Выйти замуж за миллионера, или Не хочу жить в Перепердищево - [47]

– Но с какой стати я должна…

– С такой, что прошло уже две недели, а у тебя ни хрена не получилось! – разозлилась Жанна. – Ни в магазине, ни в ресторане, ни в клубе. Успехов – хороший шанс.

– Он не в моем вкусе. Слишком старый.

– Никакой он не старый, просто седой. И не надо строить из себя разборчивую невесту. А то придется начинать все сначала. Ты готова опять отправиться по магазинам?

Я посмотрела в окно. Уже почти совсем рассвело. Над городом, в котором проживало несколько тысяч холостых миллионеров, медленно всходило мутноватое солнце.

– Знаешь, Жанка, если честно, я не уверена, что все еще этого хочу.

В трубке надолго воцарилось молчание. Жанна сосредоточенно сопела, пытаясь осмыслить то, что только что услышала.

– Что это значит?

– Жан, я ценю все, что ты для меня сделала… Но, кажется, это не для меня. Сегодня в клубе я встретила одного человека…

– И влюбилась с первого взгляда? – перебила Жанна. – Наплюй и разотри. Так не бывает.

– Бывает, – вздохнула я, – уж я-то знаю. Но сейчас речь не о том. В общем, Жан, я встретила своего бывшего.

Она присвистнула громко. Этакий Соловей-разбойник в шелковой ночнушке с встрепанными волосами.

– Да ты что?! И он предложил тебе вернуться?

– Нет. Он был со своей новой девушкой.

– С той блондинкой, о которой ты рассказывала? Икак она?

– Жанна, она некрасивая. Скромная и совсем не женщина-вамп. Мне было очень обидно видеть их вместе, очень. Но я, кажется, поняла, что на самом деле она подходит ему лучше.

– Что-то я ничего не понимаю…

– Я тоже. Конечно, я его не забыла и все такое. Но теперь я уверена, что у меня получится.

– Конечно, получится! Ты соблазнишь самого сексапильного миллионера в Москве. Точно тебе говорю.

– Я не о том, – поморщилась я, – получится от этого всего освободиться. И начать жить так, как хочу я сама. Быть самой собой и в итоге встретить мужчину, который действительно мне подходит.

– Миллионера, – упрямо уточнила Жанна.

– Может быть, миллионера, а может быть, и нет.

Мне кажется, я должна перестать притворяться, что я Барби.

Жанна помолчала. Слишком много информации для ее модно причесанной головы.

– А ты и не Барби, – наконец сказала она, – кто тебе сказал, что ты Барби? В тебе, Саша, есть индивидуальность. Огонь.

– Ты правда так считаешь?

– Да… Слушай, Сань, позвони Успехову.

– Опять начинаешь?

– Ты только позвони, и я от тебя отстану. Ну хорошо, не надо звонить, но хотя бы запиши его номер.

– Зачем записывать, если я не собираюсь звонить? – удивилась я.

– Затем, – у Жанны была логика принцессы с детского праздника, – пообещай, что запишешь и положишь в сумку.

– Ну хорошо, – пожала плечами я, – подожди, поищу ручку.

– Диктую…

* * *

– Александра, несомненно, вы делаете успехи. Ваша статья о шляпках написана профессионально. А вот по поводу материала о мужской моде… Я нахожу это возмутительным, – сказал главный редактор газеты «Новости Москвы» Максим Степашкин, глядя на меня поверх очков.

Я сидела напротив него на неудобном стуле, одна ножка которого была заметно короче трех остальных. Чтобы удержаться на этом предмете мебели, мне приходилось балансировать, и я чувствовала себя не серьезным обозревателем, а какой-то девочкой на шаре. Подозреваю, что Степашкин сделал это специально. Это такой метод ненарочитого унижения личности. Наверняка, когда к нему в кабинет заходит Лера, к которой он всегда был неравнодушен (ха, знал бы он, как ей нравится глумиться над его полосатыми рубашками и встрепанными волосами), так вот, Лере наверняка он предлагает присесть в удобное кожаное кресло с высокой спинкой.

Он, конечно, ждет, что я, несмело улыбнувшись, поведаю ему о дефектности стула. Тогда он возведет глаза к потолку и с раздраженным вздохом скажет, что я могу сесть, куда хочу, хоть на подоконник. Но как бы не так! Я не доставлю ему такого удовольствия. Буду крепиться до последнего, пока колени не задрожат от перенапряжения.

– А что не в порядке со статьей о мужской моде?

Если честно, его претензия меня несколько удивила.

С моей точки зрения, статья о мужчинах-модниках получилась на редкость ироничной, я бы даже сказала ядовитой – в стиле американской качественной бульварной прессы. В процессе ее написания я даже почувствовала себя чуточку стервой.

– Все не в порядке, Саша! – главный снял очки и протер стеклышки (о, нет!) кончиком галстука. – Все! Не думаю, что этот бред понравится нашему читателю.

– Во-первых, это не бред, а точка зрения, – вежливо возразила я, – во-вторых, читателю, может быть, и не понравится, зато читательницы точно будут в восторге!

– Но у нас не журнал «Космополитен». И я… Я просто не могу с вами согласиться.

Максим Степашкин поднялся с кресла и принялся нервно расхаживать взад-вперед по кабинету. При том он потрясал перед моим носом какими-то исчерканными листочками – надо полагать, то была распечатка моей статьи.

– Например, вы на полном серьезе пишете, что большинство мужчин, которые интересуются своим внешним видом, – голубые.

– Может быть, я немного и перегнула палку. Если не большинство, то многие.

– Хорошо, допустим, этот тезис можно просто вычеркнуть. Но как быть с этим? – он близоруко прищурился, его длинный нос практически касался распечатки. – Вот! Цитирую. «Не доверяйте мужчинам с пижонскими зажимами для галстуков. Практика показывает, что большинство из них – отъявленные лгуны. И вот еще одна народная примета. Если вы встретите в магазине симпатичного брюнета, который с умным видом копошится в галстуках ядовитых расцветок, можете смело отвернуться и пройти мимо, потому что он женат. А что касается мужчин в стилизованных мотоциклетных куртках… О, о них я лучше вообще промолчу! Кому надо – тот меня поймет». Саша, что это за бред?!