— Ищите, — кричала мама, — цыплята пропадут в такой ливень!
Мы сами вымокли до нитки, но продолжали поиск: заглянули под каждый куст, под каждый лист лопуха и капусты — нет цыплят, как растворились! Дождь на мгновенье утих, мы остановились передохнуть и неожиданно услышали цыплячьи голоса — но не пронзительный писк потерявшегося цыплёнка, а тихий говор засыпающих птенцов и ласково-ворчливый голос наседки.
— Да где же они? Где-то рядом, а найти не можем.
— Что это с Шариком? — спросила мама.
Мы глянули на пса и ничего не поняли: грязный, вымокший до последней шерстинки, он стоял возле будки, опустив нос и переминаясь с лапы на лапу.
— Шарик, в будку! — скомандовала я.
Пёс не послушался, только глянул на нас и остался под дождём, виновато улыбаясь. И тут мы всё поняли.
— Шарик, миленький, какой же ты умный!
