Жидков, или О смысле дивных роз, киселе и переживаниях одной человеческой души - [5]

А сердце холодно, как лед!

Или: Человеческим стремлениям

В душе развиться не мешай...

С ними ты рожден природою,

Возлелей их, сохрани:

Братством, истиной, свободою -

Называются они...

Народные заступники, соскучась,

В Европу выехали. Но не то,

Однако, Тетушка. Живет оконно,

Цветочно, комнатно... возле канона.

Не то, чтобы Европа не по ней,

Чтобы она не по Европе... нет, но...

Кто бросил там идей, а кто -- детей,

А тетя безыдейна и бездетна.

Я стал на свет с родительских затей,

А Тетушку в себе согрела Этна -

Щуплая, махонькая с вьюшкой печь -

На ней неможно яблоко испечь.

Но Этнин пепел всюду, так легонек,

Так махонек -- не параграф, не гриф, -

Усеял рифмами лишь подоконник

С тоской и нежностью наперерыв.

Качается, -- как птаха, сев на донник, -

Писаньице и, перышки раскрыв, -

"Антоша, милый, ты у нас бываешь,

А кушать забываешь... " Ты жива ишь

Моя старушка! Только где вы, где?

Вы, нежная, вы, ягодка-малина,

В каком пруду иль на какой звезде?

Следы на черном бархате камина -

Не ваши ли? На ряске, на воде

Проточной, на стене, в блестке кувшина -

Следочки ваших туфелек -- мой бог -

Во всей России самых милых ног.

Идете вы, не смяв душистой кашки -

Ну и названьице -- как тихий шелк! -

Высокую прическу, край рубашки

Осыпал тонкий львиный порошок,

Славите Господа -- ну и замашки!

Но с вами мне бесцельно, хорошо -

Останьтесь, а? Ну, приходите сниться,

Расклеванная утренней синицей...

Уже четвертый час -

Господь, помилуй нас -

Аминь!

Сжимая теплый деревянный посох,

Весь в муравьиных тонких письменах,

Ищу взахлеб следочки ножек босых

В песках солонки, в синих пламенах

Цветка -- напоминанья, в кислых росах,

Тоскующих на козьих выменах,

В удодовых эстрадовых гобоях,

В разломе ситника, в златых обоях,

В цветистом ухарстве, в сквозной беде

Ищу мое, как ищут день вчерашний,

И в нежности -- о, в медвяной воде

Людских сношений! -- гордости незряшной,

В асбесте, шпате, янтаре, слюде -

Тетю мою слежу, в ткани пестряшной

Людского говора -- скифский платок,

Где тетя -- тоненький цветной уток!

Опрокинутый в мир, где ходят в главки,

Где радуются, любят лишь на зло,

Где наизнанку носят камилавки,

Где время из клепсидр водой стекло,

Где не дождется кончика булавки

Лжи пуленепробойное стекло -

В лжи, как в стекле, критические точки, -

Ищу сладчайших туфелек следочки.

И я ищу тетю мою в стихах,

В душистых тропах, в камерных созвучьях,

Поющих ветром в елочных верхах,

Желтым закатом в обнаженных сучьях,

Глядящих в нас, -- ищу тетю в строках

Прозрачной ясности, в печалях сучьих,

В волчьей тоске -- и пополам с тоской -

И в верности и теплоте людской.

Когда есть все -- мне не хватает тети.

Химеры канут: тетя -- враг химер.

Они ж не вынесут реальной плоти

Тетушкиных стихов. Она -- Гомер!

Овидий! Тасс! -- и вряд у них найдете

К стихам столь редкой ревности пример!

Химера -- существо совсем без веса.

Тетя -- величайшая поэтесса

Всех эр и рас. И снежных риз. И рос.

Вкусов и стилей. Без страха. Без лести.

Очес забрало водрузив на нос,

Сражает их стихом тихой прелести,

Жалом пчелы в гирлянде чайных роз.

Ушами прядают и, сжав челюсти,

Бегут! Где ступит голою пятой -

Там с незабудкой лютик золотой

Качаются. И венчиков радаром

Ведут к себе шмеля. А тетин дух

Уже витает в фартуке над паром:

С доски стреляет лука мелкий пух -

И шепчутся пельмени. Рифмы чарам

Подстать волшебство лучшей из стряпух.

Что Рудаки! Заканчивался чей там

Стих самым милым в этом мире бейтом:

Антоша, милый, ты у нас бываешь,

А кушать забываешь!?

Смотрит на календарь: недалеко

Первое -- праздник труда и зарплаты!

И Иппокрена снова бьет легко.

Редакторы, гурманы, психопаты,

Потеют над Тетушкиной строкой.

И вот эстеты недоумевато

Глазеют в свежий номер "Октября",

Где тетя -- одописец Октября!

Стихи в газетах "Правда", "Труд", "Известия",

"Московский комсомолец", например,

Мы с Тетушкой писали вместе. Я

Вгонял болванку в заданный размер,

Необходимый в жанре благочестия.

Тетя же выдавала полимер

Стиха, вроде волокон каучука,

Где отзывалась на событье чутко.

Мы это сами сделали и то,

Что нынче не секрет от тех, за стенкой...

То, что, читатель, встретишь у Барто

И, не боюсь сказать, у Евтушенко,

На свет смог в муках произвесть никто

Как Тетушка. Обугливалась гренка,

А мы корпели над строкой "Труда" -

Я -- в муках совести, она -- труда.

У многих нынче есть пристрастье к Рильке.

Я перевел для тети "Часослов" -

Так поступив не из участья к Рильке,

Но чтоб помочь ей уяснить со слов,

Как современно написать о кильке,

Чтоб "Комсомолка" приняла без слов.

А Тетушка, набравши в зубы шпильки,

Уж думала о Лорке, не о Рильке!

Рильке, Лорка и Кафка -- три кита

Тетушкиной программы. На затравку,

Где что-то сбрасывалось со щита, -

Бюрократия, например, там Кафку.

Рильке -- где обнажалась нищета

Рабочих Запада. А там, где травку

Воспеть и Первомай, и шум полей, -

Там Лоркин дольник был всего дельней.

Но тайной страстью тети был не Лорка,

Не Рильке и не Кафка. Некий стих,

Домашний как полынь, и как касторка

Комнатный. Привнесенный не из книг

(им даже возмутилась бы "Вечорка").

Но Тетушка им грезила, постиг -

Нуть тайну жуткой прелести не в силах