Вышел котик погулять - [4]

А раз так, значит, что? Значит, он спит. Ну, а как иначе? Иначе он бы уже точно умер…

-Здорово Петро. – Сказал мужик в форме, подойдя к застеклённой будке.

-Здорово. – Ответил тот, кто сидел в будке.

-Этот хуй, террорист который? – Мужик мотнул головой в сторону решёток.

-Ага, этот. А чё, его тебе отдали? А СБУ чего? Они ж должны были.

-А! – Мужик махнул рукой сердито. – Позвонили вот, только что, говорят у них работы пресс, всякой ебенью, какая мерещится патрульным спьяну, им, видите ли, заниматься в падлу.

-О как… - Удивлённо молвил мужик в будке. – А я-то думал…, эх.

-Типа журналисты, медальки всем и премию? За особо опасного террориста?

-Ну, так и думал, в общем-то…

-Не переживай. Я щас с ним поработаю, он у меня Бен-Ладеном станет.

-Кем?

-Был такой супер террорист, дохуя лет назад. Его американцы убили.

-А…, ну это, вот ключ, забирай, чего уж…, а это, может помочь?

-Чем… - Мужик в будке положил на стол, электрошоковую дубинку и хитро подмигнул. – А, ну это да, я возьму, пожалуй. Под дебила закосит если, я ему её в очко утрамбую и к реальным злодеям, типа как подгон зашлю. Гы.

-Не, ну это уже беспредел…

-Да я так, шучу я. Чё я дурак что ли? Не, не боись, нормально всё будет.

Мужик взял ключи, дубинку, потом открыл камеру. Кивком показал, мол, выходи.

-Странный всё-таки сон. – Сказал Велес мужику этому, выходя наружу и ложа руки на решётку – ещё помнит, оказывается, как себя вести в подобном месте, согласно регламенту…

-Чё? Сон? – Мужик удивлённо вскинул брови. – Ты это брось мне тут под дурака косить. Я те вмиг всю дурь выбью. Ты мне ещё звёздочку на погоны нарисуешь. Будешь русским террористом.

-А почему русским?

-А каким ещё? – Удивился мужик, запирая клетку. – Кто ж поверит, что ты не русский террорист? Украинских террористов ведь не бывает. Мы хорошие.

-А может я мусульманин.

-Ну, я и говорю, русский мусульманин.

-А я не русский, я может японец.

-Хм. – Мужик задумался, опёршись плечом на решётку. Наконец, мотнул головой. – Не, японским террористом тебе быть нельзя – японцы друзья США, их тут быть не может. Так что ты русский террорист. Или, на крайняк, сирийский. Но только если от правящего режима. Если от этих, ну, радикальные которые, то нельзя, они тоже друзья США.

-А я не террорист.

-Как не террорист? Ты это брось. Мне премию надо, так что ты террорист и всё тут.

-Кхм.

-Чё хмыкаешь? Пошли уже, допрашивать щас буду.

-А я ничего не знаю.

-Да та не переживай. Я сам всё придумаю…, то есть, ну, как на самом деле, я короче, на бумажку напишу, а ты подпишешь и всё пучком. Ну, пошли.

И пошли они по коридорам тесным…, Велес шагал и никак не мог понять, почему не может проснуться. Трижды ущипнул себя за руку, но сон не проходил, только становился всё реальнее…

Где-то в Зоне.

-Ну что парень, вот твой рейс. Рад? – С усмешкой произнёс парень в сталкерском плаще, поверх совсем не сталкерской брони. Автомат он держал на сгибе локтя, придерживая рукоять правой рукой, а пальцами левой, сейчас согнутой, придерживал сигарету. И курит и если что, мгновенно стрелять начнёт, ничто не помешает ему.

-Конечно, рад. – Ответил его собеседник. Он сидел на кочке, покрытой сухой осенней травой и смотрел в небо, туда, где показалась крупная чёрная точка. Она только что поднялась из-за серой дымки на горизонте. Эта точка - вертолёт, взлетевший с укреплений Кордона.

-Давно тут, да?

-Давно. – Ответил парень, качая крупной головой. Могучие плечи поникли, по лицу пробежала тень. – Все, с кем я пришёл сюда, мертвы. А я выжил. И теперь, я возвращаюсь.

-А хули печальный такой? – Мужик выкинул бычок, но оружие так и держал на сгибе локтя – он готов к бою, хотя вокруг чистое поле и вроде никого и ничего. Но это Зона, здесь убивает даже воздух, нельзя расслабляться, особенно, если ты уверен, что опасности нет.

-Потому и печальный. – Парень поднялся на ноги – его собеседник, в который раз удивлённо покачал головой и инстинктивно отступил на шаг назад. Рядом с ним, он ощущал себя карликом.

-Пиздец ты здоровый…, так почему печальный-то?

-Мертвы они. – Он посмотрел на парня, в глазах его мелькнула затаённая боль и тут же исчезла, взгляд снова стал холодный, насторожённый. Настоящий сталкер. – Один я остался. Посреди полей и один, я даже их останков не нашёл. Их просто не стало.

-Бррр. – Поёжился парень, бросив взгляд себе за спину – стоявший у люка соратник ответил кивком, мол, всё в порядке, проблем не ощущается и глазами тех проблем не видно. Это конечно, не окончательно, не всегда можно опасность увидеть или почуять. Но всё же, это лучше, чем ничего вообще. Стало немножко спокойнее. Не любил он подниматься наверх. Но работа обязывала, иногда приходилось выбираться из безопасного и уютного подземелья.

-Тут так часто случается. – Тяжко вздохнув, произнёс гигант. – Я не знал, страшно было очень…, а потом узнал – такое бывает. Тут смерть редко бывает обычной. Зона.

-Зона. – Согласно кивнул его собеседник и мысленно пообещал себе в лепёшку разбиться, но уболтать Альберта и сменить себе должность. Лучше под землёй, чем тут, наверху. Всё-таки, из внешней охраны и отрядов, игравших в сталкеров, за месяц, двое померло. За прошлый – ещё трое, а ещё раньше…, при этом, кто с самого начал под землёй работал, все живы и сейчас.