Залив белого призрака - [67]

Финк нашёл блок-голову, распиленную на кусочки. Заплакал. Записал для отчета:

Люди разные, будто с разных планет. Почему?

Мою голову распилили и бросили в мусор. Кто?

На Земле нужны паспорт, деньги, беженцы, мэры и дома на продажу. Зачем?

Кто такие бомжи?

Вау? Ау! Где я?

Не понимаю.

Суета

Мелькают кадры земной суеты космического робота. Финк читает объявления о потерях и находках:

…продается старый телевизор на запчасти…

…продается цветной металл, возможно, инопланетного происхождения…

Финк стоит в очереди:

…фото на паспорт. Срочно!

…самые дешёвые паспорта! Действительны на все лица и в любой загранице!

Стоит перед зеркалом, продавщица подает ему шляпу, тесновата, снимает шляпу вместе с головой…

…убегает от полицейского…

…убегает от собак…

…выбирает головные уборы: шляпы, кепки, тюбетейки, сомбреро, бескозырка… Выбрал и надевает шапку-ушанку, а сверху — каску монтажника… бьёт себя по голове кулаком и улыбается…

…сидит в каком-то углу, обхватил голову руками, на полу рассыпаны таблетки «от головной боли»…

…стоит на мосту, смотрит вниз, примеряясь прыгнуть, но вспомнил Петруху на катере — Петруха хохочет и кричит: напейся!..

…сидит перед стойкой бара, рядом садится девочка и улыбается: первый раз? А деньги у тебя есть?..

…прыгает с балкона под крик мужика: убью-у-ах!

Бывшие игроки в карты надевают костюмы. Наколка с парусом ныряет в белую рубашку и застегивается на все пуговицы. Подбородки приподнимаются галстуками, а лица нивелируются под стандарт «администрация». Голоса стали парадно-отточенными:

— Жизнь чиновника, как роль на сцене, не терпит фальши в деталях.

— Не выделяйся из коллектива.

— Торопиться надо. Срок близится.

— Срок — дело откупное!

— Страшнее ревизии катастрофы нет, пусть он других пугает.

Опять чихнул громкоговоритель, и полилась музыка. Борис Аронович рассмеялся:

— Ожил! Моцарт? Турецкий марш? Rondo Alla Turca! Вперед, игроки-чиновники! Надеваем галстуки!

— А все-таки, Борис Аронович! Как этот робот космический без головы обходится? Думает чем?

— Ты головой думаешь, что ли? Голова тебе, чтобы нос дышал и рот открывался. Думать — как я скажу. Закон гравитации Разума устроен вертикально, как любая администрация. Понял? Читай классиков: ты начальник — я дурак, я начальник — ты пиджак! Галстук — дисциплина времени. Демократы распустили галстуки — потеряли власть!

— А всё-таки, шеф, я не знаю, где я настоящий… Телу — галстук, душе — риск картёжный, а вместе?

— Вместе? А я и живу, будто в карты играю. Блеф бывает интереснее выигрыша. На кладбище попадут все, но с радостью — игроки жизни.

Космический робот в тени на автобусной остановке. Люди серьёзны и сосредоточены, каждый второй спрашивает у прохожих: «Как мне тут в крематорий попасть? Прямо? Спасибо. Найду, найду…»

Финк вползает муравьём в кабинет директора кладбища. Директор, похожий на Бориса Ароновича в костюме и галстуке, раскладывает на столе бумаги, достает из карманов и складывает в ящик деньги разного цвета и достоинства. Довольно осматривается по сторонам и поёт: «Я сегодня вам принёс не букеты пышных роз, а зеленёнькие доллары… Доллары! Доллары — светлого мая приве-е-ат…»

Финк говорит громко:

— Здравствуйте, Борис Аронович! Я Финк, лучший робот Вселенной. Вы меня помните?

Хозяин кабинета испуганно оглядывает стол, подоконник, подлокотник кресла, заглядывает под стол…

— Ты где? Что тебе надо?

— Мне нужна голова ваша на пару минут, буквально. Без вашей головы я не могу быстро отремонтировать мою. Пожалуйста.

— А как же я? Вдруг кто-то войдёт?

— Никто не войдёт и никто не увидит. А вам самому какая разница: с головой вы или без?

— Мне план выполнять надо. Видишь, на этих стендах и графиках всё наглядно: цех столярный… Цех цветочный… Цех землекопательный… Гранитный… Элитный… Все выполняют план… В крематории всё, как у людей, для людей и для общества…

— Спасибо, господин директор. Получите свою голову. Вы очень мне помогли. — В кресле напротив усаживается довольный собой робот Финк. — Поправьте голову, господин директор. Видите, никто и не заметил. Я научился это делать быстро, уж очень часто бьют по голове. Учусь.

— A-а! И вам голова нужна?

— Нужна. Только не триста граммов вещества, а энергия «над головой», как облачко — это живёт душа. Душа есть у дерева, у травы, у Космоса.

— Мы и сами читали: «Дерево без души — дрова, трава без души — сено, а человек без души — труп». Читали. Ничего нового, господин инопланетянин. От нас-то что нужно?

— Космосу нужны не вы, земляне, а ваше рисковоигривое «над головой!».

Борис Аронович суетливо ощупывает голову, поправляет причёску, трогает уши, шепчет:

— Вы с ума сошли! Что вы себе позволяете? А ещё из Космоса, космический Разум… Нахал вы, эксплуататор, похититель моей энергетики. А мне думать надо.

— О чём?

— Крематорий не успевает совершенствовать сервис. Мы обслуживаем только в рабочее время, а времени не хватает. Родственники сидят и наблюдают процесс возгорания тела, чтобы забрать прах ещё тёплым… Чтобы точно умершего родственника. А у нас очередь. Мы не успеваем. Не выгодно печь останавливать и выгребать отдельно и каждого…

— А что говорит начальство?