— В госпитале, Гошенька, — голос матери дрогнул. — Контузило тебя…
— Ты молчи, Гошенька, успеем еще наговориться. Тебя ведь теперь обратно, туда… не пошлют? — с надеждой произнесла мать, поправляя жесткий уголок крахмального белоснежного халата, накинутого на плечи. — Мне доктор сказал…
Георгий лежал на жесткой больничной подушке, гладил ладонь рассказывающей ему о чем-то матери, и тшетно пытался убедить себя в чем-то… В невозможности, нереальности… тех событий, что произошли с ним? В чем?
Ну и пусть. А и хорошо, что ничего не было. Даже здорово. Зато теперь точно, успеем. И наговориться, и рассказать, — думал он, несильно сжимая ее тонкие пальцы. — Сколько еще впереди… пятнадцать лет? Успеем. Вот только интересно, а что стало с теми, из будущего?.. А впрочем… если доживу, то возможно и сам узнаю".
Однако мысли скользнули как-то краем.
Георгий зевнул. Сладко, по мальчишески улыбнулся, слушая негромкий голос матери, и задремал.
Конец.