Житейские истории (Сборник рассказов) - [4]

Но она стояла на том же самом месте. Ее согбенная фигура с протянутой рукой была видна на другом конце тоннеля. Он приблизился к ней и остановился на расстоянии двух метров. Она стояла с опущенной головой и под низко надвинутой на лоб грязной шляпкой не было видно ее лица. Вдруг она подняла голову и он увидел ее стершиеся карие глаза. Он не ошибся. И она, похоже, узнала его, потому что смотрела на него внимательно и настороженно.

- Это ты? - спросил он, еле двигая деревянным языком.

- Че надо, мужик? - гаркнула она, обнажив черные передние зубы. Она не хотела быть признанной. Да и у него самого появилось детское желание развернуться на сто восемьдесят градусов и пуститься наутек.

- Это ты, - с огромным усилием выдавил он из себя ,Юлия?..

Та вздрогнула и перекрестилась левой рукой, которую держала перед собой. Мелочь со звоном рассыпалась по бетонному полу. На опущенной правой руке не было пальцев. Значит, это точно она, с ужасом подумал Николай Петрович.

- Да я, я это! - закричала она .- Че, сильно изменилася, да?

- Как ты, - начал он, но не смог закончить, - Как...

- Как докатилася, да? Ты этого хочешь, да? Дак это все благодаря тебе, фраер ты гребаный! - заорала она и протянула грязную руку к его горлу. Вокруг них уже стала собираться толпа любопытных. Преодолев отвращение, он взял ее за локоть и потащил за собой по лестнице. Когда они поднялись, она вырвалась и пошла рядом с ним сама. У здания вокзала он нашел незанятую скамейку и сел прямо на мокрое. Она плюхнулась рядом. Он ощутил исходящую от нее вонь. К горлу стала подходить тошнота, и он постарался незаметно для нее отодвинуться.

- Как ты... теперь живешь? - спросил он.

- Вот так шабалдой и живу - вечно с протянутой рукой. Часа три-четыре простою на этом пятачке, на чудило заработаю... Ниче работка?

- Ну а чем ты еще, я не знаю, занимаешься? - осторожно спросил Николай Петрович, приходя в себя после шока.

- Я не врубаюсь, о чем ты? - отрезала она, сморкаясь в культю и вытирая ее о скамейку.

- Ну вот, например, иногда, - объяснял он, стараясь смотреть только прямо перед собой, - человек устает от бессмысленной жизни, ему нужна Иллюзия, которая выведет из тупика. Вера, надежда, любовь, еще там что-то, я не знаю... Ты же знаешь, моей Иллюзией была Музыка. Ее я потерял. Теперь я ищу другую. Ищу и не нахожу. И иногда уже сама жизнь кажется мне иллюзией...

- Какая иллюзия? Че за порожняк ты гонишь? - оборвала его она. Он замолчал.

- Ну ладно, давай закончим наш разговор. Только скажи, где Женя?

- Какой такой Женя?

- Не какой, а какая, ты знаешь! Наша дочь...

- Наша, - передразнила она. - Накося-выкуси! Моя! Моей была - моей и останется - навсегда...

- Что? Что ты сказала? Где она? Ну-ка говори! - он схватил ее за плечи и начал трясти.

- Убила я ее! Вот этими вот самыми руками! - выпалила она и потрясла культей. Он занес кулак, но безвольно его опустил. Закрыл глаза правой рукой - рукой без пальцев. Людям со стороны открывалась престранная картина - прилично одетый мужчина сидел рядом с вокзальной побирушкой. Оба были сильно возбуждены, поэтому люди обходили их стороной - боязнь подавляла любопытство.

- Че ты тащишь нищего по мосту? Ни и че с того, что убила? Вину свою я за пять лет искупила, так что нече на меня клепать! После отсидки здеся вот обитаю... А че - здесь ништяк!..

Неожиданно такси на стоянке, делая поворот, осветило их, и Николай Петрович увидел на шее бывшей жены маленьких беленьких червячков. Они шевелились в грязных ранках, покрывших язвами кожу женщины. Он встал и, пошатываясь точно пьяный, пошел прочь.

В пустом гостиничном номере он долго лежал на кровати и под бой литавр слышал дьявольский голос, который беспрестанно вопил: "Твари! Проходите дальше в загон!" И дико хохотал. Литавры били все громче и громче, и каждый удар отдавался пронзительной болью в голове. Душераздирающий идиотский смех становился все сильнее и сильнее, и продолжался до тех пор, пока Николай Петрович не влез на стул, поставленный посреди комнаты, не сунул голову в петлю из провода кипятильника, подвязанного к люстре, и не оттолкнул стул ногами. Он услышал безумный грохот: колотили разом все ударные, разбивая черепную коробку на части и выплескивая мозг, пищали скрипки и смычками резали на куски сердце, прощально взвизгивали виолончели, растягивая шею и ломая позвонки, скрежетали струны контрабаса, отрывая руки и ноги, и вдруг... все смолкло... И в последний миг он понял, что ему лишь показалось, что тишина возникла внезапно - она царила всегда...

А в это время вокзальная побирушка, расстелив на полу возле колонны в зале ожидания рваную тряпку, легла на нее и перед тем, как мгновенно уснуть, подумала: "И чего это он ко мне придолбался, этот фраер? Ведь не было у меня детей - ну на хера они мне, когда самой жрать нече?"

Мошка в пламени свечи.

Что я без любви? Проспиртованное млекопитающее, пресмыкающееся перед кишечно-полостными? Разумное существо-недоразумение, выбравшее не ту форму жизни? А может, просто опечатка в книге бытия, которую можно исправить только кровью?