За гранью тьмы - [39]

Но она такая только со мной.

— Кто тебя отпустит? — Тео подается вперед и прикрывает веки, прижимаясь лбом к моему лбу. И я выдыхаю с болью, тихим стоном сквозь приоткрытые губы. — Я выбираю безумие рядом с тобой, Васааго.

Гейл видит. Застывший у самого входа в кафе, прижавшийся к стеклянной витрине, он не мигая смотрит прямо на нас; глаза его широко распахнуты, лицо белое как мел, волосы немилосердно треплет ветер.

Он видит высокую фигуру в черном плаще, с волосами цвета сверкающей меди; видит Тео, замершую рядом, прижавшуюся и ластящуюся к тому, чей облик напоминает нечто невыразимо завораживающее.

Я ощущаю чужой проснувшийся было страх, не успевший оформиться, а затем нахлынувшее очарование, сметенное невообразимым упоительным восторгом, когда я поднимаю взгляд и смотрю на Гейла.

Сознание Гейла меркнет, ослепленное. Он смотрит на меня, а я вижу себя его глазами.

Вижу Тео, ее худую фигурку в легком синем платье, темноволосый затылок и свои руки на ее талии. Вижу свое лицо и скользящие вдоль скул прямые пряди волос.

Изумительное видение, невероятная, неисчерпаемая, нечеловеческая красота. Мой облик так прекрасен в глазах человека, что Гейл перестает дышать, замерев, превратившись в подобие самого себя. Он смотрит, не смея отвести взгляд, моргнуть даже, кажется, боясь развеять морок.

Мои руки сжимаются на талии Тео, сильнее притягивая ее к себе; я смотрю в глаза Гейла, не отводя взгляда, и улыбка режет губы. Улыбка, которую Тео никогда не увидит, моя маленькая слабость, один выразительный жест, который я могу себе позволить.

Моя.

Но Гейл видит и все понимает.

Ветер стихает.

ЭПИЛОГ

Утром с моря поднимается туман. Он скользит по высоким утесам, гордо возвышающимся над пенистыми барашками моря, над волнами, что разбиваются о вековые камни.

Туман влагой проникает в горло, оседает инеем, холодом задевает легкие. Это вся моя жизнь — ожидание на берегу, нескончаемое, изматывающее, одинокое.

Смотрю на волны каждый день, прихожу на берег, не замечая смен сезонов. Ступаю по вересковым пустошам, по которым бродят призраки прошлого, следую за ветром и птицами, не находя себе иного занятия, кроме как мучительного томления в тоске.

Забыл мелодию скрипки, забыл ее саму. Все смазалось, стало неважным, стертое из моей жизни как рисунок на песке, смытый приливом.

Не знаю, сколько прошло лет, не знаю, что происходит вокруг, погруженный в добровольное изгнание. Для меня имеет значение только ветер, колышущий заросли вереска, рождающий волны лилового моря.

Жду.

Я буду ждать столько, сколько потребуется, потому что я дал обещание и намерен его сдержать.

Или просто не могу поступить иначе.

Иду вдоль берега, шаг за шагом, сминая под подошвами черных ботинок сухую траву и слушая шум накатывающих на скалы волн. Ветер треплет прямые длинные волосы: они скользят по вороту черного плаща, щекочут шею, ниспадают ниже лопаток. Медный цвет их слабо искрится, и я вспоминаю, что мои глаза тоже цвета меди.

Серебряная цепочка, продетая в шлевки штанов, бьет по бедру, покачивается, когда я делаю шаг. Роза ветров свисает и крутится, как стрелка компаса.

Но не могу найти Путь.

Потерялся. Потерял Ее и потерял себя.

Перехватывает дыхание от одной мысли о Тео. Зажмуриваюсь, не в силах шага дальше сделать, останавливаюсь, сжимая зубы, кривясь в болезненной гримасе. Легче не думать, не вспоминать, таить в себе, схоронив за печатями, которые кажутся тяжелее могильной плиты.

Стискиваю кулаки, так сильно, что едва не сводит мышцы, — и становится легче. Медленно выдыхаю и открываю глаза.

Она здесь.

Мелькает серебром, колышется на ветру как нескончаемые холмы пустынного вереска.

Тонкая паучья Нить играется перед лицом, ускользает, мерцает, игривая и живая. Тянусь дрожащей рукой, а между лопаток скользит лед, стекаясь в ложбинку на пояснице.

Не верю.

Тонкая, несущая в себе рассеянный слабый свет, Нить пульсирует, кажется, ровными мягкими толчками. Мои пальцы замирают близ нее, не в силах дотронуться. Не нахожу в себе решимости, потому что боюсь поверить.

Порыв ветра, наполненный солью, уносит паутинку дальше от меня — она ускользает, легкая и невесомая, летит в воздухе, как серебряное мерцание, с трудом различимое глазом.

Глубоко вдыхаю носом, сглатываю так, что кадык дерет горло, как холодным песком запорошенное.

Срываюсь, пробужденный словно, силясь ухватить, поймать дразнящее видение. Тяну руку, и пальцы обжигает боль прикосновения.

Я заслужил одиночество, забвение и порицание. Я не должен был слушать Тео, как не послушал когда-то Ангела. Не должен был ждать и верить.

Потому что все повторится вновь. Потому что тьма, что я ношу в себе, не дает шанса, уничтожая свет, манящий своей чистотой.

Все это знаю.

Но когда серебро ярко вспыхивает в моей руке, ослепляя на миг, когда равномерная пульсация начинает звучать в ушах в ритме сердца, наконец, я нахожу Путь.

Она очень красива — ее мать. Светловолосая и с глазами цвета темного неба. Смеется заливисто, рассматривая тонкий золотой браслет на своем изящном запястье. Подарок от того, кого она любит. Почти не обращаю внимания на мужчину рядом, прикованный взглядом к плоскому еще, чуть заметному животику под тканью синего платья.