Восемнадцать роз Ашуана - [20]

      — Лицо… это легенда, а не человек! А на майки сейчас мультяшных героев лепят. Уроды…

      — А что он такое сделал?

      Марк посмотрел на Ренни в упор, так, будто вот-вот совершит нечто героическое.

      — Он поднял восстание… зная, что не победит. Их было всего-то человек сто, и всех убили.

      — Как-то нелогично. Зачем ввязываться, если заведомо проиграешь?

      — Он был прав. Нельзя сидеть и терпеть. Станешь… овощем, а не человеком. Как все вокруг.

      — Был прав, потому что воевал и с ним умерли товарищи? Без надежды?

      — Потому что не стал прятать голову в песок.

      — Не понимаю. По-твоему, лучше бессмысленно умереть, чем бороться?

      — Лучше умереть, чем прятаться.

      — Даже если потом победишь?

      — Потом уже не будет. От тебя останется… половая тряпка. Лучше вовремя получить пулю.

      — Что значит вовремя? Решаешь всегда сам. Человек или кто?

      — Да что с тобой говорить… ты всю жизнь просидишь за мамой и папой, гордясь, какой ты умный.

      Ушел-таки. Ну, хоть не разозлился, кажется, даже расстроился. Правда, что ли, хотел, чтобы поняли? Может…

      Братец достался — не сахар… врагу такого пожелать, чтоб этот самый враг поскорее повесился. Но Марк умел думать, это открытие удивило Ренни.

      Умел, и боялся оказаться неумным, лишним, униженным. И старательно защищался от всего мира.

      "В детстве он гнал меня, потому что не верил и ревновал, а после… Если бы Марк чувствовал, что рядом есть хоть одно близкое существо… он бы не сделал этого. Особенно если это существо — юное и нуждается в опеке старшего брата. Но что я могу поделать, если в заботе Марка я не нуждался, и представить не могу себе такую нужду?!"

      Снег засыпал подоконник, крупный снег, в сумерках похожий на сероватый сахар. Ренато сгорбился в кресле и разговаривал сам с собой. Через плечо поглядывала тишина; хороший дом, слишком хороший — не слышно позвякивания тарелок с кухни, и автомобилей не слышно. И даже голос брата не примерещится. Теперь он является воочию, и неясно, что делать с ним, и стоит ли делать что-то вообще.

      Как — вопрос второстепенный, Ренато привык сперва обозначать задачу, выяснять ее целесообразность, а средства найдутся. Гору можно убрать и бесконечным движением волн, и динамитом.

      "А где гарантия, что он, остановленный сейчас, не пойдет убивать через десять лет? Через пять? Нянька ты, что ли?"

      "Гарантии никакой. Можно перечеркнуть имена погибших, будто их вовсе не было. А можно попытаться спасти. Всех. И Марка. И, может быть… может быть, он сумеет прожить хорошую жизнь".

      Если бы Марк черпал удовольствие в боли других… если бы издевался над слабыми… может, не стоило бы уходить в мир собственных грез, потому что садист, сволочь, маньяк — это понятно. Будь Марк таким, трагедию Лейвере легче бы удалось пережить.

      Конструктор, яркие пластмассовые детальки в руках семилетнего малыша. Инструкция, как собрать диковинный аппарат, то ли самолет, то ли замок. Только Ренни, читать умеющий давно, понимает не все, далеко не все. Он сообразит, если посмотрит на картинки, и если повертит части разноцветные конструктора, обязательно сообразит.

      А старик, проглядывающий из малыша, как из древесного листа — прожилка, поможет ему.

      Старик помнит и удивляется — такой игрушки не было в детстве Ренни…

      Пятна света на полу, качаются, когда дерево за окном принимается размахивать ветками. Непременно хочется, чтобы детали располагались в центре светового пятна, только не получается, постоянно набегают резные тени.

      Марк околачивается рядом, ему любопытно. Он не видел подобных конструкторов вблизи, и он убежден — конечно, забава для малышей, но карапуз все равно не справится, а вот Марк сообразил бы в три счета — и как сделать замок из самолета, и как изобрести некий свой, фантастический аппарат. Но только попробуй полезь — Ренни поднимет вой, и родители прибегут, окажешься виноватым.

      Братец, чтоб его…

      — Помочь, сынок? — отец наклоняется над мальчуганом. От рубашки едва уловимо пахнет дорогим одеколоном. С колыбели знакомый запах. Отец — такой умный, надежный…

      — А я хочу с Марком! Он интересней придумает! — заявляет ребенок, и вскидывает глаза — смотрит в сторону двери, где подпирает косяк старший брат. В глазах Ренни — надежда и радость.

      Марк ухмыляется криво, но отклеивается от косяка, из-под ресниц бросает взгляд на отца. Во взгляде — вызов и торжество.

      — Чего там тебе помогать? — нарочито грубовато, но Марку не исполнилось тринадцати, и голос высокий, и не может скрыть удовольствия. — Вот еще, с младенцами… Ну да ладно.

      Река еще не проснулась, и сердилась на солнце, которое щекотало ее тысячами бликов. Ренни сидел на песке, сероватом и крупнозернистом — порой в нем попадались зерна, похожие на слегка мутные слезы. Марк в жизни бы не взял с собой младшего, если б не настойчивая просьба родителей — девятилетнему Ренни готовили подарок ко дню рождения, и сочли за лучшее удалить мальчишку из дома под присмотром.

      Здесь, на берегу, хорошо было — широкий пологий берег, курчавая трава, росшая на границе песка и земли. Порой по воде расходились круги, выдавая присутствие рыб.