Мужчина улыбнулся и сказал:
— Добрый день, Сережа.
3
Если бы он просто сказал «добрый день», было бы не удивительно. Ведь когда на пустой станции встречаются два человека, неудобно смотреть друг на друга молча. Но незнакомец назвал мальчика по имени. И мальчик встревожился, боясь новой опасности.
— Здравствуйте, — напряженно сказал он.
Все так же улыбаясь, мужчина объяснил:
— Ну, что ты удивился? Я прочитал твои анкетные данные на чемодане. Вон какой у тебя опознавательный знак.
Действительно, к боковой стенке чемоданчика был приклеен бумажный квадратик с печатными буквами: «Сережа Каховский, 5-й отр.».
— Правда, я и не догадался, — облегченно сказал Сережа. Он отпустил Нока и начал ногтями соскабливать с чемодана бумажку. Нок улегся рядом со скамейкой и вопросительно поглядывал на хозяина.
Сережа украдкой посмотрел на незнакомца. Тот сидел, неудобно согнув длинные ноги и откинувшись на спинку скамьи. На коленях у него лежала замшевая куртка, а правым локтем он придерживал пузатый желтый портфель. У незнакомца было длинное лицо с круглыми складками у рта, редкие волосы и длинные залысины. Он улыбался, показывая большие прокуренные зубы.
«Дон-Кихот с портфелем», — подумал Сережа. Подумал без насмешки. Дон-Кихот (не этот, а настоящий, из книжки) ему нравился. А у этого «Дон-Кихота» ему понравилась улыбка, хотя она могла показаться некрасивой.
— Из лагеря возвращаешься? — спросил незнакомец.
— Да… — вздохнул Сережа. — Возвращаюсь…
— Любопытно. Неужели ты и красавца этого из лагеря везешь? — Мужчина подбородком показал на Нока.
— Нет. Я его здесь… Ну, в общем, его мне подарили.
— А, понятно. Славный пес. Главное, порода хорошая.
Сережа удивленно посмотрел на «Дон-Кихота». Тот опять улыбнулся и повторил:
— Хорошая. Типичная среднерусская дворняга.
Сережа сказал слегка обиженно:
— Пускай. Мне породистая и не нужна. Зато он верный.
«Дон-Кихот с портфелем» перестал улыбаться.
— Я не смеюсь, — объяснил он. — Такие вот дворняги очень часто бывают умнее породистых псов. Я знаю одну девочку, у нее совершенно беспородная собака первое место заняла на областной выставке. За выучку. Я про них писал — про хозяйку и про собаку.
Сережа перестал соскребать наклейку и выпрямился. И тихо спросил:
— Вы писатель, да?
— Ну, почему писатель? Я журналист. В редакции работаю… Видишь, поэтому я и любопытный такой. Как говорится, профессиональное качество…
— А… — сказал Сережа и вздохнул.
— Почему «а»? — спросил мужчина слегка ревниво. — В том смысле, что понятно, отчего я любопытен? Или жаль, что не писатель?
— Что не писатель, — честно сказал Сережа. — А то я хотел спросить…
— Д-да… А может быть, спросишь? Я кое-что в писательских делах понимаю. Или нельзя?
— Да нет, можно. Я просто узнать хотел… — Сережа замолчал, передвинул чемоданчик, присел на него и, глядя снизу вверх на «Дон-Кихота», спросил: — Писатели про многое просто выдумывают, верно? Особенно фантастику или сказки. И ведь никто над писателями не смеется, не кричит, что они все наврали… А если какой-нибудь человек… ну, не писатель, а просто… Если он какие-нибудь истории просто для интереса начинает придумывать, его сразу дразнят, что хвастун. Почему?
— Бы-вает… — медленно сказал журналист. — Но тут, наверно, ничего не поделаешь. Просто не надо обращать внимание… Между прочим, над писателями тоже иногда смеются…
Сережа кивнул. Хотел еще что-то сказать, повернулся… Шаткий чемоданчик опрокинулся под ним, и Сережа полетел в траву.
Он тут же вскочил и засмеялся.
— Садись-ка на скамейку, — сказал журналист. — А то раздавишь свой багаж да еще шею свихнешь.
— Не свихну. Мне эта скамейка уже надоела, я на ней с самого утра торчу.
— Ну и что? По-моему, очень удобно. Спинка удачно сделана, и вообще… — Журналист повозился на скамейке, устраиваясь поуютнее.
Сережа торопливо проговорил:
— Извините, я забыл сразу сказать. Там, кажется, где-то гвоздь торчит, можно брюки порвать.
«Дон-Кихот» поспешно приподнялся. Ощупал под собой скамью.
— Черт… Действительно торчит. Это было бы чрезвычайно досадно — порвать штаны. Других у меня с собой нет.
— У меня нитка с иголкой есть. Зашили бы, — сказал Сережа.
— Спасибо, утешил… А почему ты свои не зашьешь? Вон у тебя внизу штанина распорота.
— Да ну их! Я их вообще снять хотел, да в чемодан не влазят… Я их надел, потому что через колючки надо было пробираться. Ну и зацепился там.
— Где же ты пробирался через колючки? Ты ведь из лагеря едешь?
Сережа нахмурился.
— Ну, извини, — поспешно сказал журналист. — Это опять профессиональная привычка. Командировочное настроение у меня. Когда я в командировке, то всех обо всем расспрашиваю.
— Значит, вы в командировке? — переспросил Сережа. Потому что неловко было молчать.
— Угу, — откликнулся «Дон-Кихот».
Он вдруг внимательно посмотрел на Сережу, наморщил лоб, будто решал что-то. Потом спросил:
— Можно, я расскажу тебе маленькую историю? Ты не удивляйся. Понимаешь, мне очень интересно, что про эту историю скажет случайно встреченный человек. Ну, такой, как ты.
— Конечно, — сказал Сережа. — А про что история?
— Да простое, в общем-то, дело… Получили мы в редакции письмо. От одного гражданина. Пишет гражданин про председателя здешнего колхоза «Луч». Пишет, что председатель этот такой-сякой, с людьми не ладит, зазнается, обижает подчиненных. Колхозные машины для своих личных дел использует. Пионеров из лагеря на колхозную стройку не велел пускать, когда они там хотели в порядке шефской помощи поработать…
