Все, что дорого и свято! Семейные хроники - [3]

Ирина Бухарева,

эксперт-графолог, поэт,

победитель многочисленных конкурсов на лучшее стихотворное произведение,

номинант всероссийской премии «Поэт года» 2011–2013 гг,

автор лирического сборника стихов «Шарада»,

член Союза писателей-переводчиков России

Все, что дорого и свято!

«Если душа существует, неверно было бы думать, что она даётся нам уже сотворенной. она творится на земле, в течение всей жизни. Сама жизнь – не что иное, как эти долгие и мучительные роды. когда сотворение души, которым человек обязан себе и страданию, завершается, приходит смерть».

А. Камю

Посвящение

Все, что до сих пор во мне

Дорого и свято,

Посвящаю я тебе,

Детям и внучатам.

Так сложилась жизнь моя:

Рано овдовела.

Потеряла соловья —

Вдруг сама запела,

Но не песня, крик души

Сквозь рыданья рвется!

Посмотри в глаза мои,

Как мне достается!

По ночам не сплю,

Прошлое листаю,

До сих пор тебя люблю…

А за что – не знаю!

Судьба

Я не в ладах с людьми и Богом.

Все перемешано в борьбе.

Короче с каждым днем дорога.

Но не в претензии к Судьбе!

Прошла сквозь дым, огонь и воду,

На испытания щедра.

Войну, лишенья и невзгоды

Свой тяжкий дар преподнесла.

Порою, обходясь жестоко,

Меня ты била как могла.

Кривить душой – не те уж годы.

Была мне мачехой Судьба!

Тебе покорно благодарна,

На жизнь открыла мне глаза.

Знать, и сама я не подарок.

Под стать тебе, моя Судьба!

Мне до всего здесь было дело,

И боль людского бытия

Я врачевала, как умела.

Давала силы мне Судьба!

И если день моей кончины

Пройдет без скорби обо мне,

Скажу, Судьба, тебе спасибо,

И так слез много на земле!

Все будет

Всё будет так же без меня,

И это небо и земля.

Пройдут зима, весна и лето,

Дождливой осени примета.

И птицы, чтоб продлить тепло,

На юг умчатся далеко.

Деревья сиротливо, высоко

Под ветром шлют им свой поклон.

Всё поглощает мгла веков…

Ещё пока никто не смог

Вспять повернуть извечный ход.

И сделать всё наоборот.

Но коль была я рождена,

Судьба моя предрешена.

Как день всегда сменяет ночь,

Меня заменит в жизни дочь.

Так значит, все же буду я,

Вернее, будет кровь моя.

Она, впитавшись в толщу лет,

Окрасит мой далекий след!

Наш род

Не знаю, сказка или быль.

Проверить невозможно.

Началу роду дал бобыль,

Запутано всё, сложно.

О том стеснялись говорить,

Лишь только по секрету,

За жизнь должны благодарить

Великого поэта.

Неосторожен, влюбчив был,

Оставил в связях росчерк.

Повесой в высшем свете слыл,

Испортил много дочек.

Таких, как мы – здесь наскрести,

Подкидышей немало.

Все началось, Господь, прости,

Наверно с Ганнибала:

Потомок древнего двора,

Плененный из пеленок,

Достиг гнезда царя Петра

Невольник-арапчонок!

Не стану в дебри уходить

 И долго словословить,

Наш род от Пушкина лежит,

И К*** в запретной плоти.

Вот так легенда обросла,

 И перед смертью мама

Все, что запомнила сама,

Внучатам рассказала:

«Ваш прапрадед был Скачок,

Его Леоном звали.

И никому невдомек,

Чей род мы продолжали.

Подброшен был он к бобылям

Студеной зимней ночью.

Полузамерзший, в кружевах,

Но это, между прочим…

Разбогатели бобыли,

Принес младенец счастье,

Они не чаяли души,

А деньги шли все чаще…

Но вот однажды у ворот

С пролетки дама сходит,

Стучит назойливо в забор

Парнишка к ней выходит.

Полумужчина, смоль в кудрях,

Оливковая кожа,

Она сказала: „Боже, как

Ты на отца похожий!

Прости за всё, мое дитя!

Нас бес, видать, попутал,

Игрушкой я была тогда.

Но с этой вот минуты

Я от тебя не отрекусь,

Омою грех слезами!“

Пушок, пощипывая ус,

Он так ответил даме:

„Есть у меня отец и мать,

Люблю их, почитаю,

Не стану память напрягать,

Я вас совсем не знаю.

Готов я грех за вас нести,

Вы успокойтесь, дама,

Спаси Господь вас, сохрани,

Вы для меня не мама!“

Она стояла, не дыша.

Был приговор суровый…

Наверно, ноша нелегка

Досталась ей до гроба.»

Теперь кто станет говорить?

Свидетели забыты.

Хочу тебя благодарить,

Скачок, не лыком шитый.

Спасибо, пращур мой, за всё,

Колени преклоняю.

Ты помнил долг, свое гнездо,

Твой род не умолкает!

Возможно, я не доживу,

Но вот в легенду верю,

Займет потомок высоту

На том забытом древе!

Отчий дом

Мне часто снится отчий дом.

Ветла, качели над ручьем

И небольшой уютный сад.

А среди лета страшный град,

Гряды седой поток комет,

Площадка для игры в крокет,

Где бородатый наш отец

Играет бойко, как юнец.

Резной я вижу палисад,

Два камня у крыльца стоят,

Ступени с писаным ковром

И дверь с затейливым звонком.

От кухни дверь на черный ход,

Где на приступках каждый год

Варенье мама впрок варила.

А на рассвете рожок Нила

Ее, уставшую, будил.

Брала откуда столько сил?

Порядок, всюду чистота,

Еще мне снится суета:

Под Рождество нам дед Мороз

Украдкой в залу елку нес.

И запах хвои и смолы…

А утром с Крёстной впереди

Мы начинаем хоровод.

И фисгармония поет.

Её протяжный нежный звук

Преображает все вокруг.

И дом не дом, а уж дворец.

И звезды падают с небес!

Забившись в кресло глубоко,

Я их ловлю. Как хорошо

Здесь жить и верить чудесам!

Потом отец гитару брал:

И мелодичный баритон

В раздумье пел «Вечерний звон».

Потупив влажные глаза,

Мать подпевала иногда,

А гости хором за столом

Меж строк вставляли «бом-бом-бом»!

Из тех знакомых и родных

Нет никого почти в живых.

И мы состарились давно…

И как забытое кино

Мне детство снится по ночам,

Как безмятежно, чисто там!

Снимаю с плеч тяжелый груз

Прожитых лет и снова мчусь