Сидя за ноутбуком, Константин пытался не сбиться с графика и написать сорок тысяч знаков за день. Именно так он писал свои книги, определенный размер делился на несколько дней, за которые он и должен его преодолеть. Целый роман писался за неделю, целая книжная серия за месяц. Главное не сбиться, не написать меньше, не уйти на отдых, и тогда все получится. Очередной бестселлер на рынке страны. Сколько он написал книг? Константин не помнил этого, он помнил, что с понедельника по пятницу у него сорок тысяч знаков, а в выходные ноль, такая вот рабочая неделя. Если его коллегам по перу нужно было вдохновения, то Константин работал без него. Раньше он писал хорошие книги, но делал это очень медленно, сейчас он пишет куда хуже и получает куда больше. Если у тебя есть имя, тебя будут читать и уже совсем не важно, что и как ты написал. Книги поп-музыкантов покупают куда сильней, чем начинающих, но очень хороших авторов. Люди покупают не книги, они покупают имена. Люди покупают людей, так было всегда, и с этим вряд ли что-то можно поделать.
Константин посмотрел на счетчик в Worde, который показывал, что рамка тридцати тысяч знаков преодолена, осталась лишь четвертая часть и можно идти отдыхать. Константин сделал передышку лишь, чтобы зевнуть, да щелкнуть костяшками своих пальцев, но вместе с зевотой и щелчком костей услышал приглушенный металлический звук. Это был автомат с глушителем, который только что перезарядили перед писателем.
- Напиши рассказ – раздалось за его спиной, это был голос парня с автоматом, что стоял в метре от Константина, чьи пальцы уже не бегали по клавиатуре компьютера.
- Простите – все еще пялясь в свой монитор, в котором отсвечивался облик незнакомца, который внезапно появился в его комнате, промолвил писатель.
- Напиши рассказ и повернись, хочу посмотреть в твою душу.
Мужчина у компьютера тяжело сглотнул, его зеленые глаза шарили по рабочему столу в поисках хоть какого-то подобия оружия, но ничего кроме компьютера не нашли, а ноутбук был не самым подходящим средством против вооруженного автоматом грабителя.
- Я не грабитель, я же не прошу тебя, отдать мне все свои сокровища, я прошу написать рассказ!
Константин повернулся, вернее, повернул свой стул. Перед ним стоял очень молодой человек, лет восемнадцати, одетый во все черное. Черные штаны, черная облагающая рубашка, и черные солнцезащитные очки. Волосы парня были цвета пшеничного поля, они были светлые и золотые одновременно, писатель никогда не видел таких волос.
- Кто ты? – спросил Константин, переводя свой взгляд от волос парня на автомат в его руке.
- Напиши рассказ, разве я много прошу, напиши рассказ или я сделаю то, ради чего сюда пришел прямо сейчас - незнакомец кивком головы указал на оружие в своих руках, которое сейчас было направлено на писателя.
- Но что мне написать?
- Не знаю – молодой человек приподнял и опустил свои плечи, показывая всем своим видом, что он и вправду не знает. – Напиши, что-нибудь настоящее, что-то, что понравится всем.
- Но это невозможно, нельзя понравиться всем.
- Откуда ты знаешь?
- Знаю – уверено произнес Константин, в лице молодого человека писатель видел кого-то очень знакомого, знакомого из детства, но кого именно понять не мог.
- А ты попробуй! – воинственно произнес незнакомец. – Попробуй, иначе я точно убью тебя.
- Если попробую, не убьешь?
- Если напишешь то, что всем понравится, нет.
Константин снова повернулся к компьютеру, и перед ним на экране снова предстал его роман.
- Я сейчас пишу одну неплохую книгу, может она подойдет?
- Мне нужна не книга, мне нужен рассказ. И мне не нужен неплохой рассказ, мне нужен тот, который понравится всем – на несколько секунд парень замолчал, а потом добавил. – Ты пишешь плохую книгу, все твои книги, кроме первой ошибки, и чем дольше ты такое пишешь, чем больше совершаешь ошибок. Еще одна такая ошибка будет стоить тебе жизни.
Писатель не ответил, он был очень гордым, и не считал свои работы таким уж бредом, да первая была лучше всех, но на нее он потратил пять лет жизни, и больше ничего так долго писать не хотел.
- Про что мне все-таки написать? В каком жанре, и каким размером, задай мне рамки?
- А разве писателям нужны рамки? Разве так они пишут? Разве выдуманные миры, это всего лишь чьи-то указания?
- Да – ответил Константин, он не хотел спорить и впускаться в длинные обсуждения с парнем, который держал автомат, ему хотелось, как можно скорей избавить от него и продолжить писать свой роман.
- Тогда вот тебе мои указания, напиши хороший рассказ, пусть он понравится всем. И взрослым и детям, и здоровым и больным.
Писатель тяжело вздохнул, он создал новую страницу в Worde, и принялся набирать новый текст.
- Ты спрашивал кто я. Я принц, прилетевший с другой планеты, которая, не на много больше твоей квартиры.
Константин набирал текст, а в его голове уже строились предположения, из какой психбольницы сбежал этот ненормальный принц.
- На Земле, я уже второй раз. В первый раз мне здесь повезло, я нашел друга и не одного. Я узнал много интересного, и счастливым вернулся домой, вернулся, но не один. Со мной был барашек, самый лучший барашек на свете, тот которого я всегда так хотел. Но однажды этот барашек съел самое прекрасное, что росло на моей планете. Съел мою розу, и все потому, что неудавшийся в жизни художник забыл правильно нарисовать намордник. Но я его не виню.
