Жидков, или О смысле дивных роз, киселе и переживаниях одной человеческой души - [18]

Сейчас, сейчас взойдет она, вниманье!

Что смотришь на меня? Очами вперь

В дверной проем! Ты полон пониманья

Того, что здесь свершается теперь?

Какое в самом деле расстоянье

Меж чередой явлений дорогих

И тем, что ты увидишь у других!

Она вошла! Вскочил ты не напрасно,

К ладони ароматной наклонясь.

Теперь смотри, как вся она согласна,

Как улыбнулась вся, чуть наклонясь -

Не правда ли, я прав -- она прекрасна! -

Как, меж шкафами и столом виясь,

С живою плавностью она крутится,

Воркует и щебечет, словно птица!

Ее шестидесяти ей не дашь:

Глаза блестящие и молодые.

Ну где ты, Перуджино карандаш?

И волосы -- светлы, но не седые.

От жизненных кручений -- и следа ж...

Ну где вы, звери-лошади гнедые? -

Она бы выпорхнула на крыльцо...

Живое, доброе у ней лицо.

Речь ласковая сладостно-небрежна,

Движенья грациозные легки.

Звенит посуда вкрадчивая нежно,

И чашечек раскрытые цветки

Взирают томно, влажно, белоснежно,

Вбирая в зев цветные кипятки.

И вот кадильницы Прекрасной Даме

Курятся над прелестными перстами.

-- Не торопитесь, -- молвит, -- чай горяч!

Не ровен час -- и рот свой обожжете!

-- Ах, Тетушка, да разве ж гость не зряч -

Да и потом ведь Вы-то как-то пьете? -

Люблю дерзить ей, ей со мной хоть плачь!

Вот кстати случай вам, пожальтесь тете,

Начав, как о ничтожном пустяке,

Как я дерзить дерзаю в языке.

Мне погрозив, начните: "Ваш племянник..."

Она тотчас же: "Мой племянник, как?

Ах, вы, конечно, правы: он не пряник...

Да без отца растет ведь как-никак.

Вы говорите -- темен? Нет, смуглянек...

Конечно, все в стихах его не так,

В них все, я чаю, первобытный хаос...

Так он ведь -- не Надсон и не Ратгауз!

Возьмите все-таки и вы на вид,

Что нынче больно уж нища словесность,

И, стало быть, и так писать не стыд.

Где в языке приязливость, уместность?

Поэт -- бандитствующий индивид,

Или -- ничтожество, одна известность... "

Тут вы еще подкрутите фитиль:

"А стих! А форма! А язык! А стиль!"

О форме тетя скажет вам по форме,

Что "дело тут совсем не в языке,

А в том, что все нуждаются в прокорме.

И даже с типуном на языке

Теперь поют, и в милицейской форме

Теперь поют, и что на языке

У всех -- будь женщина или мужчина -

Стихотворение, как матерщина".

Очки наденет и возьмет тетрадь

Чтобы прочесть свои шестнадцать строчек.

Там все как в заповеди "не украдь",

На месте знаки запятых и точек.

Там слов организованная рать

Пленяет сердце в вас без проволочек.

Вы брякнете, повержены, тихи:

"Изрядные, изрядные стихи!

Как? По заказу? Иль по вдохновенью?"

И молвит вам смутясь: "Какой заказ!

Верней сказать вам -- для отдохновенью.

А вдохновенье -- что мне за указ!

Так ждать его мне нет обыкновенью.

Как за перо возьмусь -- тотчас экстаз.

А отложу перо -- и нет экстазу.

А чтоб иначе -- не было ни разу.

Однако, вы зачем-то ведь пришли?"

-- Да нет, я на минуту, так... по делу...

-- Так что же вы? Едва ведь не ушли!

Уж я вас заболтала до пределу...

Так в чем же дело? -- Да... видите ли...

(Но бегают глаза у вас по телу,

И вы готовы провалиться в пол

На полный рост или хотя бы -- впол).

КОЩУНСТВЕННЫЙ НЕДОРОСЛЬ

Не Тетушкой сложился ритуал:

Кто б ни пришел хоть по какому делу,

Знай смотрит на мою хариту ал,

Глаза в смущенье шастают по телу -

Кто им дурных советов надавал? -

Пока она не спросит: "Вы -- по делу?"

И слышит неуверенный ответ:

"Да! Тыщу раз... или... вернее, нет!"

"Ну, дело иль не дело -- видьте сами!" -

И вот в ступицу поступает сок

Слюнных желез в толченье с словесами.

Иной раз тенорок, а то -- басок

Нас тешит подлинными чудесами,

Где правды только что на волосок -

В речах и в позах -- никакого толка,

Зато апломбу -- зашибись и только!

И Тетушка их слушает, дивясь

Тому, как нескладнехонько выходит,

Как, мыслями тошнехонько давясь,

Из положенья плохонько выходит

Суровый гость. Она: "Постойте, князь!"

(Иль: "Погоди, товарищ! ") -- ведь выходит,

Над вашей лжой задуматься когда,

То мой племянник... " -- Тысячу раз да!

Вернее -- нет... иль сами посудите...

Давайте по порядочку: ваш брат

Павел Михайлыч, стойте... погодите...

Не прерывайте... я уж сам не рад,

Что рот открыл... А впрочем... последите.

Каким им выведен отец! Пират!

И вертопрах! И нигилист! Ведь странно,

Что в воине нет мужества ни грана.

А где же страсть к отчизне? Где любовь

К миропорядку, лучшему в подлунной?

Ведь ежели вчитаться -- стынет кровь!

Ведь хуже ж балалайки однострунной:

Трень-брень! -- ведь это же не в глаз, а в бровь!

Скажите, братец ваш... золоторунный...

Не мог быть... нет, он не искариот?

Он... наш был человек? Был патриот? -

-- Что, что?! -- воскликнет тетушка Ирина. -

Должно быть, я ослышалась! Ах, нет!

Мой братец был отменный молодчина,

Герой, каких досель не видел свет,

При том при всем отчаянный мужчина,

Любивший родину, сомненья нет!

Так при оценке дорогого братца

Вам на меня всех лучше опираться.

Узнав о нападении на нас,

Пробормотал он: "Дня здесь не останусь.

На сборный пункт я побреду тотчас.

Там, если надо, ночевать останусь.

Ах, Ольга, вот уж радость-то для нас:

Ведь так, пожалуй, я с тобой расстанусь.

Мне станет смерть желанная жена,

А бронь и на понюх мне не нужна.