Залив белого призрака - [64]

Финк окончательно пришёл в себя и произнес трезво:

— Таганка, Бутырка, Кресты, Молдаванка… Помогите голову надеть…

— Э-эа, нет. Голову твою мы придержим. — Бубновый подтянул блок к ногам.

— Зачем нам, Буб?

— Вернуть никогда не поздно.

— Не имеете права!

— Права вспомнил, фонтанчик из тучки? Запас космический пропил?

— Не по понятиям базар! — проскрипел робот последний аргумент, сам не понимая, откуда в нём эта фраза.

— Ух ты, как тебя подготовили там! И в Космосе, значит, по понятиям базарят?

— И там сидят! — Треф поднял вверх большой палец.

— От тюрьмы да от сумы не зарекайся!

— «Опять по пятницам пойдут свидания…», — первый раз в жизни пропел Финк чужим голосом не понимая: — Что это со мной? О чём я?

— Коллектив действует! — глубокомысленно изрёк один, который прежде тасовал колоду.

— Гены режутся, как зубки у новорождённого. Предки твои, значит, тоже сидели на нарах.

— Ничего, обвыкнешь, — успокаивал тот, который с парусом на всю грудь.

— «Не губи себя, малолеточка. Не желай себе звёзды в клеточку…», — пропел другой.

— А ты тоже, Буб, не звезди! Спирта попил на шару, и уже звёздная болезнь светится. Тоже мне — Собчак на тусовке.

— Какой общак? Такого уговора не было.

— А то, если сразу валютой платят.

— А где платят?

— Спирт пил? Спирт — это валюта! Во все времена и при любой власти.

В этот момент над пляжем голос из динамика и голос:

— Моцарт. Свадьба Фигаро… Лучано Паваротти… — Музыка оживила пляж, море и небо.

— Ух, ты! Вольфганг Амадей!

— Знаешь?

— Обижаешь, Треф-ф! Турецкий марш в натуре…

— Куда робот делся?

— Голову я держу, а его нету…

— А голова что?

— Железка какая-то, но металл звёздный, блестит.

— Дай сюда. Смотрящему отнесём, на мусор.

— Я думаю, как этот робот без головы разговаривал? Тело — отдельно, а голова — отдельно.

— А может, голова у него как транзистор: слова из Космоса ловит и шепелявит динамиком.

— Тсс, услышит, что мы догадались…

Финк уменьшился до размеров муравья и притаился. Наблюдает, слушает, думает: «Не понятно». Ему плохо, совсем как человеку. Но школа катера и подводной лодки усвоена, он пытается все замечать и записывать:

Куда я попал? Звёзды в клеточку. Спирт — это валюта. За забором — другая планета… Моцарт — голос Космоса? Смотрящий… Знакомое слово из прошлой жизни…

Финк был рядом с ответом, но блок анализа информации отключился на перезарядку, и додумать свою мысль робот не смог, уползая в песок муравейником. «Только бы меня скорпиончик не поймал в песке», — мелькнула ускользающей змейкой мысль.

Динамик затрясся от треска и кашля, умолк. Тишина.

Катастрофа была совсем близко.

ЧАСТЬ IV. ХАОС

Смотрящий

Смотрящий сидит на пластиковом стуле с прогнутой ножкой, покачивается, говорит громко и весело:

— Видите вы этот город у моря? Я купил его по частям, по домику, по квартирке, по квадратному метру. Купил, чтобы у города был хозяин. Чтобы город не грабили на продажу и не садились на него, простите, задом, как медведь на муравейник. Этажи и сарайчики, витражи-ресторанчики — все оформил на разные паспорта. Паспорт есть? Где — мой, а где — твой? Город — пустой, как картонная упаковка. Город с документами на паспорта и разные возраста… Паспорта важнее денег. Один — на квартиру, другой — на кредит, третий — на другую квартиру, четвертый… Вам это знать зачем? У меня паспортов этих — сотни и тысячи. Значит, я нужен, я даю вам надежду. За паспорт — квартиры, работы, европейские визы, приём у дантиста, карьера артиста, штамп о разводе и именное надгробье. За паспорт — рабочим на складе, лесорубом в Канаде, кульком в целлофане, коробкой в картоне, щебёнкой в бетоне… Дерзай — контрактником в НАТО, охранником депутата. Зарабатывай и плати. Паспорт — билет в будущее! Люди без паспорта — кандидаты в мигранты, эмигранты, беженцы, симулянты, наркопоклонники и даже кандидаты в покойники. Покойник — дело житейское, и паспорт ему каждый день нужен. Без паспорта не принимают. Паспорта нет — замри. Умираешь — паспорт предъяви и верни, куда надо. Для учета. Мне нужны паспорта. Их приносят карманники, управдомы, охранники, полицейские, юристы, аферисты и прочие личности без разбора, иногда они сами без паспортов. Хаос! Даю паспорт — привожу хаос в порядок. Я многим могу помочь. Надо? А власть? Она тоже может, но для неё человек без паспорта — предмет разговора и торга: «Пройдёмте!». А мне — клиенты без ренты, и я их жалею. Потому, что я город купил, как очки в оправе, со всей суетой покупательных правил. Правила придуманы и обозначены. Цены озвучены и оплачены. Людям нужно успеть пожить чуток и чуток порадоваться. Паспорт получил — радуйся. Деньги заработал — радуйся. Меня встретил — пройди мимо и ешь мороженое. За Бога — не могу. За администрацию хаоса — пробую. Со мной не надо становиться в очередь, не надо рассказывать ваши тайны, не надо ждать решения и подписи «зама предглавкомиссии, когда вернётся из отпуска». Если я могу — я делаю просто: бланк, цвет, печать «зампредглав из отпуска», — всё в лучшем виде, за ваши деньги. Хаос — если у вас не хватает средств, хронически. Ужас! Такая игра в бесконечность вокруг стола в кабинете кому-то выгодна. Не пытайтесь понять — кому? Не ищи виновного, не найдёшь вину. Ищи деньги и место в очереди. Очередь — это уже не хаос, а начало учёта.