Все, кроме смерти - [34]

Эдуард Поланский покивал и, как крыса, юркнул в арку - утек в глухие дворы от греха.

Альберт довольно проводил взглядом крикливые черно-желтые клетки его костюма.

- Берегитесь, папа. Я докажу вам, что политика - последнее прибежище эстета!

Средний план. Интерьер.

Гарсоньерка - будуарчик в новейшем стиле “модерн”. А это значит - плавные текучие линии мебели, как подтаявшее мороженое в креманке пресыщенного гурмана, волнистые комодики красного дерева, населенные вычурными флакончиками, дорогими безделушками, нэцке, и прочей канителью и маросейкой.

На стенах в багетных рамах - выкидыши и картавые уродцы Обри Бердслея, и рядом - зачем - то реклама модных моторов “Пежо” - невинная собачка выскакивает из - под колеса керогаза, за баранкой раскорячился запьянцовский Пьеро. Фирма гарантирует покупателям “самоубийственную скорость” - аж 20 миль в час!

В окне-фонаре смеркается, тает и блекнет в мороси вечерняя набережная.

В креслах двое - репортер Поланский и усталый за день Илья Венедиктович Доппель-Кюммель, полицмейстер. Оба смотрят друг на друга, как на рвотное.

- К делу, ваше превосходительство. - торжественно с порога объявил Альберт. - Мне нужен труп.

- В каком смысле труп? - похолодел полицмейстер.

- В прямом. Мертвое тело. Кадавр. Покойник. Причем мне нужен не абстрактный труп, а вполне конкретный. Труп старшего филера восьмого отделения Якова Семеновича Маслова, пропавшего без вести в фабричных кварталах неделю назад. Пожалуйста, устройте мне труп. Плачу наличными.

Поланский крякнул и зазвенел крышкой графина с брусничной водой:

- Князь, я вами, я бы выразился, потрясен!

Доппель-Кюммель сразу встал и угрюмо оправил китель:

- Вот что, господин Эльстон. Я человек пожилой, занятый. Согласился приехать, хотя бы из уважения к вашему батюшке. А вы тут фитюлькину оперетку затеяли. Стыдно-с. Извольте дальшее, без меня. Будьте здоровы. Не чихайте.

- Не торопитесь, Илья Венедиктович. Время детское. Я тружусь для общего блага. В том числе и для Вас.

Альберт искоса глянул в зеркало, поправил в петлице голубую хризантему. При уютном настольном свете ламп слабого накала - его скулы казались нарумяненными.

- Вы же не хотите, чтобы по городу поползли слухи о бессилии полиции. Смешно подумать - филеров отстреливают, как бекасов. Патронов к табельному оружию не выдают. А взятки? А сбор мзды с уличных торговцев, портерных и заведений с девочками? Возмутительный процент дохода с табачных магазинов и вокзальных буфетов. Престиж вашей службы падает, как барометр. Городу нужен новый герой… Ваш коллега.

- Вы в своем уме? Я немедленно иду к вашему отцу… и…

- Идите. Я думаю, он напомнит Вам гнилую историю с отпущенными на поруки фальшивомонетчиками, и с агитаторами, которые мутили воду в казармах при полном бездействии околоточных… А ваша прибыльная афера с зимними шинелями для нижних чинов… Батюшка - антр ну суа ди - вами крайне недоволен. Птичка на хвосте принесла, ваше превосходительство, что кандидатуру вашу под отставку готовят. Повторяю: мне нужен труп.

Полицмейстер, помедлив, сел обратно и покачал сапогом.

- Господи, да где ж я вам его найду.

Поланский осмелел и встрял:

- Как это где? Его же наверное куда-то дели! Сожгли, утопили, закопали

- И надпись написали - злобно закончил Доппель-Кюммель - Ну вас к черту! Мы и так с ног сбились, но как корова языком слизнула и свидетелей нет. В “Черемшине” говорят, что да, были такие, выпили пива, посидели, ушли в четыре утра и все..

- Илья Венедиктович… Труп необходим для торжественных похорон. Это все равно что играть “Гамлета” без черепа. Ну что вам стоит выполнить мой каприз?

- Альберт присел на подоконник, мечтательно глянул на чугунную вязь ограды набережной.

- Погода портится… Сыро. Надо будет камин протопить…

- Ничего себе капризы! А что вы собираетесь с ним делать? В спальне что ли поставите, сюртук вешать? И парнишка то в чем виноват… Стажер? Я его запомнил, славный. В личном деле нареканий нет…

- Будут. Вот его труп мне совершенно не нужен. Ведь он убийца нашего героя-патриота. - Альберт вынул пару листов из папки “личного дела” принесенной Кюммелем - Польский нигилист. Ян Каминский. Внедрен в ряды полиции по заданию террористической боевой группы. А вот и карточка…Ммм, какой фактурный у нас нигилист… Жаль, что у Маслова физиономия удручительная, как потертый рубль, этот финист-ясен сокол куда бы выгодней смотрелся… С другой стороны, Вольтер и Суворов тоже не красавцы. Ну, пусть ретушеры поработают… Нос ему укоротить бы неплохо и мешки под глазами убрать.

- Что ж вы делаете, князь? - тихо спросил Доппель-Кюммель.

- Я делаю Вам приятно и полезно. Наконец-то пресса споет в унисон с полицией. Мы не похороны готовим, а публичный патриотический акт. Родственники у Маслова были? Может быть - он собирал марки, или спичечные этикетки, держал кошку, разводил рыбок? Или мать старушка в богадельне… Раз в месяц платил за содержание, носил гостинцы в платочке. Она моргала, плакала, мелко крестила… Публике нужны человеческие, трогательные штрихи.

- Он один был… Разве что Маня… Он в последний раз рассказывал, что у него гражданская есть, вроде беременна.