Женщина во тьме - [88]

– В этом не было необходимости. Когда мы впервые встретились, когда ты принес сына, я сама захотела остаться.

Он отводит взгляд.

– Это ты сейчас так говоришь. А надолго бы тебя хватило? Устала бы, заскучала или встретила другого. Я должен был это предвидеть и заранее принять меры.

За первые несколько лет брака наши отношения с Патриком – когда-то я могла танцевать с ним даже без музыки – сильно потускнели. Я вела жизнь домохозяйки, он делал карьеру. Мы отдалились друг от друга, танцы остались в прошлом. Географическая карта, которую я так берегла, пропала, краски были заброшены, холсты покрылись пылью. Патрик все еще лелеял свою странную мечту об идеальной жизни, главное место в которой занимал этот дом. А я мечтать перестала и превратилась в пародию на идеальную жену из грез своего мужа.

– Когда-то я любила тебя, а теперь ненавижу. Ненавижу. Ты оказался совсем не тем, за кого себя выдавал.

Говорю шепотом. Осторожно. Надо быть осторожнее. Лицо Партика искажается яростью.

– Ты скажешь полиции, что меня ранила ты, а не Джо? Да они тебе не поверят. Ты никогда не умела врать, Сара. Знаешь, что тогда будет?

Патрик очень бледен, лужа крови под ним все увеличивается, глаза прикрыты, кажется, он вот-вот упадет; пальцы, стискивающие нож, ослабляют хватку. У меня замирает сердце: это конец, Джо действительно убил своего отца. Нужно бежать! Найти детей и бежать.

Искушение длится не дольше секунды. Вечное ожидание этого стука в дверь. Его жду не только я, но и Джо. Как бы далеко мы ни убежали, страх перед человеком с окровавленным ножом никуда не исчезнет.

Я этого больше не вынесу. Невыносимо еще двадцать лет жить под дамокловым мечом. Пусть лучше Патрик убьет нас этой чертовой штуковиной прямо сейчас. Я могу защитить Миа и Джо, принять удар на себя. Вот что я всегда хотела сделать, но так и не смогла.

Словно подслушав мои мысли, Патрик открывает глаза.

– Сара, – шепчет он.

С улицы доносится звук мотора. Кажется странным, что за стенами дома-убийцы течет нормальная жизнь.

– Хочу, чтобы ты осталась со мной…

Отрицательно качаю головой.

– Если останешься, я все забуду. Забуду, кто напал на меня сегодня. Как когда-то с моим отцом и семейством Эвансов. Никто не узнает правды. Скажу полиции, что кто-то вошел в дом, что я его слышал, но не видел. Если найдут отпечатки Джо – не проблема. Он мой сын, он здесь живет. Я так ничего и не вспомню. Не вспомню до тех пор, пока со мной будешь ты. Не сомневайся, они мне поверят. Ты знаешь, как я умею хранить тайну. А если уйдешь – расскажу им про Джо все. И он сядет в тюрьму. – Патрик переводит сбившееся дыхание. – Знаешь, что она сделает с нашим сыном?

Тюрьма убьет его.

Патрик не унимается.

– Не хочу оставаться один. Не уходи. И ты спасешь Джо.

Только этого мне и надо: спасти его. Но если мы останемся, Джо, как и я, будет навсегда привязан к Патрику новой ужасной ложью.

Пытаюсь вновь увидеть в нем того мужчину, который когда-то любил меня по-настоящему. Нет уверенности, что такой существовал. Испорченный собственными родителями, с первой нашей встречи Патрик, добиваясь своих целей, безжалостно меня использовал.

Кровь растекается по полу, и я вижу, что муж нервничает. Это его последняя игра, последний шанс. На кон поставлено все.

Счастливого конца не будет. В руке Патрика блеснула сталь.

Подхожу ближе, хочу, чтобы он услышал мой шепот.

– Никогда. Я никогда к тебе не вернусь. А если ты… Если ты скажешь полиции, кто тебя ранил, я объясню причину. Расскажу, что ты меня изнасиловал. И про Анну – как ты поступил с ней. А еще про твоего отца.

Вижу – он вскидывает руку, но быстро отскочить не могу: ноги словно приросли к земле. Патрика больше нет: на меня надвигается разъяренное чудовище – оживший безумец из моих ночных кошмаров. Никогда не думала, что тот сумасшедший окажется Патриком. Куда делась его слабость, его немощь? Резким ударом в грудь, от которого перехватывает дыхание, он сбивает меня с ног, одной рукой стискивая шею, метит ножом прямо в лицо. Хватка на горле все сильнее, темнеет в глазах. Пытаюсь вырвать у Патрика нож, но за рукоять никак не схватиться, и лезвие глубоко врезается мне в ладонь. Удержать его я не в силах. Пол скользкий – от крови Патрика. И от моей. Нож вонзается мне в щеку и взлетает для нового удара.

Вдруг сзади на Патрика набрасывается Анна. Я вырываюсь, но, теряя равновесие и с кашлем проталкивая воздух через сдавленное горло, падаю на колени.

Отползаю в сторону и слышу крик: Анна. Оборачиваюсь – Патрик повалил ее на пол. Теперь монстр нависает над ней. Черт! Оскалившись, он – в который раз! – убивает мать своего сына!

– Патрик! – превозмогая боль, кричу что есть силы.

Он поднимает глаза, поскальзывается в луже собственной крови. Стараясь удержаться на ногах, вскидывает руки, роняет нож – и он уже в руках у Анны. Она направляет его острием вверх и хрипит, задыхаясь:

– Беги!

По лицу вижу: она полна решимости убить Патрика. А что делать мне? Уйти или вмешаться? Хотя бы попытаться ее остановить? Но, если вмешаюсь, Анна может убить и меня. А Патрик – нас обеих.

– Беги! – слышу опять.

И ухожу.

Анна

В доме-убийце ни звука. Так тихо, как в том сне, что снился, когда это был еще просто дом. Ты – безмолвный, недвижимый, невидящие глаза открыты – лежишь в двух шагах.