Вне времени - [7]

Я, к сожалению, в число этих счастливчиков не вхожу. Мой мозг просто кипел от обилия информации, которую не успевал обрабатывать. А выдвигать какие-то правдоподобные версии, объясняющие, что происходит, он уже устал. Поэтому, плюнув на все, я решил попробовать все же успокоиться и выслушать, что мне расскажет хозяин дома.

– Кто это? – я бесцеремонно ткнул пальцем в последнюю фотографию, от которой не мог оторвать глаз.

– Это? Это моя супруга. Только, увы, ее больше нет с нами… – старик сказал это с таким видом, будто ее уже нет в живых.

– А что же с ней случилось? – я решил пока не говорить о том, что встречал ее недавно, живой и здоровой. Присмотревшись, я увидел, что и на одной из предыдущих фотографий была запечатлена она, только гораздо моложе.

– Наши пути с ней разошлись, – мне показалось, что лицо Дениса Леонидовича исказила гримаса ярости, но через миг он все так же печально смотрел на фотографию. – Не будем об этом! Ты проходи, не стесняйся.

Мы вышли из гостиной и оказались в просторной кухне-столовой. Здесь все было под стать гостиной, в том же, слегка помпезном, но таком уютном, стиле. Большой черный деревянный обеденный стол, стоявший на черном же мраморном полу. Почему-то я был уверен, что это был именно мрамор, но это не казалось вульгарным или неоправданно дорогим. Все было на грани стиля и безвкусицы. Аккуратное убранство кухни подчеркивало вкус хозяина – вся бытовая техника стояла там, где должна стоять. Было несколько предметов, которые я раньше не встречал – какой-то шкафчик со странной ручкой и кучей кнопок, похожий на микроволновку. Рядом завис в воздухе синий шар, видимо, закрепленный задней частью к стене. В дверце навесного шкафа был вмонтирован небольшой экран, не понятно, для чего предназначенный.

Все на этой кухне выглядело так, словно ее обставлял лично я. И не просто обставлял – именно так была обставлена моя кухня! Да, у меня не было этих непонятных предметов, и все было не так роскошно, но расположение мебели и бытовой техники было именно моим. По спине пробежал озноб, а ноги подкосились, и я сел на так удачно подвернувшийся стул.

На стенах кухни висело несколько фотографий, похожих на те, что стояли на каминной полке. Однако теперь, вместо фотографий Ирины было больше фотографий самого хозяина дома. Вот он с другом Максимом из автосервиса, вот он один, чуть моложе, чем сейчас. А вот он, совсем молодой, ему здесь не больше тридцати…

Мне стало тяжело дышать. Если бы я не сидел на стуле, то обязательно рухнул на пол. Дико смотреть на фотографию, где изображен ты сам, особенно, если никогда ее не делал…

– Послушайте, Денис Леонидович… – собственный голос казался мне далеким и чужим. – Я всего лишь хотел попасть к себе домой. Но у меня сломалась машина, сломался телефон, и я нахожусь неизвестно, где! Каким-то образом, я заблудился на дороге, которую знаю, как свои пять пальцев! Все бы ничего, да только вот я попал в дом к человеку, который очень… чрезвычайно… катастрофически сильно похож на меня, да к тому же еще и полный мой тезка! А его друг – тезка моего друга. Я, конечно, не суеверен, и не верю во всякие там совпадения, но, черт возьми, кто Вы?! И где, в конце концов, я нахожусь?!

– А я уже и забыл, каким был в твоем возрасте, – Денис Леонидович усмехнулся, покачав головой, словно, вспомнив что-то приятное. – Знаешь, Денис, все очень просто, но в то же время, необычайно сложно… Ты прав почти во всем. Кроме того, что я похож на тебя. Это не совсем так. Дело в том, что я – это ты…

4. Разговор с самим собой

В необычном доме необычного городка на богато обставленной кухне стояли два мужчины, очень похожие друг на друга, словно отец и сын – пожилой и молодой.

Как было сказано в одном небезызвестном фильме одним небезызвестным персонажем: «Люк, я твой отец». Но сын там совсем не похож на своего родителя. Ну, а сейчас же все было совсем не так. Два мужчины похожи как две капли воды. Но вот только это не отец с сыном. А один и тот же человек.

Прошло, наверно, несколько минут, прежде чем я осознал услышанное.

– Если это шутка или чей-то розыгрыш, то мне не смешно, – голос предательски дрогнул, но я постарался взять себя в руки.

– Нет, не шутка. Молодежь! Вечно вы пытаетесь найти какое-то объяснение очевидным вещам. Нет, никаких розыгрышей, – старик перестал улыбаться и жестом попросил проследовать за ним. – Пойдем со мной.

Мы вышли из кухни и, миновав небольшой коридор, оказались в небольшой комнате. Это была спальня.

– Моя спальня… – я, скорее, прошептал это – голос отказывался повиноваться.

– Технически, она моя, – старик, похоже, веселился вовсю. – Но, учитывая вышеупомянутый факт – да, она твоя.

Все в этой комнате было моим. Моя кровать, мой журнальный столик, даже шторы на окнах были моими! А Денис Леонидович, оказывается, сентиментальный. При таком богатстве оставил всю эту дешёвую обстановку. Но кто знает, как все обстоит на самом деле. А вот и мой шкаф, весь уставлен фотографиями. Моими фотографиями!

Присмотревшись, я понял, что фотографий было намного больше, чем в моей настоящей комнате. На меня как будто вылили ушат ледяной воды. Я с ужасом узнавал на этих изображениях себя и своих близких – вот я, вот мы с Максом на море два года назад. И даже на тех фотографиях, которых я никогда не делал, подобно той, что висела на кухне, был я. На многих я был старше, чем сейчас, с какими-то людьми, которых ни разу в жизни не видел. А на нескольких фото был Денис Леонидович. Холодный пот градом катился по спине – дедуля был моей состарившейся копией, и это не шутка!