Жудень - его зовут 2003 (июль - декабрь) - [29]

2003-10-18

00:04:00

ИГРЫ ДЛЯ УМА

Играть в подкидного дурака - сложнее, чем в обычного, зато похмелье не мучает.

2003-10-18

19:21:00

ЕСТЬ РЕЧИ ЗНАЧЕНЬЕ...

Кто-то на дух не переносит стихи, а я - на слух не принимаю. Но люблю потреблять их небольшими дозами, в письменном виде, чтобы можно было оценить хорошее и плохое каждого стиха, каждой строки, каждого созвучия. А если уж слушать, то хорошо знакомые строки, дабы убедиться, что прочтение, авторское, или иное какое, - способно добавить нечто, упущенно при чтении.

Сегодня я вновь побывал на поэтическом курултае, организованном в честь 3-х летия поэтического сообщества ПИИТЕР, а проходил он на Невском, в Доме журналистов.

Что потом пили господа поэты и по какому принципу откучковывались после официальной части, я не знаю, ушел немного пораньше, но впечатления были.

Самое наиглавнейшее - поэзия с нами: молодежи полно, люди волнуются, тусуются, с разной степенью отвязанности, опять волнуются, читают свое и ругают чужое... Зал мест на двести - битком, симпатичных молоденьких девиц не меньше половины, поэты не только аплодируют один другому - но и вслушиваются, в этом я готов поклясться, сам видел таких...

А то, что 98% написанных стихов, как и в двадцатом, и в девятнадцатом веке навсегда уйдет в утиль - не страшно и естественно, потому что каждый сотый стих из оставшихся - станет достоянием русской литературы, а то и гордостью ее. Почему бы и нет? Жива поэзия, она жива. :-)

2003-10-19

00:03:00

ПО-ЧЕСТНОМУ И БЕЗ ШИЗОФРЕНИИ...

Было бы занятно вступить в перебранку с Господом. А что корысти хулить безответного?

2003-10-19

02:10:00

19 ОКТЯБРЯ, ПУШКИН

Преклонения перед кем бы то ни было у меня нет, а уважать - многих уважаю, и ценю.

Александр Сергеевич Пушкин - самый, быть может, любимый мой поэт и если я решился выложить этот текст, то потому лишь, что уверен, классик почувствовал бы глубокое к нему уважение и не рассердился бы... Поэт я условный, поскольку пишу прозу в основном...

Этот стих - конкурсный, написан несколько лет назад, на тему "Роняет лес багряный свой убор". Взята первая строфа из одноименного стихотворения и дана как "замок" венка сонетов, чтобы к нему и сочинить весь венок. Хотя это задание, конечно полегче будет, все же строфа не сонетная...

Тем не менее, результат перед вами. Что я точно могу гарантировать, что структуру строф я соблюдал в точности, с учетом, конечно переменных мужских-женских строк, поскольку у Пушкина оригинальная строфа начинается "мужским" окончанием первой строки, ударным. А первая строка второй строфы "венка" вынуждена оканчивать безударно, "по-женски"...

Кроме того, я сплел еще и текстовый "венок", а именно закольцевал времена года, хотя этого и не требовалось...

И старался я в полную силу, в знак уважения к Александру Сергеевичу

Вот сам "замок", оригинальный пушкинский текст:

Роняет лес багряный свой убор.

Сребрит мороз увянувшее поле,

Проглянет день, как будто поневоле,

И скроется за край окружных гор.

Пылай, камин, в моей пустынной келье;

А ты, вино, осенней стужи друг,

Пролей мне в грудь отрадное похмелье,

Минутное забвенье горьких мук.

Роняет лес багряный свой убор

Вихрастому Борею на забаву.

Один лишь, лету верная застава,

Рассержен и упрям зеленый бор.

Наполнил воздух золотой пожар,

А на земле, покорный зимней воле,

С рассвета, как старательный маляр,

Сребрит мороз увянувшее поле.

Сребрит мороз увянувшее поле,

В студеной речке тает мягкий дым,

Гусиный клин под облаком седым

Собрался прочь на поиск лучшей доли.

Луна склонила изможденный лик,

Повисла на далеком частоколе

И ждет, когда сквозь петушиный крик

Проглянет день, как будто поневоле.

Проглянет день, как будто поневоле,

А все же разойдется в полный цвет,

И бабье лето, красному вослед,

Ненадолго воссядет на престоле.

Ему наскучит. И заполнит лужи

Дождливых капель заунывный хор.

Потом и осень убоится стужи

И скроется за край окружных гор.

И скроется за край окружных гор

Глухое ощущение утраты,

Когда, метельным пламенем объята,

Зима-бела примчит во весь опор,

Швырнет в окошко радостный снежок,

Снегурным бабам справит новоселье...

Долой печаль! На речку, на каток!...

Пылай, камин, в моей пустынной келье...

Пылай, камин, в моей пустынной келье,

Обузданный потомок очага...

Тебе в подмогу - вьюга, да туга,

Пока весна не постучит капелью...

Душа-весна! Не надобно хмельного,

Чтоб голова пустились в пьяный круг,

Примеря мыслям грешные обновы...

А ты, вино, - осенней стужи друг.

А ты, вино осенней стужи (друг

пустого сердца пагубной отрады),

ты, злое вдохновение распада,

Ты, смерть моя, отвяжешься не вдруг...

Но юный Пан возьмет свою свирель

И распахнется небо звонкой трелью!

Так поспеши, божественный апрель,

Пролей мне в грудь отрадное похмелье!...

Пролей мне в грудь отрадное похмелье

Хозяйских дум, весеннего труда...

Все в радость мне: и сельская страда,

И нянино простое рукоделье...

Весна тихонько обернулась зноем,

Приславшим пчел на медоносный луг,

Ах, лето-нега, царствие покоя,

Минутное забвенье горьких мук!...

Минутное забвенье горьких мук

Продлят подарки северной Помоны...