Злата. Жизнь на «Отлично!». Том #1 - [21]

— Злат, — сказала мама, когда я навернул порцию спагетти с курочкой, и записал время в блокнот, — пойдем одеваться. Мы скоро уходим, а то в парикмахерскую не успеем, у нас запись.

Я надел свои спортивные штаны (имевшиеся у Златы какие-то идиотские подростковые джинсы после больницы уже с трудом налезали) и футболку, нацепив на голову свою выцветшую розовую бейсболку. Все это, вместе с моими волосами чудовищного цвета, делало Злату похожей на героиню какого-то отечественного фильма в жанре киберпанка и антиутопии. Для окончательного создания образа не хватало лишь розового танка.

Попрощавшись с участковым и соседкой, мы ушли.

Погода сегодня была пасмурная, но без дождя, так что мы решили прогуляться пешочком. Я глазел по сторонам (этот Зеленоград в качестве места для жизни понравился мне самым решительным образом, впрочем, мне сейчас по душе была любая новизна), матушка же — время от времени бросала на меня взгляды. Шли мы, держась за руки, в основном молча, пока она вдруг не спросила:

— Злат, а кто такая Забава?

Я аж остановился, едва, блин, не подавившись слюной! Откуда она знает про Забаву? Наверняка я во сне говорил…

— Вроде бы героиня какого-то сериала, — ответил матушке, пожав плечами, однако для любого человека было бы очевидно то, что я просто отмазываюсь, — а что?

— Ты ее во сне звала и…, — она замолчала, как-то криво улыбнувшись

— И…? — я требовал продолжения

— И ничего… Злата, я думаю, тебе сейчас стоит смотреть поменьше сериалов…про любовь, пойдем, — ответила она, не став развивать эту тему дальше

Вскоре мы пришли в район железнодорожной станции «Крюково». Улица Заводская, 4 — гласила табличка на старом четырехэтажном кирпичном доме.

Вообще, в Зеленограде (в тех микрорайонах, что я уже видел) дома были, в основном относительно новые и современные. И район возле станции «Крюково» нехило так выделялся своими постройками, годов этак 60х, прошлого столетия.

— Нам сюда, — указала матушка взглядом на нежилой подъезд, над которым висела вывеска, сообщавшая, что пришли мы не абы куда, а в «лабораторию красоты «Айвенго»»

Броская вывеска и пафосное название здорово контрастировали с тем стремным местечком, в котором эта «лаборатория красоты» была расположена. Впрочем, в той Москве с арендой небольших помещений под небольшой бизнес (за вменяемые деньги, по крайней мере) было все плохо, и не думаю, что в этой Москве ситуация изменилась. В лучшую сторону, по крайней мере. Да и для недорогой парикмахерской (а она именно такая, я уверен, ибо моя семья не шикует), месторасположение не так уж важно, главное, чтобы располагалась в шаговой доступности от потенциальных клиентов.

Парикмахерская — одно из тех мест, в которых бывать мне не доводилось уже много лет. Во-первых, я не хотел, чтобы меня стригли теми же инструментами, которыми стригут всех прочих (я и сейчас не хочу). А во-вторых, залысина у меня образовалась весьма рано, так что стригся я практически «под ноль». Дома валялась «моя» машинка, которой меня брила парикмахер, приходившая к нам домой (супруга предпочитала наводить себе и девчонкам красоту на дому, у нее были свои проверенные мастера, которых она периодически вызывала) или сама моя супружница, что бывало чаще. Так что это для меня позабытый опыт, в некотором роде, а учитывая мою нынешнюю девичью ипостась, так и вообще новый.

— Добрый день, — поприветствовала нас молоденькая администратор, оторвавшись от телефона, — на какое время вы записаны?

— На тринадцать-десять. Я записана к Ларисе на стрижку, а дочь, — матушка кивнула на меня, — на «смывку» и окраску

— Присядьте, пожалуйста, к вам сейчас подойдет мастер, — сказала администратор, указав нам на диванчик и проверив запись в какой-то амбарной книге

Не прошло и минуты, как из помещения, в котором, собственно говоря и творили таинства над волосами, вышла мастер и поздоровавшись, пригласила нас пройти внутрь.

Несмотря на громкое называние — это была самая обыкновенная бюджетная парикмахерская, с четырьмя креслами для клиентов (помимо нас с матушкой, здесь и сейчас подстригалась некая тетенька неопределенного возраста, неодобрительно смотревшая на меня в зеркало, и мужик — армянин, лет пятидесяти, которому «полировали» его залысину, этот постоянно косился на матушку).

Матушка моя была по всей видимости постоянной клиенткой у мастера, которая ее сейчас стригла, и они уже весело болтали о чем-то своем.

— Смываем твой волшебный цвет и красим волосы в нормальный? — подмигнув, весело спросила мастер и усадив меня в кресло, рассматривала локон моих волос (кажется, она и не такое видала за свою практику)

— А нельзя просто смыть краску, вернув волосам их естественный цвет? — вопросом на вопрос ответил я

— Неа, это так не работает. Ты же не гуашью выкрасилась, — ответила мастер, закончив инспекцию моих волос, — «смывка» не только удалит краску, но и естественный пигмент с твоих волос. И выглядеть это будет очень стремно, поверь мне. Гораздо хуже, чем сейчас. Так что есть два варианта: состричь волосы «под ноль» и носить парик, пока они не отрастут или сделать «смывку» и окрасить.

— Никакой стрижки «под ноль», — раздался голос матушки, слушавшей, видимо, мой разговор с мастером очень внимательно