и оно неизбежно потонет.
Меня преследует столб густого дыма. Словно веревка захлестывает шею. Стесняет дыхание. Душит крик.
Хватаюсь за голову.
И внезапно пробуждаюсь от боли.
Пробуждаюсь.
Меж сном и явью чувствую, как трепещет сердце. Не могу определить, что болит. Не знаю, где именно притаилась эта острая нестерпимая боль. Изнурительная боль давит так, что чудится, разорвусь на тысячу кусков. Но лучше разлететься на части, чем испытывать эту боль.
Ни сон, ни явь.
Корабль в этот миг словно проваливается в темную пасть океана. Или океан пересыхает и превращается в соленую пустыню, среди которой застрял корабль. И тут же доски его сгнили, рассохлись, рассыпались… Вместо корабля груда праха.
Душа вылетает из тела, взлетает под задымленный потолок, не давая открыть воспаленные глаза. Затем, распахнув форточку, внезапно исчезает.
Постепенно понимаю, что проснулся не от боли, а от страха. Это удивило меня. Захотел узнать, в чем причина испуга? Или это страх? От боли или страха я проснулся? Корабль, пустыня, мираж… Что было еще? Дым. Столб дыма. И еще высокая лестница.
Снова вытягиваюсь на постели. Устремляю взгляд на дымный потолок… Жжет веки. Хочу уснуть. Считаю: раз, два, три, че-ты-ре… п-я-т… Пятно. Пятна дыма. Петля и дыба. Виселица. Дым, который тянет меня на виселицу. Виселица, петля на которой — из дыма. Сон. Что-то настойчиво не хочет, чтобы я забыл о нем. Боль? Страх? Нет. Сои. Я словно снова вижу его. Я вижу этот сон наяву. Не знаю, сам ли я извлек его из склепа памяти, или он пришел ко мне, не желая, чтобы я позабыл его.
Бесплодная земля…
Просторы, где ни травинки, ни дерева.
Желтый песок, кусты, колючки. И гигантская лестница возвышается к небу среди пустыни. Словно выросла из праха. Кучи песка навалены у её основания. И ухолит лестница в синеву небес, теряясь в высоте.
Слышу голос, похожий на мой собственный:
— Непросто для тебя взойти на эту лестницу. У тебя нет на это права. Ты не из тех, кто, еще не родившись на свет, имеют на лестнице особое местечко. Ты пресмыкающееся и никогда не будешь летать.
Затем услышал я другие голоса.
И увидел толпу, бегущую к лестнице. Люди разом окружили лестницу. Толкая друг друга, кусаясь и нанося удары.
Тот плешивый, чья лысина сверкает на солнце, показывает зубы. А тот, рядом, помоложе, с короткими усами, оглядывается вокруг алчными глазами. Сила его взгляда словно отбрасывает людей, и они уступают ему путь.
Открывается рот. Похожий на змеиную пещеру. Кусают его руки, и с концов его пальцев сочится кровь.
Слышу голос, похожий на мой собственный!
— Вперед, вперед… К лестнице!
Чтобы взобраться на первую ступеньку лестницы, я увернулся от трех человек, желавших схватить меня, двух других, уцепившись за полы одежды, сбросил на землю, еще одного с помощью соседа отбросил от подножия лестницы. В ход пошли кулаки и пинки, локти и плечи, колени и лоб.
Пресмыкающееся!
И тут я услышал громкий хохот.
Взобраться на первую ступень труднее всего, потому что места на ней хватает лишь для одного.
Да, трудно, очень трудно. Но вперед…
Слышу голос:
— Напрасно тратишь силы. Для этого ты должен был бы родиться в долине подданных. Нет, вернее, родители твои должны были бы там родиться. Тогда было бы легче.
Ты должен иметь на следующих ступенях друзей и родных, которые били бы палками по головам тех, кто хочет взобраться на первую ступеньку, а тебя тянули бы вверх за руки. Тогда было бы легче.
Ты должен быть готов к жертвам. Те, кто помогут тебе, захотят чего-то и от тебя.
Ты должен быть готов отдать им свой разум.
Ты должен быть готов отдать им свою совесть.
И даже свое доброе имя…
Наконец после схватки, с гудящей головой и окровавленными локтями я взобрался на первую ступеньку, где места хватало лишь на одного. Вздохнул и оглядел с высоты окрестности. Под ногами увидел город. Дома высокие и малые, улицы, автомобили, людей. Взгляд мой упал на цветущий Сад поодаль от города.
Слышу голос, похожий на мой собственный:
— Этот сад полон чудес. Но крепость возле него разрушена. И всякий тащит из сада все, что захочет, а животные, забредая в сад через проломы в стене, жуют изящнейшие цветы и топчут роскошную зелень. Те цветы, что ты видишь, на рассвете сладкозвучным голосом поют песни, обезумевшие от любви ивы по вечерам читают стихи, кипарисы танцуют, старые и мудрые карагачи дают наставления…
Я улыбаюсь. Подумав, решаю благоустроить Сад. Эти тонкость и изящество не должны пропасть.
У подножия лестницы все еще продолжается давка.
Внезапно вижу, что один из уголков Сада загорелся. Я вскочил. Хочу закричать, позвать народ тушить огонь. Но тот, кто сидит на ступеньку выше, зажимает мне рот рукой. Глаза чуть не выскочили у меня из глазниц. Понял, что коли скажу хоть слово, мигом скачусь с лестницы. Но как больно, что полыхает край чудесного Сада.
В следующее мгновенье меня тянут наверх. Говорят, что Вышевсех (мир его праху) скончался, и теперь занимающие лестницу передвинутся шагом выше.
