Виртуальные связи - [33]

Я догадывалась, что Ленка испытывала изрядные трудности в желании пояснить или придать какое-то логическое строение тому, как выглядела теперь ее жизнь. Мы не виделись много лет и теперь имели весьма смутное представление друг о друге, но если я, пассивная любительница мягких диванов, изменилась слабо, то с Ленкой случилось что-то большое и, честно говоря, обескураживающее, вводящее в ступор. Прокуренный воздух, неработающий унитаз, одеяла на полу в холле… Эта квартира была как будто нежилой. По косвенным признакам, по рисункам на стенах, странным лампам, по разбросанным кускам тканей и каких-то блестящих стеклянных шаров, можно было сделать вывод, что это – мастерская художника.

– Ты пишешь?

– Что? – Ленка вынырнула из задумчивости, сфокусировалась на мне.

– Пишешь? Картины?

– Я-то? Да, конечно. Сейчас как раз готовлю коллекцию, портреты собак. Думаем организовать акцию протеста.

– Круто! – фальшиво воскликнула я, не совсем понимая, как мне реагировать на все это. – Лен, а можно посмотреть? Ну, на какие-нибудь работы. Я помню, как ты классно рисовала!

– Слушай, Маш, я хочу тебя кое о чем попросить. – Она нервно дернулась и опрокинула бокал с красным вином, которое мы пили.

– Да, конечно. Все, что хочешь, – кивнула я, озираясь в поисках тряпки.

Кухня, как и вся квартира, была странной. Сиреневые стены были расписаны очень красивыми листьями – десятки вариантов, разные цвета, разная фактура. Некоторые лепестки словно спускались по стенам, выходя из них, были будто трехмерными. На потолке была закручена нереальная бело-розовая спираль из света и гипсокартона. Таких штук я тоже никогда не видела. Это было по-настоящему круто. Но если взгляд опускался ниже, в область сбитых вручную кухонных шкафов, все менялось. Грязь, наваленные вповалку тарелки, странные раскрашенные синим бутылки и кастрюли с неприятно пахнущей застарелой едой.

Тряпки я так и не нашла.

– У нас тут кран не работает, не обращай внимания. Я сейчас… вытру. – Ленка смутилась от своей неловкости, возможно, вызванной небольшим опьянением. – Бьянка! Дай тряпку!

– Слушай, да давай я салфеткой промокну, – засуетилась я, доставая одноразовые салфетки из сумки. – Чего человека дергать.

– Этот человек пусть хоть иногда дергается, – зло добавила Ленка. – Слушай, я понимаю, что это прозвучит странно, но я, честно признаться, ни с кем из нашего детства не общаюсь. У меня другая жизнь. Я уже давно… как бы это тебе объяснить… не разделяю эти дебильные обывательские ценности. И не желаю участвовать в этом безумии, которое творится вокруг.

– О, я тоже, – кивнула я, думая, что на самом деле знаю, что она имеет в виду.

– Работа, деньги, законы – это все ерунда и оковы. Человек должен делать только то, что хочет. И быть тем, кем желает быть.

– Да, но ведь не всегда получается, – вздохнула я.

– Должно получаться, – резко бросила она и даже почти ударила кулаком по столу. – Иначе такая жизнь не имеет смысла.

– Да жизнь вообще бессмысленна, – согласилась я. – Ленка, я живу как растение. Думаю, и все мои проблемы от этого – я ничего не делаю. Бегаю, устаю, зарплату жду, сапоги вот – старые. Надо поменять. Но ведь это же не имеет никакого смысла. А в чем он, смысл, черт его знает. Вот ты говоришь, работа – зло. А что мне без нее делать? Где жить? Что есть?

– Да разве человеку так уж много нужно, чтобы выжить? Знаешь, сколько стоит килограмм гречки? А капуста? Не надо делать проблемы там, где ее нет.

– Конечно, – покачала я головой. – Можно жить и в шалаше, питаться кореньями и носить рубище…

– Рубище? – расхохоталась Ленка. Она осушила за раз полбокала вина, шмыгнула носом и строго сказала: – Сегодня, чтобы быть одетой, достаточно пройтись по любой московской помойке. Но никто же не хочет одеваться на помойке. Всем подавай бренды. Вранье, такое вранье! Вот я сама себе все шью. И мне не нужно вещей сложных, замороченных. Мне нужно, чтобы они выражали меня. Лично меня, понимаешь?

– Ну, если вещи будут выражать лично меня, люди начнут показывать на меня пальцем, – усмехнулась я, представив, как выхожу из дома в сказочном платье Золушки.

– И что? – хмыкнула Ленка. – Ну покажут пальцем, и что? Пускай!

– Ну, не знаю, Лен.

– Слушай, Маш, ты зови меня Лаурой, ладно?

– Псевдоним? – с пониманием кивнула я.

– Нет, не псевдоним. Имя. Совершенно официальное, по паспорту.

– А разве так можно?

– А почему нет? Кто сказал, что родители имеют такие вот права – определять мое имя? Это все – фигня, мы сами себе хозяева. И должны зваться так, как себя чувствуем, ощущаем. И быть теми, кем хотим.

– Лаура? – опешила я. – Почему Лаура?

– Так… получилось. Я же сказала, что не общаюсь ни с кем. Я теперь совсем другой человек, и имя у меня совсем другое. Я – Лаура, и раз уж мы с тобой общаемся, зови меня так. Я не знаю почему, но с тобой мне почему-то не кажется, что мы чужие. Хотя со всеми…

– Даже с мамой? – нахмурилась я, подозревая, как мало на самом деле можно понять о моей Ленке-Лауре, глядя на ее дикую полуразрушенную квартиру.

– С мамой тоже, – пространно кивнула Лаура, глядя в окно – она жила высоко, на тринадцатом этаже. За окном светился город, дымили трубы, лил мерзкий мартовский дождь.