Яйцеклетка - [15]

      Если бы человек мог знать заранее...    Оттягивая время, Серж ставил себе глупые условия.    Позвоню, когда встану на ноги. Позвоню, когда смогу ходить...    Почему Руслан попросил брата привезти ноутбук так поздно? Сергею в голову не могло прийти лезть на страницу Глеба, пока он не увидел в палате компьютер.    Это напоминало сон:    "Уважаемый Глеб!    Предлагаю профессиональную помощь в издании Вашей книги "Своя Чужая Миссия". Я имею многолетний опыт работы с ведущими издательствами... Со мной сотрудничают такие уважаемые авторы, как... При моем участии вышли в свет следующие известные произведения...    В прикрепленных файлах Вы найдете образец договора, расценки, и...    В случае Вашего согласия, готов выехать для подписания договора...    С уважением и надеждой на сотрудничество...    Литературный продюсер Денис Бук".          Серж заметался.    Как мог отнестись к такой вести человек в его положении?    Дать согласие? Но он лежит в больнице в чужом городе! Что сказать этому Денису Буку? Подождите малость, я поправлюсь, доберусь до дома, тогда и буду весь ваш? Хрень полная! Продюсерам не нужны полуживые авторы, еле ползающие на костылях! Они ищут активных плодовитых ребят, способных писать круглосуточно! Ему плевать на тебя, твой талант и твою выстраданную "Миссию"! Для него ты - очередная возможность легко срубить приличные бабки!    Надо крепко подумать!    Торопиться некуда. Для начала следует полазить в сети по авторским форумам, чтобы понять, как себя вести с той публикой. Дешево "Миссию" вы не получите, господин Бук!    Серж воспрянул духом. Оказывается, из любого безвыходного положения есть выход! Но только для тех, кто позаботился о нем заранее. Теперь можно звонить Виоле! Как это устроить?    Для Руслана, врачей и полиции он по-прежнему ничего не помнит. Но сосед регулярно выходит курить! Иногда он забывает на тумбочке мобильник.    Дождавшись удобного момента, Серж схватил трубку...    А вот этого он не предусмотрел! Совсем недавно они с Виолой перешли на федеральные номера. Он не успел выучить телефон жены! Но он помнит номер дочери. Звонить Свете? В Москву? Нет! Надо звонить на домашний! Точно! Какой сегодня день недели? Приехала ли Виола от матери? А что ей делать так долго у ма...    Когда дома подняли трубку, Сергей едва не задохнулся от волнения.    Он не сразу понял, кому принадлежит голос.    - Мама? - удивился он.    - Кто это? - испуганно спросила теща.    - Сергей... - в свою очередь оторопел Серж. - Вы меня не узнаете? А где... Виола дома?    Он услышал, как теща истошно закричала. Трубка, похоже, упала на пол. Он напряженно вслушивался, не понимая, откуда столько шума. Топот ног, приглушенные голоса... Кажется, телефон подняли...    - Алло, кто это? - раздался в трубке строгий голос Виолы...    Сергей задышал, как загнанная лошадь. Сейчас, сейчас... Раз, два, три...    - Ну, говорите! - нервно воскликнула жена. - Куда вы звоните? Если вам нужен Сергей, можете сюда не звонить! Он здесь больше не живет...    - Вилочка... - просипел Сергей еле слышно.    - Что? - Она не поняла. - Говорите громче! Кто это?!    За дверью раздался голос Руслана. Сергей, отключив связь, успел стереть звонок. Когда сосед вошел, он стеклянно смотрел в потолок, тяжело дыша. Лоб блестел испариной, лицо и шея покрылись красными пятнами. Руки не находили себе места.    - Врача? - спросил Руслан. - Тебе плохо?    Ему не плохо. Это слишком мягко...    Теща дома среди недели? Судя по шуму, там было много людей. Возможно, показалось, но он слышал голос дочери. Почему Виолетта так странно выразилась - Сергею больше не звонить! И с какой стати он там больше не живет?! Какое сегодня число? Он торопливо считал дни, незаметно загибая пальцы. Неужели???    Нет!!!    Не может быть...    Он медленно просчитал еще раз. Прошло сорок дней, как его...    Сорок...       Петр закрыл страницу Глеба.    Литературный продюсер Денис Бук не дождался ответа. Даже могущественный человек, обладающий финансовой мощью, ценным опытом и нужными связями не способен иметь дело с покойниками. Страница Глеба полгода жила автономной жизнью. Петр иногда приходил к нему в гости, словно в музей. Рука не поднималась оставлять какие-либо следы посещений, хотя он неоднократно пытался что-нибудь отредактировать.    И вот... Петр хорошо помнит ту ночь, когда не смог зайти в раздел как автор.    Он три раза набивал пароль. Тщетно... Когда вошел, как посетитель, ему едва хватило самообладания, чтобы не закричать в голос. Именно так чувствует себя человек, вернувшийся в квартиру, которую за время его отсутствия успели не только продать. А еще перепланировать, отремонтировать и обставить новой мебелью совершенно не во вкусе хозяина.    Это что такое???    Кто здесь хозяйничал, мать вашу??!! В моей-то норе...    Теперь это не его схрон.    Явилось ли это результатом действий господина Бука, или кого-то другого, Петр не знал. Но он уяснил важную новость. Глеб Параллельный становился известным писателем. Со страницы на Петра смотрел его собственный портрет. Одна из немногих удачных фотографий, впрочем, заметно подрихтованная в лучшую сторону. Теперь читательский мир мог лицезреть того, кто так долго скрывался за ником, придуманным когда-то Сержем. Страницу украсили иллюстрациями и комментариями, снабдив отдельным приложением для обсуждений - что-то вроде маленького форума.    Петр с горьким удивлением констатировал, насколько способствует популярности человека его смерть. Особенно, если с уходом связана тайна. Желательно, слегка пропитанная какой-нибудь грязью. Оказывается, на свете живет немало людей, хорошо знавших писателя Глеба Параллельного при жизни. Петр узнал о Глебе кучу интересных биографических данных. Ему было крайне "приятно" читать откровения неизвестных ценителей его творчества, которые помогали при жизни. На форуме даже отметился некий пишущий земляк, который преподал Глебу первые уроки писательского мастерства. Писали те, кто помогал ему, учился вместе с ним, выпивал вместе с Глебом...    Откровенную чушь, стоны злопыхателей и улюлюканья приверженцев здорового образа жизни - пить надо меньше! - своевременно убирал смотрящий за разделом некто Максим Стрелецкий. Петр не раз читал его уклончивые комментарии касательно того, стоит ли ожидать выхода в свет продолжения "Миссии". Есть ли вообще что-либо, кроме этой незаконченной работы? Ведь многие коллеги по цеху весьма рады представить выскочку Глеба писателем одной книги. Г-н Стрелецкий, однозначно сидящий на проценте от тиражей, весьма искусно подогревал интерес к неопубликованным работам автора.    С тех пор прошло три с лишним года.    Многое изменилось на странице Глеба и вокруг самого Глеба. Уже давно никого не интересует, покинул ли Глеб Параллельный этот свет в состоянии алкогольного опьянения. В этом смысле Петр даже проникся к Стрелецкому легкой симпатией. Этот совершенно чужой Глебу человек проявлял чудеса терпения, плавно нейтрализуя любые попытки недоброжелателей развернуть вокруг вопроса дискуссию. Тем более, единого мнения в обществе на этот счет так и не сформировалось.    В день исчезновения Глеба на берегу среди оставленных им вещей нашли пустую бутылку, пахнущую коньяком. Этот факт биографии раскопали дотошные журналисты. Но медицинская экспертиза не подтвердила наличия алкоголя в организме утопленника, найденного спустя десять дней в ста километрах ниже по течению. Возможно ли такое? Ситуацию могли бы прояснить медики-наркологи, но их мнением вовремя никто не поинтересовался.    Даже Виолетта предпочла думать о нем так, как в ее положении было удобней думать. Можно ли осуждать за это? Исстрадавшаяся женщина, убившая годы жизни в тщетных ожиданиях, которой бог послал избавление от мук. Лучше пережить горе один раз, чем всю жизнь пытаться заново клеить личное счастье из ошметков былого. Это очень логично и понятно - непутевый муж-алкоголик, так и не сумевший побороть свой порок. Слабак и размазня. Чем мог закончиться жизненный путь опустившегося мужика, наплевавшего на всех и вся, растворившегося в надуманных проблемах личного несовершенного устройства? Слава богу, теперь он никого не мучит...    Петр давно простил Виолу, хотя, на это понадобилось время.    Собственно, она и поставила точку в его судорожных метаниях, когда он сам не мог понять, в каком мире лучше остаться. Ситуация усугубилась тем, что сделала она это в присутствии дочери. На могиле бывшего мужа в день его рождения.       Ходить больно. Нога еще очень слаба.    Но сегодня он намотал целых десять оборотов вокруг больничного корпуса. Пока с костылем. Сколько это? Километра два, или больше? Сергей уже свыкся с мыслью, что, скорей всего, оставшуюся жизнь будет хромать. Вернее, прихрамывать. Но если носить просторные штаны и мягкую обувь, хромоты почти не видно. Все равно, это очень паршивое ощущение... Чувствовать себя калекой. А каково Виоле - стройной и красивой женщине - гулять с хромоногим? Надо тренироваться, надо работать! Радуйся, Серж, что легко отделался после такого жесткого контакта. Считай, только левая нога попала под винтовую раздачу. Но ты молодец! Успел отнырнуть. Колено уцелело, остальное заштопали и срастили. Руки, спина и лицо не в счет. Шрамы украшают мужчину.    - Руслан... - Сергея будто дернули за язык. - Куда девают таких, как я?    - Каких - таких? - Сосед притворился, что не понял вопроса Сержа, молчащего второй час в потолок.    - Без документов, без родственников, - отчеканил Сергей. - Без памяти. Без ничего...    - Даже не знаю, - призадумался Руслан, оторвавшись от кроссворда. - Должны быть какие-то заведения. Спецприемник какой-нибудь.    - Или психушка... - Серж криво усмехнулся. - Дешево и просто...    - Да ладно тебе! - Руслан не улыбался. - Ты все вспомнишь! Вот увидишь! Еще не вечер!    - Боюсь, уже ночь, Руслан. - Серж поднялся. - Я больше не могу здесь валяться. Но у меня ни одежды, ни денег. И просить не у кого. Кроме тебя... Поможешь?    - Сколько надо? - коротко спросил сосед, не удивившись просьбе.    - Штуки три. Лучше сотками, - подумав, сказал Сергей. - Я обязательно верну. Только дай координаты. Телефон и адрес почтовый, куда долг слать.    - Не вопрос. - Руслан широко улыбнулся. - Хватит три тысячи?    - Хватит! - Обросшая физиономия Сержа расплылась в ответной гримасе. - Я посчитал!    - Когда надо?    - Чем быстрее, тем лучше...    - Значит, с мозгами у тебя все о'кей, раз в путь собрался? - понизил голос Руслан, косясь на дверь.    - Когда знаешь дорогу, мозги не главное! - Сергей расслабленно откинулся на подушку. - В пути главное - ноги. И цель... Спасибо тебе!    - Подожди благодарить. - Руслан взял телефон, направляясь к выходу.       Петр часто поражался, насколько судьба человека может зависеть от помощи совершенно чужих людей. Просить Руслана о большем он не имел права. Но того, что запросил, могло не хватить. Куда бы он поплелся с больной ногой? На ж/д вокзал? На междугородный автобус? До первой проверки документов...    Следующим вечером недалеко от больницы в проулке припарковалась старенькая "газель". В фургоне Сержа переодели во вполне цивильную одежду, снабдили палкой-костыльком и сумкой с провиантом. Руслан вручил без расписки целых пять тысяч рублей. Крепко пожав руку, он скомандовал водителю на татарском. Ночь Сергей провел в машине, не задавая вопросов, куда везут. Ему даже удалось выспаться. Два раза "газель" останавливали. Вероятно, они проезжали посты ДПС, но в фургон никто не заглядывал. Ранним утром водитель вызвал его наружу, передав с рук на руки здоровенному хмурому дальнобойщику. Рыжеволосый детина, не задавая лишних вопросов, подсадил Сергея в кабину.    Через сутки, испытывая сильнейшую дрожь в коленях, и клацая зубами, - ночи уже звенели первыми признаками близящихся холодов, - он остановил на обводной трассе "девятку", спешащую в город. Серж не мог скрыть волнения, когда увидел вырисовывающиеся сквозь дымку знакомые силуэты многоэтажек.    Где-то там должна быть Виола.    Прошло столько времени... Как она? Он силился представить встречу, но воображение моталось бесцветной рваной тряпкой. Здравствуй, Вилочка! Я вернулся...    Сергей не решился ехать домой.    Увертка созрела внезапно. А что с джипом? Ведь "паджеро" остался на набережной! Точно! Сначала надо проверить машину! Предложив водиле три сотни сверху, он попросил довезти до гаража. Лысенький скользкий мужичок, почуяв наживу, запросил пятисотку.    На шлагбауме сидела незнакомая колючая тетенька. Она наотрез отказалась давать Сергею противопожарный комплект ключей. Только по пропуску! Таково распоряжение председателя. Никакие аргументы о том, что Сергей свой человек, которого знает каждая гаражная собака, на нее не действовали.    - А Никитична где? - постарался быть непринужденным Сергей.    - В отпуску! - нехотя ответила сторожиха.    - Захарычу можете позвонить? - бодро попросил Серж, снимая спортивную шапку. - Он меня знает! Я каждый день машину беру!    - Да ладно! - не поверила тетенька. - Я месяц работаю! Что-то не припомню твоей фотокарточки, дедуля!    Серж остолбенел.    Что?! Дедуля? Неужели он так плохо выглядит?    Но тетушка уже протягивала трубку городского телефона.    - Алло, Захарыч?! - обрадовался Сергей, вдавливая пластмассу в ухо. - Это Сергей из сто второго бокса. Меня в гараж не пускают! В командировке я был, сегодня вернулся. Домой не заезжал, поэтому без пропуска и ключей! Можно мне ключики выдать, которые у вас на случай пожара? Скажите тетеньке вашей новенькой, она меня не знает...    - Сергей? Из сто второго? - недоверчиво откликнулся охранник. - На чем ездишь?    - Бордовый "паджеро спорт" у меня, помните? - Сергей знал порядок. - С кенгурятником.    - С кенгурятником, говоришь? - Захарыч был чем-то недоволен.    - Ну, да! - Сергей понял, что информации недостаточно. - Номер...    - Да помню я номер! - Старый вояка заговорил жестче. - Я все номера помню, с памятью у меня порядок! Ты, мил человек, Сереге-то кем доводился?    - Захарыч! - Сергей почувствовал, как подгибается левая нога. - Ты...    - Ты мне не тычь, мил человек! - Старик начал злиться. - Сто второй бокс в аренду сдан второй месяц! Нет у нас никакого красного "паджеро"! Продала хозяйка!    - Как продала? - Серж обессилено повис на костыльке. - Зачем?    - Не мое дело! - буркнул Захарыч. - Но жить-то бабе на что-то надо, коли без мужика осталась! Да и схоронить нынче денег скока надо?    - А что с мужиком? - прошелестел Сергей, чувствуя на себе изучающий взгляд новенькой вахтерши.    - Она мне не докладывала! - отрапортовал Захарыч. - Спросишь у нее сам! Давай, дядя, иди своей дорогой, а то ей-богу скажу Наталье, чтоб милицию вызвала! То бишь, полицию, чтоб тебя!    Неизвестно зачем - наверное, так поступил бы любой на его месте - он добрел до дома, плохо понимая, что делает. Увидев, как в подъезд входит почтальон, прошмыгнул следом, моля бога, чтобы не столкнуться нос к носу с кем-нибудь из соседей. О том, что он может встретить жену, Сергей подумать не успел. Поднявшись на этаж, осторожно высунул голову из кабины лифта. Новые замки...    Позвонить? А смысл...    Дальнейшее напоминало постановку без слов с участием зомби.    Он обошел вокруг дома несколько раз, убеждаясь с каждым обходом, что в квартире никого нет. Окна закрыты. Интересно, где Виола? Возможно, она дома. Ведь на улице ощутимо прохладно, чтобы держать форточки настежь. Дождаться вечера? Но шторы плотно задернуты... И куда он пойдет на ночь глядя, когда убедится, что дом пуст?    Поймав такси, Серж добрался до набережной.    Она поразила полным безлюдьем и каменно-холодной отрешенностью. Попросив таксиста ждать, Сергей, чувствуя, как нога отказывается с непривычки ходить, с трудом проковылял к тому месту, где оставил джип.    Глупость... Что он надеялся здесь увидеть?    Река с методичным упорством колотила тяжелыми серыми валами в гранит набережной. Сверху раздался печально-резкий стон чайки. Почему она здесь? Разве ей не пора в теплые края? Сергей старался не смотреть туда, куда уплыл в последнее воскресенье своей жизни... Зачем ты поплыл, Серега, зачем...    Таксист нервно посигналил.    Сергей махнул рукой, отпуская на все четыре стороны. Куда теперь ехать? Если только к сестре? Но это же чушь... Разве может Ольга не знать того, что знают гаражные сторожа?