За Нас. За Вас. За Северный Кавказ - [3]

Иван и Сергей спустились в полуразрушенный блиндаж. В углу на раскладушке лежал Шамаев, над ним склонились бойцы. Лопатин перевязывал лейтенанта, Ивакин поддерживал голову. Шамаев глухо стонал, на его перебинтованном плече проступали пятна алой крови. Лопатин поднял на вошедших мутный взгляд.

— Ну что там?

— Не бздеть, пацаны, в этом бою мы опять победили! Нет у них методов против Кости Сапрыкина! — Татаринов подошёл к раненому, пощупал пульс, посмотрел зрачки.

— Ничего, жить будет, — ответил он на немой вопрос Лопатина, — «промедол» кололи?

— Два шприц-тюбика. Не много? — подал голос Ивакин.

— В самый раз. Молодцы, ребята. Значит так: берёте раненого и транспортируете его на «базу». Командиру доложить всё как было. Вопросы?

— Есть вопросы. Как доложить-то?

— Правильный вопрос, — улыбнувшись, ответил Татаринов, — только голова бойцу дана не только, чтобы берет носить. Боец должен отбить атаку и, главное, грамотно доложить по команде. А доложите так: в 19. 07 пост подвергся обстрелу из гранатомёта и стрелкового оружия. В результате обстрела был ранен младший лейтенант милиции Шамаев. Остальной личный состав бодр и готов нести службу в полном объёме. Понял, дружище?

— Понятно, — улыбнувшись одними глазами, сказал Лопатин. Ивакин в это время, сокрушённо качая головой и бурча что-то себе под нос, осторожно поднимая, взваливал себе на плечи Шамаева.

Секунда, и бойцы исчезли в темноте. Сергея пробирал озноб. Зубы стучали не то от холода, не то от пережитого страха.

— С боевым крещением тебя, Серёга, — обнимая его за плечи, молвил Иван Татаринов…

Глава 2

Кто-то громко под ухом Сергея сказал: Толстой-Юрт. Он открыл глаза. В кузове во весь рост стоял Андреев. Распорядившись, насчёт дисциплины и, выставив двух бойцов в боевое охранение колонны, он громко сказал: «Стоянка 15 минут, можно покурить и оправиться, — и уже тихонько Сергею, — Серый, ты посмотри тут. Я в кабину пересаживаюсь. Водитель дюже молодой, боюсь — чё-нибудь наворочает».

Сергей утвердительно кивнул головой, встал, разминая ноги и осматриваясь по сторонам. Толстой-Юрт село небольшое, как будто вымерло, только недалеко в поле паслись отары овец. Ничем Толстой-Юрт не был примечателен, разве вот только тем, что он являл собой родину Аслана Масхадова.

Молодой водитель, которого звали просто Сашка, выучившись на своих ошибках, мухой метался между машиной и колодцем. Не набрал воды он, разве что, в рот.

Сергей смотрел, как Игорь Воеводин продолжал издеваться над водителем Сашкой.

«А ты знаешь, — проникновенно говорил он Сашке, — что если ты чего-нибудь накосячишь, наш командир может дать команду тебя расстрелять?».

— Как расстрелять? — хлопая белёсыми ресницами, отвечал Сашка, — я же свой.

— Свой-то свой, да только мы с тобой на войне, дружище, прикажет — расстреляют. По законам военного времени. Только я тебя нипочём расстреливать не стану. Я к тебе привык.

— Да, я же здесь затем же, зачем и вы! — чуть не плача, умолял его Сашка.

— Я всё понимаю! — поймав водителя на крючок, и, улыбаясь одними глазами, продолжал Воеводин, — но у нас отряд милиции особого, понимаешь? Особого назначения. Мы тут знаешь, какие серьёзные задачи выполняли? А ты! Водила из мобильного отряда, да тут вашего брата знаешь сколько? Плюнь — и в водилу попадёшь. Одним больше, одним меньше. Какая разница? Никто даже не заметит. Спишут на боевые.

Ребята в кузове посмеивались, пряча улыбки в воротники, но тут раздалась спасительная для Сашки команда: По машинам! Водитель, выдохнув, кинулся в кабину и завёл движок.

Караван, подняв облако пыли, вновь отправился в путь.

Сергей вновь отвинтил крышечку и глотнул из фляжки. Нет, это невыносимо. Ощущение было таким, как будто выпил расплавленного сапожного клея.

— Товарищ капитан, глотни свеженькой. Только сейчас набрал, — Сергею протягивал баклажку с водой молоденький сержант Петька Кулёмин.

Сергей глотнул прохладной влаги и, как обычно, тут же его поры раскрылись и по лицу, по телу предательскими струйками потёк едкий солёный пот. Сергей благодарно кивнул Кулёмину, ещё раз вспомнив героя фильма «Белое солнце пустыни».

И опять отправился в путешествие по волнам своей памяти.

Колонна на трёх коробочках входит на окраины села Комсомольское. Впереди идёт танк. Танкист лихо поворачивает машину на колее, выбитой десятками единиц автотранспорта.

При въезде в село колонна притормаживает. Посередине улицы, на раскладном стульчике, в кипельно — чистом, как будто только что из магазина камуфляже, сидит человек. На плече его формы — шеврон: щит и меч и крупная надпись — ОМОН. Бронник, сфера, автомат и разгрузка аккуратно уложены рядом на землю. Парень внимательно читает свежий номер «СПИД-Инфо». То, что происходит вокруг, его, видимо, совсем не волнует.

Офигев от такой картины, командир липчан майор Сидельников, спрыгнув с БТРа, задаёт парню резонный вопрос: «Дружище, наши где?». Омоновец, не отрывая глаз от журнала, неопределённо жмёт плечами.

— А вообще здесь кто-нибудь есть? — продолжает удивляться Сидельников.

— Да не знаю я. Может, есть, а может, и нет! — парень очень недоволен, что его отвлекают от занимательной статьи.