Во имя Чести - [23]

Из сна меня выкинуло мгновенно и очень неожиданно. В спальне было темно и тихо, да и вообще никаких звуков снаружи не доносилось. Я несколько секунд вслушивалась и вглядывалась в ночной сумрак, пытаясь понять, то ли меня разбудило что-то постороннее, то ли причина пробуждения была внутри сна.

А потом я заметила какое-то едва уловимое взглядом шевеление, слабый свет из треугольного окна перекрыла тёмная фигура, и по какому-то предмету, зажатому в её руке, скользнул тусклый едва заметный отблеск.

Завизжала я от души. Громко, с переливами, во всю мощь голосовых связок. Потом точно сипеть буду, но это было не главное. Главное было, что этот ночной гость совершенно точно не был Ингом Ро, и зачем бы он ни пришёл, намерения его благими быть не могли. Тёмная фигура на мгновение замерла, а потом, вместо того чтобы спасаться бегством через окно, кинулась на меня.

На моё счастье, особого сопротивления он от меня явно не ждал. Поэтому пара точных уверенных ударов, никак не похожих на обычную женскую борьбу, застали его врасплох. Я отскочила, путаясь в проклятом одеяле, которому так радовалась с вечера. Естественно, далеко удрать у меня не получилось: нападающий бросился сверху, заломил мне руку… и тяжело рухнул на меня, вдавливая в кровать. По плечу на шею потекло что-то тёплое.

Я даже возмутиться не успела, как тяжесть с меня стащили.

— Варвара, ты как? — тревожно уточнил капитан.

— Пока не знаю, вроде жива, — честно ответила я, пытаясь выпутаться из одеяла и сбившейся простыни.

— Я включу свет, — предупредил мужчина.

— Валяй, — разрешила я, с раздражением отбрасывая одеяло в сторону. В ответ на это потолок зажёгся равномерным жёлтым тусклым светом, не слепящим глаза. — Это что за ниндзя такая? — мрачно поинтересовалась я, разглядывая распростёртое на полу непроглядно-чёрное тело.

— Кто? — озадаченно обернулся ко мне Инг, но поспешил отвести взгляд. — Варвара… Прикройся, пожалуйста.

— А? А! Ой, извини, забыла, — поморщилась я и поспешно закуталась в полотенце. Благо, оно было большое, и скрывало меня от подмышек до лодыжек, да ещё и плечо прикрывало на древнеримский манер. Можно сказать, почти одета. — Ниндзя. Не помню я, кто это. Это откуда-то из древней истории, они вроде как наёмными убийцами были, и хорошо прятались в ночи. Как раз все в чёрном были. Собственно, это всё, что я про них помню.

— Это… Свобода Воли, — поморщился он, шерстя карманы покойного.

— Тоже какой-нибудь милый обычай? — не удержалась от ехидного замечания я, с любопытством подходя ближе. Бедный Инг; мало того, что какой-то труп в доме появился, так ещё я, когда волнуюсь или пугаюсь, становлюсь особенно язвительной. Стресс выходит. По мне так это гораздо лучше истерики, но окружающие всё равно страдают.

— Нет, это… террористическая организация, — мужчина запнулся на сложном слове.

Покойник, с которого стащили маску-капюшон, от аборигенов ничем не отличался, разве что обладал довольно щуплым телосложением. Наверное, в его работе это плюс. В руке его был зажат хитрой формы длинный нож; я не знаток древнего оружия, поэтому не смогла определить, как оно точно называется.

— А почему меня нельзя было просто пристрелить? — хмыкнула я. — Зачем он с ножом-то полез? Я бы тогда и пикнуть не успела.

— Традиция, — пояснил капитан, выпрямляясь. — Свобода Воли — организация, ратующая за древние традиции, возражающая против контактов с иными мирами, особенно с Землёй. Они считают, что наши предки ушли оттуда, спасая остатки Чести, и Земля — источник скверны. Ритуальный нож и ритуальное убийство не умаляют Честь.

— А ты его чем? — уточнила я, кивая на дыру в груди несостоявшегося убийцы, замеченную мной только благодаря разошедшимся краям матово-чёрной материи, будто поглощающей свет. Инг кивнул в сторону, и я заметила лежащий на полу окровавленный длинный узкий слегка загнутый клинок. — Тоже традиция? — насмешливо хмыкнула я.

— Нет, — мне показалось, что он несколько смутился. — Вернее, не совсем. Меч традиционный, да, но он просто первый попался под руку, можно было и другим оружием воспользоваться. Присядь, сейчас за ним прилетят, и я провожу тебя в ванную. Тебе надо умыться.

— Да, не помешало бы, — скривившись, кивнула я. Моё плечо и кровать были залиты кровью ныне покойного типа. — Жалко, такую красоту испортили, — вздохнула я, разглядывая простыни.

— Ты сожалеешь о простынях? — бросил на меня удивлённый взгляд мужчина и, подняв свой клинок, принялся оттирать его полой рубашки.

— Ну да, — неуверенно хмыкнула я.

— Мне кажется, это мизерная плата за ту красоту, которую этим удалось сохранить, — очень тихо себе под нос пробормотал мужчина. Я на всякий случай не стала уточнять, правильно ли я его поняла. Потому что если неправильно, будет обидно, а если правильно — будет стыдно. Я, конечно, считаю себя красивой, но слышать это от постороннего мужчины всё равно гораздо приятней. — Ты действительно очень чутко спишь, если проснулась. Это профессионал, — задумчиво проговорил он, стоя над трупом и пристально вглядываясь в него, как будто ждал, что тот сейчас встанет и начнёт извиняться.